"Достопочтенный Леонардо,
Все сроки вышли, наконец,
И фреске "вечери", хоть "тайной"
Хоть явной, должен быть венец!"

"Мой Кардинал! Работа скоро
Должна свершиться, только вот
Ищу натурщика три года,
Лицом чтоб был Искариот..

Мой Иисус был найден вскоре,
Ещё я красок не смешал.
Он здесь же, в монастырском хоре,
Пел замечательный хорал.

Узреть же в тысячах обличий
Иуду так я и не смог", -
Сказал расстроенный да Винчи.
И только вышел за порог,

Как тут же в грязевой канаве,
Увидел то, чего искал:
Безвольный, злой, голодный, пьяный,
Усталый нищего оскал.

Его сейчас втащили внутрь,
И Леонардо в мастерской
Набросок сделал за минуту
Своей талантливой рукой.

Вдруг протрезвевший бедолага
Вскричал: "Я видел этот холст!"
"Где?" - удивился Леонардо.
"Ну я же не всегда был бос..

Я пел тогда в церковном хоре,
Был полон жизни, чтил Устав,
И живописец в том соборе,
Нарисовал с меня Христа..

Картина та же, только вроде,
Она уже не так проста...
И кто вон тот урод убогий,
Который справа от Христа?"

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Солнечными кляксами на праздник,
Жёлтым и зелёным, невпопад,
Замечательный, весёлый май-проказник,
Разукрасил старый дивный парк.

Этот славный, грустный День Победы,
Ветеранов вновь объединит..
Только дедушка с табличкой "Брянский 1-й",
В одиночестве на лавочке сидит.

И рукою в жилах, словно нервах,
Скрыл глаза, что горечью полны..
Он последний в этом "Брянском 1-ом",
Кто пришёл с забывшейся войны...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Посвящается Ирине Юрьевне Коронской, оставшейся другом навсегда.
***
Стон

Хотелось крикнуть.. Но душа, уже не рвёт свои рубцы,
Слезам послушные глупцы - они не лечат, боль глуша.
Не останавливаясь бить живое мясо о клинок,
Но в нервах слишком слабый ток, сам помешает дальше жить.
И нужно, вроде, уходить.. Но слиплось время в волосах.
Его не выдрать не убить. И небо с бездной на весах...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Распутица дорог, в распутной мгле России.
Завидная судьба, в незавидной стране.
Распутать бы клубок, да не найти той силы,
Которая смогла б, помочь сегодня мне.
И всё же я готов, зачахнуть словно псина,
В безгоризонтных тех просторах, как в вине
И без конца твердить, как жизнь невыносима,
Не променяв на все богатства на Земле.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Та дорога к священной Вальгалле
Начинается не со щита,
Не с меча и рассказанной саги,
А с родного огня очага.
С той долины, где полные реки
Вдруг сливаются в мощный поток,
Рассекающий фьорд на два века
Ока Одина. Взгляд на восток
Устремил он и гневным укором
Охраняет красивейший край,
Где родился ты маленьким богом
И уйдёшь гордым воином в рай.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Эта тайна не будет раскрыта.
Я её сохраню ради Вас,
Ради страсти ещё не забытой,
Только свет до конца не угас
Лишь во мне...
Он останется скромно
Тлеть под маской немого шута,
Что отдал свою жизнь хладнокровно,
Чтобы ночь та была прожита,
Как в огне...
И, оставшись паяцем,
Буду вечно играть эту роль,
Боль глуша бубенцами и танцем.
С королевой быть должен король
Наравне...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

На белом, бездонном поле,
Нет ни отпечатков, ни края.
Здесь капля становится морем,
А чашка священным Граалем.

Здесь буквы сплетаясь в строки,
Способны родить и калечить.
Поэты, наверно Боги,
Ну или смотрящие в вечность.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Всегда без остановки. Всегда вперёд, и только.
Понятно, что всё так заведено.
А я то бедолага хочу назад полшага,
Ну, или постоять - мне всё-равно.

Но пауз не бывает, а только подгоняют:
- Быстрее, чтобы все могли успеть.
Нам постоянно мало, и чтобы всем досталось,
Один родился, а второму - смерть.

И я кричу: - Постойте! Всё это бред какой-то..
Ведь можно как-то разделить на всех.
И умирать не надо, звёзд не бывает мало,
Не торопите свой короткий век.

Но крик утонет в гаме, подталкивающих к яме,
И постоять дадут лишь на краю.
Там те, кому не мало, простые бедолаги,
Чьи песни все бегущие поют.

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество

Американская художница Marty Bell. Соната солнечного света
***
Не надо спора. Буду мудрым.
Склонюсь покорно головой
Пред тем ребенком златокудрым,
Что люди назвали Судьбой.

Пусть он моей играет долей,
Как пестрым, маленьким мячом.
Взлетая, буду видеть поле,
Упав, к земле прильну лицом.

Есть радость в блещущем просторе
И в нежной свежести росы,
Люблю восторг, и славлю горе,
Чту все виденья, все часы.

Хочу всего: стихам певучим
Томленья чувства передать;
Над пропастью, по горным кручам,
Закрыв глаза, идти опять;

Хочу: в твоем спокойном взоре
Увидеть искры новых слез;
Хочу, чтоб ввысь, где сладко горе,
Двоих - один порыв вознес!

Но буду мудр. Не надо спора.
Бесцелен ропот, тщетен плач.
Пусть вверх и вниз, легко и скоро,
Мелькает жизнь, как пестрый мяч!
1911г.

В доме у раскидистого клёна,
Где-то на окраине весны,
Милая, с улыбкою влюблённой,
Про меня, наверно, видит сны.

И когда, безудержно счастливый,
Сочиню ей вновь начало дня,
Я в тиши своё услышу имя -
Большего не нужно для меня...

© Somers Сергей Somers. Авторская страничка

Somers.Творчество