Солнце ещё зевает.Солнцу в корсете тесно.
Март - это только повод,чтобы сменить парик
Небу на светло - серый...ПОЙ колдовские песни
С центра и до окраин.-Чем я - не Л.Ю.Брик?

Купим синематограф,плёнку ч/б и простынь,
Снимем кино немое-/нам с тобой хватит дня/-
Псевдосоветскую сказку...Вывесим ретро - постер.
Нас обвинят в подлоге
фактов,-
потом - казнят.

...Или с проката снимет строгий товарищ в юбке.
Ты будешь верить в чудо, строить рай в облаках,
Я буду мерять шляпки и приобщаться к трубке,
Грезить в масштабах мира только о пустяках.

Помнишь,потом отчёты станем писать о планах
И шифровать в подтекстах/смысл теперь забыт/,-
Будет большая слежка.Нас рассекретят рано,
По подозренью в чувствах - перенаправят - в быт.

Лодка нам не подходит... Мы арендуем Крейсер,
Именно потому,что падать привыкли ввысь.
Это не станет прошлым.ПОЙ колдовские песни.
Это не будет сниться. - Мы уже так сбылись.

Она говорила:"Я не со сдвигом,я только с помехами",
Писала письма ему,всё время куда-то ехала
Из условного пункта,что домом звала/не_бывшего крепостью/,
Собирала с миру по нитке - чужие нелепости,
Целовала их в лоб,отпускала без сожаления,
Не могла ужиться ни с кем-не хватало терпения,
А одной - как будто бы легче - спина прямее,
И не верить проще,что - с собой - ей всего труднее...

Она знала всё наперёд про всякие обстоятельства,
Которые ей ни к чему.Проверяла их качества,
Искала предлоги,подвергала себя испытаниям,
И форма ,обычно,была не отличной от содержания.
Когда появился он,-точно знала его недостатки,
Остатки других людей,характера неполадки
И плюсы,-ещё: быт,отдых,работу,друзей по субботам,-
Обычный такой портрет...Но в ней не сложилось что-то...

Она по нему замечала хроническое скучание,
Загоняла чувства в тупик,/рифмы делали ей замечания/,
И не знала,что делать с принципом привычного равнодушия:
"Героини должны умирать иначе становятся скучными",-
Не могла для него умереть...Беспросветно -у всех кварталов
Чужих городов выпытывала:"Почему мне тебя так мало?"
Возвращалась в зарёванный дом, к окошечку истеричному,
И писала письма ему о том,как...
Но это личное.

-Знаешь,- он говорил,- я так одинок,так пуст,
Хоть друзей пруд пруди, и каких-то знакомых тоже,
У одних - нет ума,у других - отвратительный вкус,
Я встречаюсь с ними,а сам думаю:боже,боже,
Куда катится мир?,-и я так одинок,так зол,
Столько слов,разговоров,каких мне совсем не нужно,-
Что болит голова,и я пью коньяк,папазол,
Но встречаюсь с ними,приглашаю к себе на ужин,-
Для чего?- от рождения все мы одни,одни
И умрём,-суета сует,-чувствую,что я лучше,
Ну,допустим,...кого-то...,и хочется мир казнить,
Или просто оставить за проволокой колючей,
Знаешь,как хорошо ,быть такой,как ты.Не скучай!-
Она знала - к а к.И молчала о том,как - страшно.
Одиночество - это когда пьёшь холодный чай,
Вовсе даже не замечая ,что он вчерашний

Он думает,лёжа в постели с ней,что дальше так жить невозможно,
Что если сейчас он не сможет уйти,то после - совсем безнадёждно.
И надо б черту,наконец,подвести,и надо бы всё подытожить,
Но призрак условностей из глубины выныривает и гложет:
Она же совсем без него никуда, -и дом,и больное сердце,
И он так привык к ней,как к кофе с утра,как к синему полотенцу,
А та,та другая,она далеко...,а чувства,они же не вечны...
Недаром же снилась с букетом цветов и в платье - с фатой - подвенечном...

Он думает,лёжа в постели с ней,- она ничего не узнает,
Пока он поищет себя,посидит на двух стульях, - на каждом с краю.
Но то,что он может быть нужен другой,а ей ничего не видно,
И так не оценено ею сполна,-вот это ,конечно,обидно...
Ей только - посуда,поход в магазины,и "скоро ты вынесешь мусор?",
Ей и невдомёк,что с другой он - герой,а с ней стал законченным трусом,
И неблаговидным,и минус - интим,- такое семейное счастье...
А та,та другая,как к Солнцу к нему,являющемуся в ненастье.

Он думает,лёжа в постели с ней,что завтра он скажет правду,
Что больше нельзя оставлять всё,как есть,- не надо,не надо,не надо ---
И время уходит,и жизнь лишь одна,и нужно решиться обоим...
Уставившись в стену, в слепой темноте рисует узор на обоях,
Он помнит,когда был ремонт где -то здесь - обрезал проводку рабочий,
И несколько дней - при свете свечей - они превратили в ночи,
Тогда у неё ещё было каре,и он её сравнивал с Бриджит...
Она тихо вздрагивает во сне,и он прижимается ближе.

Николай Клюев

Мне сказали, что ты умерла
Заодно с золотым листопадом
И -теперь, лучезарно светла,
Правишь горным, неведомым градом.

Я нездешним забыться готов,
Ты всегда баснословной казалась
И багрянцем осенних листов
Не однажды со мной любовалась.

Говорят, что не стало тебя,
Но любви исеякаемы ль струи:
Разве зори — не ласка твоя;
И лучи — не твои поцелуи?..


Ворота рассвета.1900

Читать далее

Когда мне было двести лет
Я был весёлым, вздорным, звонким
Коленки с вечною зелёнкой
На почемучки ждал ответ
Играя во дворе с друзьями
Мы постоянно убегали
И маме с юными глазами
Не докричаться на обед
И этим летом, птичьим гамом
Родным прекрасным взглядом мамы
Мальчишек важными делами
Я был наполнен словно снами
Когда мне было двести лет

Глаза открыл. Опять палата
И в колкой белизне халата
Сестра сидит, в ресницах слёзы
Катетер в вене как заноза
И вместо радости лишь грёзы
Остались. Только жизнь в уплату
Хирургу, что сказал украдкой
Как операция стократно
Опять прошла без результата...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Времена года

Краски цветенья
нам трудно надолго сберечь.
День увяданья
отсрочить не может никто.

То, что когда-то,
как лотос весенний, цвело,
Стало сегодня
осенней коробкой семян...

Иней жестокий
покроет траву на полях.
Сникнет, иссохнет,
но вся не погибнет она!

Солнце с луною
опять совершают свой круг,
Мы же уходим,
и нет нам возврата к живым.

Сердце любовно
к прошедшим зовет временам.
Вспомню об этом -
и все оборвется внутри!

И когда все шуты и лакеи
Лица гордостью скупо измажут,
И когорта актрис для плебеев
Прочитает свой текст по бумажке,
Когда жизнь, как нелепый сценарий,
Клейма щедро раздарит героям,
Режиссёр, перекормленный снами,
Будет нагло протягивать роли,
Когда шут станет тонко-серьёзным,
Расправляя манжеты на фраке,
Когда веки забудут скрыть слёзы
Манекена, покрытого лаком,
Когда станет отчаянно больно,
И осыплется пыль декораций,
Я приду к тебе за руку с Богом,
Чтоб сказать своё тихое «здравствуй»…

автор day_gon's в ЖЖ