Пушистым, белым одеялом,
Укрыл январь безмолвный лес
И елей вековых навес
Застыл, в преддверии начала..

Ни ветерка и ни движения,
Всё замерло.. И замер я..
Лицом не чувствуя огня,
Морозного прикосновенья..

Казалось, звёзды в небе ближе,
Мерцали.. Словно им в ответ,
Блестел прекрасный белый снег,
Луной обласканный бесстыже..

И внемля кротко волшебству
Стоял я, двинуться не смея,
Боясь, что больше не сумею,
Увидеть сказку наяву...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Лихой, незаурядной, размашистой походкой,
Иду я по асфальту, по улице кривой..
И солнце мне на встречу и ветер в спину лёгкий
И я беспечно молод и мир передо мной..

И ярче изумруда, сквозь зелень луч в глаза мне
И что мне все заботы, когда в груди полёт..
Я шлёпаю по лужам, от брызг которых счастлив,
К той, от которой сердце не бьётся, а поёт..

И я не знаю время, мне точный час не нужен,
Мне эту пропасть жизни, вовек не исчерпать..
И пусть хрипит динамик, Утёсовым простужен
И этот город светлый толкается прохожим..
Привет! Привет!! И всё же.. я опоздал опять...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

©Photo by Britvich Julia
Ночной разговор

- Мой конь притомился,
стоптались мои башмаки.
Куда же мне ехать?
Скажите мне, будьте добры.
- Вдоль Красной реки, моя радость,
вдоль Красной реки,
До Синей горы, моя радость,
до Синей горы.

- А как мне проехать туда?
Притомился мой конь.
Скажите, пожалуйста,
как мне проехать туда?
- На ясный огонь, моя радость,
на ясный огонь,
Езжай на огонь, моя радость,
найдешь без труда.

- А где же тот ясный огонь?
Почему не горит?
Сто лет подпираю я небо ночное плечом...
- Фонарщик был должен зажечь,
да, наверное, спит,
фонарщик-то спит, моя радость...
А я ни при чем.

И снова он едет один,
без дороги,
во тьму.
Куда же он едет,
ведь ночь подступила к глазам!..
- Ты что потерял, моя радость?-
кричу я ему.
И он отвечает:
- Ах, если б я знал это сам...

Булат Окуджава

Вал.. Монастырские стены, с выщербленным кирпичом..
Древних эпох перемены, видели вы.. Так о чём,
Знали, неся это бремя, с Богом ведя тот учёт,
Тех, кому и в наше время, имя - ничьё старичьё?

Холодно.. Ещё ниже голову, да по груди два перста,
Сколько в платочке намолено, еле считает рука..
Сколько ей меди подброшено.. Ведь не подачка? Уста,
Шепчут молитвенным говором, мелочи счёт, как устав..

Сколько тем счётом отмеряно, жизненных, прожитых вех..
Дети и внуки в забвении - памяти старческой грех..
Может и вспомнят, смущением.. Нет, позабылось навек,
В этом бесслёзном смятении, дрожью морщинистых век..

Жизнь так огромна, прошедшая.. Сколько в ней было всего..
В этих бесчисленных версиях, как в бесконечном кино..
Только смотреть его некому, да и не хочет никто,
Мимо бросающий мелочью, в залы - пустые давно...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество