Сплетая венок из ветра, забыв своих ягод, вкус
Хватая обрывки лета в усталости поздних рассветов
Теряет листья с веток смородиновый куст.

В осенней жизни заката, седеющего календаря
Оборванные утраты, жёлтые, ветхие даты
Прошедших времён солдаты, привычного сентября.

День чаще жалеет света, от промозглости не уйдёшь,
Природы суровой вендетта, искренней боли раздетой,
Не плачь, пройдёт и это...
Я не плачу, это просто дождь...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

И опять чёрт несёт меня, точно не знаю куда..
Я свободой трясу своей, словно бы чем неприличным..
Посмотри в эту даль! Неужели не видишь? Всегда,
Неизвестность дороже тепла и рутины обычной..

Ты светла, как настольная лампа и так же скучна,
И не кончится дождь, от того лишь, что ты это хочешь..
Отрешённая смотришь в окно? Та дорога тебе не нужна..
Чем важнее мне всё, тем беспечнее всё это бросишь..

И за розовой каплей окна, своего бестолкового сна,
Будешь хлопать глазами, забыв предыдущую строчку..
Что была так важна.. Без которой осталась одна..
Ту, что ветер унёс, превратив в бесконечную точку..

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Совсем уже осень... Замёрзли ладони..
Их нехотя прячу в карманы пальто...
И вдруг понимаю, что я поневоле,
Пытаюсь тепло сохранить только то,
Что было оставлено мне, лишь тобою,
Как оставляют часть жизни, любя..
И для меня стало нежным пустое
Начало ненастного сентября..
И дождь, от которого некуда деться
И ветер, пригнавший те мысли не зря
И жёлтый листок на траве, в форме сердца,
Люблю я, тебе только благодаря...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Босоногий, кудрявый, с болячкой на локте,
На меня смотрит мальчик, стоя в роще на тропке.
Смотрит весело, вздорно, ни о чём не мечтая,
В каждом дне вновь пришедшем целый мир получая,
Бесконечное счастье, что объять невозможно,
Что жалеть о нём, завтра будет точно такой же.

Много десятилетий шёл я этой дорогой,
Разбиваясь до крови о родные пороги,
Видя смерть и рожденье, справедливость и подлость,
То друзей одобренье, то насмешек убогость.
Вместо беса - нож в рёбра, во все драки без страха,
Юности безбородой поседевшей так рано.

Та тропинка была мне и бичом и опорой,
Всё петляя нещадно по бескрайним просторам
Поднимаясь то в кручу, то в деревьях теряясь,
Из под ног уходила и в лицо мне смеялась.
И исчезло начало у дороги той длинной,
Превратившись в брусчатку вокруг плит у могилы.

Я стоял и смотрел на смешного мальчонку,
Что-то очень родное было в облике тонком,
Он пошёл вдруг вперёд, удаляясь в тумане
И я крикнул вослед : - Как зовут тебя, парень?
Обернувшись ко мне, вскинул странно он брови
- Так же как и тебя, как ты это не понял...?

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Не потерялся штрих, не может быть, не верю..
В твоём портрете он был самым главным, первым..
С него всё началось, с прочерченного нервом,
Моей любви, наивной, глупой, бренной.
В прекрасных линиях или в набросках скверных,
Он должен был остаться неизменным,
Но время на него легло незримой тенью,
Печатью ненависти зачернив доверие..
Побелкой серой на мои виски, забвением
Осела жизнь, когда ты хлопнула с презрением,
Моей души, открытой нараспашку дверью...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Можешь взять себе всё, что захочешь
Мне уже не нужно такое
Только ты выскребая тело
Врядли сможешь найти живое

Забери себе душу худую
От неё не осталось ни капли
Это тёплое, что держало
Превратилось давно в камни

Эти струны, что пели звонко
Их порвали одним взмахом
То что было в них звуком тонким
Стало пыльным сухим прахом

В этих странных глазах серых
Больше ты не увидишь радость
Мне казалась сквозь них смелость
А они показали слабость...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество