Несчастная, убитая ГАЗель изрыгала чёрные клубы дыма из почти отвалившегося ржавого обрубка, некогда бывшего выхлопной трубой, а при движении выше 40 км/ч сизые облака начинали вырываться ещё и из-под капота.. Скорость, с которой она сейчас перемещалась в пространстве, была запредельной — 50! Это почти вдвое превышало допустимую.
Елисей Макарович, с трудом удерживал обмотанный старой синей изолентой руль. Казалось, что если он его отпустит, то машина просто развернётся на месте. Но нужно было торопиться обратно домой, в родные Луховицы, где его ждала любимая жена Дуняша, с целым выводком ребятишек, имена которых он с трудом вспоминал даже в редкие часы просветления от похмелья.
На самом деле ему сегодня здорово повезло, и он умудрился разгрузиться ещё в обед. И вот теперь, когда солнце уже клонилось к закату, он неистово давил на педаль газа, как будто от этого что-то зависело.
С трудом вспоминая пройденный путь его вдруг осенило, что в этом месте он уже проезжал сегодня не раз.. Елисей крепко выругался по матушке, проклял Москву и москвичей до пятого колена, МКАД, вечно исчезающий поворот на "рязанку", и подумав, что «для бешеной собаки третий круг — не крюк», он попыхтел, вливаясь в непролазную толпу таких же селян, упорно нарезающих круги вокруг недружественного им города, но всё такого же желанного и необходимого.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Деревьям листья больше не нужны.
Они отдали эту жертву ветру.
И мне бы перестать искать ответы,
В которых, как обычно, нет нужды.

И та привычная, тоскливая хандра,
Что навевает мысли о разлуке,
Молчит угрюмо, нагоняя скуку..
Из серого небесного ведра,
Смывает изморосью натюрморт осенний,
На самом деле не унылая пора,
А лишь прошедшее, ненужное вчера.
И август - просто вечер воскресенья.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Там тьма, как непроглядный, черный дым,
И свет такой, что смотришь только щурясь.
Там смерть не забирает молодых,
А стариков не поминает всуе.

Там доблесть, мудрость, доброта и честь,
Такая же обыденность, как счастье.
И нет нигде таких красивых мест,
Все, кто искал, лишь сгинули напрасно.

Там нет ни подлости, ни зависти, ни лжи,
Там любят все друг друга словно дети...
Там не был я и там никто не жил.
И не удастся никому на свете.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Опять от мысленного свиста в голове,
Сорвалась стая.. Словно вспоминая,
Бесценность сказанного в позабытом сне,
Ищу, куда на самом деле улетают,
Все воробьи, живущие во мне..

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Жизнь вроде бы совсем не изменилась.
Всё тот же город, те же люди, те же страсти.
Но человеку одному, Бог сделал милость,
Послав как будто в наказанье каплю счастья..

А человек.. Он просто шёл своей дорогой.
Забыв, что счастье и любовь - одно и то же.
И растеряв благодеяния от Бога,
В конце пути лишь понял, что всего дороже..

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

А вам никогда не казалось, что не сны предсказывают и предрешают судьбу, а сама жизнь раскрывается во снах с самой правдивой, чистой стороны? Что во снах, мы видим не то что будет, а то что должно было быть, но не случилось?
Иногда мне кажется, что если бы была возможность каким-то образом записать сон на видео и проанализировать его, то многих бед можно было бы избежать, и мудрость, сокрытая в неведомом, показала бы нам больше, чем мы можем себе представить..
Учёные говорят, что сны ни что иное, как бессвязные моменты нашей жизни, "транслируемые" сознанием. Что персонажи, предметы, действия и разыгрываемые сценарии, никак не связаны с реальностью. Возможно, так оно и есть. Но ведь есть так называемая "длинная" память и подсознание; и что если именно скрытые разделы мозга, не задействованные в реальной жизни, начинают работать во сне и тот поток бессвязных, как нам кажется, сюжетов и есть то самое важное знание, которого нам так не хватает?

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Это небольшое измышление, я откопал у себя в черновиках.. И мне оно показалось интересным и актуальным. Почему именно сейчас? Да просто потому, что почему-то, сегодня я усомнился в собственной целесообразности.
--------------------------------------------------------------------
Зачем всё, если это не приносит радости? Для чего талант, если ему нет места в этой жизни?
Мы разбиваемся об эту стену невежества и лицемерия.. Писать, для себя? Зачем?? Ведь твоя писанина, это и есть твои мысли, только твои, которые всегда останутся с тобой.. Для чего и для кого их выставлять на показ, если тебя всё равно никто и никогда не поймёт?
Ты пытаешься преобразить мир? Как?! Своей никчёмной болтовнёй? Разве кто нибудь хоть раз сказал тебе, что ты гений? Что твои способности кому-то необходимы для жизни? Что без тебя этот мир опустеет и что ты несёшь доброе и светлое, которого давно не было на этой Земле? Нет! Ты, всего лишь один.. Один из миллионов таких же, выдумавших себе своё предназначение..
Нет, ты не тот, от кого зависит чьё-то счастье или боль.. Ты ничего не меняешь.. Ты просто не в состоянии что-то изменить.. Конечно, ты можешь попробовать.. Дать кому-то жизнь, или забрать её, улучшить, или наоборот, превратить в ад.. Но только за счёт себя! Только своими, собственными силами и желаниями, и только ради себя..
Ты ничем не жертвуешь.. Ты ничего, никому не даёшь.. И ты никому не нужен.. Зачем тогда ты? Для кого? Для себя? А себе ты нужен?

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

И всё же чувствуется в воздухе весна.
Хоть белый снег, ещё лежит на крышах.
И небо цвета грязного свинца,
О солнце и тепле, не хочет слышать.

Ещё мороз, как будто бы назло,
Напоминает нам о времени и месте..
И мы забыли, как нам повезло,
Что каждый наступающий сезон,
Нам дарит непохожий, новый месяц...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Мой беспощадный город, я прошу, остановись
Хоть на мгновенье. Из-под крыш железных глянца
Вниз посмотри тоской зашторенных глазниц,
Я здесь хриплю не в силах отдышаться..

В смертельном визге от безжалостных колёс
Слепым щенком ползу к спасительному краю,
Где, ощетинившись домами, злобный пёс
Сожрёт мечту о счастье каменного рая..

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество