![135305394_pic__3_ (267x154, 51Kb)](//img1.liveinternet.ru/images/attach/d/4/162/653/162653459_135305394_pic__3_.png)
Прижимаюсь щекою к воронке
Завитой, как улитка, зимы.
«По местам, кто не хочет — к сторонке!»
Шумы-шорохи, гром кутерьмы.
«Значит — в «море волнуется»? B повесть,
Завивающуюся жгутом,
Где вступают в черед, не готовясь?
Значит — в жизнь? Значит — в повесть о том,
Как нечаян конец? Об уморе,
Смехе, сутолоке, беготне?
Значит — вправду волнуется море
И стихает, не справясь о дне?»
Это раковины ли гуденье?
Пересуды ли комнат-тихонь?
Со своей ли поссорившись тенью,
Громыхает заслонкой огонь?
Поднимаются вздохи отдушин
И осматриваются — и в плач.
Черным храпом карет перекушен,
В белом облаке скачет лихач.
И невыполотые заносы
На оконный ползут парапет.
За стаканчиками купороса
Ничего не бывало и нет.
Борис Пастернак
![135305394_pic__3_ (267x154, 51Kb)](//img1.liveinternet.ru/images/attach/d/4/162/653/162653459_135305394_pic__3_.png)
![](//img-fotki.yandex.ru/get/4138/39663434.2c3/0_805b1_e2d09f9e_XS.jpg)
|