Мир уже готов измениться. Человечество подошло к определённому рубежу, за которым последует скачок: быт, потребности, чувства – изменится всё. Дело за малым – наладить массовое производство.

В Соединенных Штатах разработана одежда, позволяющая почувствовать прикосновения и объятия другого человека на расстоянии. Костюмы ощущений, разработанные американским дизайнером Франческой Розеллой, с помощью мобильных сетей получают данные о пульсе, температуре тела и прикосновениях одного человека, а потом воспроизводят на теле другого человека пульсацию, физическое давление и тепло настоящих объятий.

Сеть сделала своё дело: телевидение ушло в он-лайн, бумажная пресса забыта как клинопись, транспорт мёртв. Ты не выходишь из дома. Тебе и незачем это делать. Твой дом – маленькая клетка с лежанкой, откидывающейся из стены. Не нужны окна, стены не пропускают звук.

Офисный планктон перестал быть офисным: на работу ты «приходишь», одевая скафандр и набирая пароль доступа к серверу твоей конторы.

К вечеру ты перепрыгиваешь на сервер spa-салона, где твоей виртуальной внешности рисуют большие глаза и ретушируют продвинутым фотошопом морщины, увеличивают грудь, и вот ты уже на сервере Флоренции бредёшь по пяццо дела Сеньориа в кафе на Виа де Гонди, где все твои уже собрались. Оплачивая ВебМани вход, ты получаешь доступ на сервер кафе и чашку кофе.

А за соседним столиком – жгучий брюнет из латинян. Он улыбается: чёрт возьми, а почему бы и нет? Это лишь Сеть - нет обязательств, болезней, абортов! И вы уже в пентхаузе башни Трампа в Нью-Йорке: шампанское с клубникой и никакой зубной нити! (*превед Джулия, да).

Все свои сбережения ты делаешь в Сети. В Сети ты их тратишь. Ты живёшь для Сети. Ты живёшь в Сети. Тебе не нужен реал – там, в Сети, он более реальный, чем снаружи.

Матрица уже поимела тебя, дружок.

Одноклассникам посвящается

Хочу продолжить разговор про одноклассников, начатый ab_imo_pectore.

И начать его будет правильнее всего с искренних, чистосердечных извинений перед всеми моими былыми коллегами по школьной скамье. Простите меня, люди добрые. Простите за то, что я про вас не вспоминаю и не звоню. За то, что я вами не интересуюсь, игнорирую приглашения и какие-то сетевые беседы. Простите меня за то, что прошедшие годы, проведенные вместе с вами, навсегда остались для меня в прошлом... и я просто не понимаю, как и о чем с вами можно говорить сейчас.

Как мне вас воспринимать, ребята? Знакомиться заново? Глядеть на вас, как на уникальных, свободных людей, с которыми меня больше ничего не связывает? Поражаться тому, как вы изменились, повзрослели, окрепли? Завидовать тому, как мастерски вы нашли свое место в этой жизни или негодовать на то, что вы остались такими, какими были? Открывать вас снова и снова, то и дело пропуская через себя разряд отрывочных детских воспоминаний?

Это слишком сложно для меня, не умеющего и не желающего служить двум богам. Взгляните правде в глаза и поймите, что нас больше ничего не связывает. Глупо насиловать себя, пытаясь слепить из песка замок под названием «11-й Б» и глядеть на то, как слабый осенний дождик за пять минут уничтожит его, не оставив и следа. Мы варились в одной кастрюле и мы думали друг о друге, потому что соприкасались каждое мгновение. Теперь в той кастрюле варятся другие — и пусть они порадуются вместо нас.

Я никогда не ценил вас так, как мог бы. Никогда не стремился к вам после окончания школы, хотя мог бы делать это ежемесячно. Я искал свой путь — и вы, надеюсь, делали то же самое. Сейчас, когда большинство из нас встало на рельсы и мчится в собственном направлении, пуская пары, мы можем только разминуться. Томно прикрыть глаза и вяло хвастаться друг другу своими маленькими победами и поражениями.

Я вас никогда не забуду, поверьте... Но я разочаровался в прошлом. Прошлое нельзя изменить. Оно не смывается. Не стирается. Не зарастает, как шрам. Оно остается с нами — и о чем бы мы ни спрашивали его, мы никогда не получим ответа. Я вспоминаю о школьном времени с улыбкой. Я доволен тем, как прожил эти годы.

Мне не нужны доказательства.