Окей, участвую! Вот:



г. в к. я ж.

Город, в котором я живу.

Что это? Набор улиц, названий? Людей? Интересно разобраться.

Обратимся к общеизвестным фактам. Говорят, город, в котором я живу — называется Москва. Это столица нашей Родины. Хотя ни «Москва», ни «столица», ни «Родины», ни тем более «нашей» — никакое из этих слов не несет для меня смысла.

Потому что мой город — это подоконник. Широченный подоконник, с которого почти не видно неба. Из-за домов, которые тянутся и тянутся до самого горизонта. Но краешек неба все-таки видно, и я люблю наблюдать, как по нему бегут облака, словно разноцвентые мысли великана-волшебника.

Мой город — это люди. Люди, которых так много, которые так спешат, злятся, страдают, боятся и так мало думают и чувствуют, что среди них почти невозможно найти Настоящих Друзей. Но все-таки иногда получается.

Мой город — это прогулки. Очень короткие, больше похожие на перебежки — из-за отравленного машинами воздуха, который никак не получается стряхнуть с себя, даже возвратившись в квартиру. Но в процессе таких «перебежек» нет-нет да и мелькнет: симпатичный дворик, тихая улочка, старый загадочный дом...

Да, как видно, Мой Город — это лишь малая, почти незаметная, а для многих вообще не существующая частица Города, В Котором Я Живу. Но все же эта частица существует и она год от года расширяется, растет — стало быть, Москва вполне может превратиться из города, в котором я живу, — в Мой Город. Вся, целиком. Мне бы этого хотелось.

Я живу в прекраснейшем, в красивейшем, в добрейшем и открытейшем городе на земле - в Питере.
А что такое город, ну, для обычных людей, смотрящих на него со стороны? Это маленькая точка на карте... или не маленькая, но , все рано точка - для всех, но, не для его жителей! Для меня Питер - это история... история моего взросления, становления. Это мои приключения, мои победы и мои поражения... Это мой первый поцелуй под аркой в соседнем дворе... Это секс с любимым (тогда) человеком в подъезде старинного дома на Лиговке... Это прогулки по ночным улицам и закоулкам, это бега от ментов, застукавших нас в момент фотографирования верхом на Медном Всаднике, а потом драка с ними... Это полоскания уставших ног в Неве на Английской набережной... Это ежелетние купания в фонтанах и катания на лодках по нашему центральному парку... Это ночные гонки на велосипедах по уснувшим улцам и проспектам, знакомым до слез... Это все то, к чему мы так привыкли, и чего, к сожалению, уже даже не замечаем, принимая как должное.
В своем городе я всегда буду чувствовать себя как дома - потому что я и буду дома! Потому что он не сделает мне ничего плохого, он знает что я его люблю, и за это он любит меня. Этот наш роман пройдет через всю мою жизнь, переживая потрясения, неудачи, ссоры и мои капризы! И мой город простит мне все это... просто потому, что я его житель - его ребенок.. а он - мой стргий папочка, который в страшнейшей тайне (чтобы никто ни в коем случае этого не заметил) темными зимними ночами будет заглядывать в мое окно и гордиться мной - его дочерью. И я не подведу - он это знает!
Питер всегда разный, для каждого из своих жителей: добрый, веселый, приветливый, жестокий, шутливый, грубый или, наоборот, вежливый - он такой, каким мы хотим его видеть, а точнее - уже видим.
А для меня он родной, любимый и открытый...
Приезжайте, я вас с ним познакомлю!!!:)

Смоленск на связи...
(хотя это про любой даже футуристический город)

На мосту стою, сверху вниз смотрю:
Город утренний под туманом скрыт.
Видны лишь кресты - это в рай мосты.
Но они высоко - в рай попасть нелегко.
"Город, отзовись!!!"- закричу я вниз.
Зашуршат птенцы, и проснешься ты.
Из осенней мглы, как ночные воры
Разбегаются сны, превратясь в наши дни.
И бегут из тумана караваны трамваев,
Городские карманы людьми заполняя.
И, как белки в колесах, думают над вопросом:
где конец?что начало? - мы всю жизнь отвечаем.

Меня попросили показать город...Люди из другой страны. Я испугалась.Да, испугалась, потому что одно дело брать в выходной день детей и забрасываться в недра московских переулков, выбираться из лабиринтов межведомственных заборов и частнофирменных закутков, пытаться найти кафе, где можно быстро ( а с детьми нужно только быстро) и непафосно перекусить, читать таблички "охраняется государством", покрытые патиной, на стенах, покрытых сетью трещин, заглядывать за начищенные фасады и плюхать по лужам после дождя...

Сперва приступила к теоретической подготовке... даты выпадали из головы и упорно не желали в ней держаться.От знакомых слышала разные версии - от того, сто Москва была расположена как населенный пункт в сутках езды ( от чего и куда ехали - выяснить не удалось), до той, что у Долгорукого была в Москве зазноба, к которой он, собственно, и ездил...Где смотреть ту самую летопись, в которой енто самое первое упоминание осталось тайной.Сам Юрий Долгорукий мемуаров не оставил, все как-то глобально работал - создавал города, интриговал, воевал, княжил...

Архитектурный путеводитель оставил в голове туман и много безумно умных архитектурных слов.Терминология всегда была моим слабым звеном.Дом 16 века я отличу от дома 18 века, доходный дом от усадьбы, а с другой стороны - я же не на симпозиум архитекторов-краеведов готовлюсь.Дом - он и есть дом. Даже самый страшный и непонятный - красивый, по-своему.Вот, например, дом работников искусства в районе Козицкого переулка - эти типично южные летние терраски с колоннами наверху, темный двор, запутанные лестницы, и множество памятных досок на стене...Они - часть истории.И что толку обсуждать нецелесообразность этих террасок в нашем климате, если дом - состоялся, с террасками, лестницами и академиками искусства...

И я повела...от Красной площади ( потому что это было единственное место, которое было известно им в городе), дворами и огородами, вспоминая по ходу, что вон там, через квартал - Воспитательный дом, а в том переулке - синагога со "стеной плача", а если пойти вот по этому переулку, то можно выйти...Впрочем, здесь всегда можно выйти, а можно даже и не входить, и не знать, сколько двухголовых птиц на изразцах монастырской стены на Большой Лубянке, сколько зверей живет на стене дома на Чистопрудном бульваре, что за "дом с ушами " в Ащеуловом переулке, или "Дом с карандашами" на улице Машкова, и как вообще выглядит этот город, закрытый рекламными плакатами и затканный сетью проводов...

Vulir, произведение постить сюда надо, а не ссылки на дневник кидать.

2 моих песенки...

1. ТАРАКАНЬИ БЕГА


Представление королей и шутов вновь начинает день,
Паутина-столица солнцем открывает концерт.
Святые и бесы, ясность и тень на плетень,
Смерть и любовь, бескорыстность и дань под процент.
В этой суматохе дней появляешься ты,
Встаешь перед дилеммой искателей мытарных лет.
Гнуть истину-правду, принимая оплеухи-кнуты,
Искать свою тропу или стать на протоптанный след.

С нами сила прожитых лет,
А мы все через пень-колоду рвем и метим вверх,
Стирая все, что было и все, что в на есть,
В тараканьи бега, самолюбие и глупую месть.

Один герой вчерашних дней сражался за право быть,
Годами вел бой с придуманной им самим стеной.
Другой прогнулся сам и полез в чужой монастырь,
О, Боже, как забавно наблюдать за тем, кто не являлся собой!
Тысячи вариантов, каков из них твой?
Популярный профанатор или бывалый палач.
Но коли хочешь быть верным – лицемерием душу не гадь,
А коли хочешь быть честным – взгляд от взгляда не прячь!!!

С нами сила прожитых лет,
А мы все через пень-колоду рвем и метим вверх,
Стирая все, что было и все, что в на есть,
Я никогда не слышал слова глупее, чем слово месть.





2.ЮРОДИВЫЙ…

Утро в городе буйном,
И рассвет занимался,
Светский люд нервный, умный,
До растрат добирался.

А в тугом переходе,
Он стоял и смеялся,
Дурачек несмышленый,
За часами не гнался,

«Эх ты сладкий вкус к жизни,
Раны сыпешь мне солью,
Дай в тебя окунуться,
Юродивой головою!»

Говорили же слуги,
Что слывут господами,
«Неотесанный, глупый,
Тебе явно не с нами».

Все толкали глумились,
Масти верхнего рода,
«Не мешай видеть цели,
И не стой у прохода»

Вечер в городе павшем,
И закат распластался,
Светский люд подуставший,
Для растрат возвращался…

Futurolog, Приветик, спасибки за приглашение :)
Ставрополь... мой родной город, про него можно писать бесконечно: с радостью, болью и печалью,- но это будет не сегодня :)
(про Питер, Зеленоград, Таганрог, где мне довелось прожить лучшие годы, студенческие годы, напишут другие)

Futurolog, по приглашению :-)

День без "Кришны"

У нас вчера был день города. Правда, я так и не понял, сколько лет Перми исполнялось, но что-то около 290. В прошлом году на дне города было что-то типа карнавального шествия, и кришнаиты там тоже ходили с харинамой. Правда, там нельзя было произносить "Кришна" и обозначать свою принадлежность к религиозной организации, т.к. выступали мы от "Университета востоковедения".

Впрочем, все и так догадывались, конечно =) Нам повезло, у нашего Бога бесконечное количество имён, их и пели тогда.

А в этом году, т.к. дата была какая-то некруглая, карнавал решили не устраивать, ибо затратно, и просто какой-то статичный праздник на большой городской площади сделать. И нам тоже дали место в этот раз, на тех же условиях - "без Кришны" :-)

Я взял с собой дхоти и курту, почему-то решил надеть шлёпанцы, а не кроссовки, как обычно, и поехал проповедовать славу Господа нашего. Насколько я слышал, где-то около 13 должна была там начаться ягья огненная - типа благоприятно, да и людей привлечь, а уже около 14 - основная наша программа - танцы, песни, etc. Я немного опоздал, приехал что-то около 14:30, а наши еще только из машины выгружались :-) ISKCON-time, одним словом ) Я еще подхожу к нашему месту, а про себя думаю - "А зачем это всё вообще нужно? Позориться только. У нас даже ничего не организовано толком, да и вообще.. Может, домой вернуться? Как раз джапу почитаю". Потом посмотрел я на преданных, и подумал - "Ну куда я от них уйду?". И пошёл помогать - если и позориться, то за Кришну )

Ставили мы две палатки (одну по идее для переодевания, другую - для музыкантов). Но палатка для переодевания оказалась слишком открытой для этого, поэтому она незаметно переквалифицировалась в склад всего ненужного. А вторую палатку развернули лицом к слушателям, и стали раскладывать ковёр и инструменты. Я пошёл переодеваться в микроавтобус, на котором приехали преданные, и, в принципе, пеленаться в дхоти в полусогнутом состоянии в микроавтобусе имхо лучше, чем делать это же, стоя в полный рост, но у всех на глазах.

Я в общем-то не умею толком играть на мриданге - знаю всего 4 ритма основных, но так как больше никого не было, у меня был выбор между мридангой и караталами, и я выбрал её. Всё равно людей, умеющих играть на караталах, всегда больше, чем тех, кто умеет играть на мриданге. По счастливому стечению обстоятельств, пока мы распевались, матаджи начали танцевать под какую-то индийскую музыку. Теоретически, мы должны были тоже быть подключены к этому звуку, чтобы нас было слышно. Да, забыл сказать - когда я подходил к нашему месту, мне оно не понравилось - представьте себе поле, и в нем стоит здание, паралеллепипед. У торца этого здания установлена сцена, и она оглашает своим волшебным звуком всё пространство поля перед собой. А наше место было сбоку этого паралеллепипеда. И получалось, что мы находимся в "глухой зоне", т.е. нам практически не мешал звук основной сцены.

Это не могло не радовать в свете того, что нам отключили звук, который должен был у нас быть. Но за день до начала праздника нам позвонили организаторы, и попросили за два часа нашего пребывания на этом действе 5 000 рублей. Мы отказались, и вроде они всё равно разрешили, однако вот теперь такая накладка вышла с звуком. Хорошо, что у нас был с собой харинамский комбик, поставили его рядом с палаткой, через него и пели.

Меня одно поразило: вокруг было достаточное количество преданных, а сесть рядом с караталами где-то минут 40 никто не удосуживался. Мы играли в фисгармошку, мридангу, и два голоса. Конечно, пел не я ) Сначала спели "ом агьяна тимирандхасья", потом пранаму Прабхупады, Шри Кришна Чайтанью, и понеслось - "Самсара", "Шри гуру чарана падма", "Нарасимха", и т.д. И что самое интересное - человек 30-50 около нас всегда стояло. Многие слушали внимательно. Ну, когда пришло пару преданных, милостиво согласившихся играть на караталах, стало возможно делать убыстрения киртана, и т.д. Там уже вообще здорово пошло. Одна женщина долго слушала, что мы поём, и когда мы очередной бхаджан закончили, спросила - "Вы о чем сейчас пели? О Боге?". Все как-то смутились сразу - типа, здесь же нельзя было этого делать, и т.д., а я под дурачка ответил - "Да, о Боге". Она сказала: "Это сразу чувствуется. Это сейчас самая главная тема, единственное, что может нас спасти". Так что тезис Прабхупады о том, что необязательно знать значение Святого Имени - еще раз подтвердился на практике.

А мы всё пели и пели. Преданные тем временем успели достать огромный торт, провести конкурс танцев под наш аккомпанемент, раздать этот торт, халаву и еще кучу сладких шариков. Приближалась гроза. Сначала понемногу, поэтому никто даже не засобирался. А потом как хлынула ))) Мы мужественно еще минут 20 продолжали, а потом, когда поняли, что, во-первых, наше время вышло уже, а во-вторых, весь народ разбежался, стали собираться. Скажу честно, т.к. я понял, что мне придётся идти домой в дхоти - переодеться было негде - я просто взял свои вещи, немного помог убраться, и пошёл. Когда я собирался, ко мне подошли две женщины, и сказали "Харе Кришна" ) Я им ответил тем же, и они сказали, что когда-то ходили в наш храм. Я спросил - "А чего ж перестали?". Ну, они сразу - "Да так получилось, да мы болели, и т.д.". Я говорю: "Ну ладно, сейчас-то у вас всё в порядке, обязательно в воскресенье на программу приходите". Они: "Конечно, конечно". Я: "Я там буду, так что проверю :-)". Они улыбнулись, и одна даже меня обнять попыталась, говорит, "что же вас так давно видно-то не было". Я улыбнулся в ответ, и сказал: "Вот видите, зачем отказываться от всего этого (показывая рукой на нашу палатку)". Они сразу: "Да нет, мы не отказываемся". Ну, я с ними попрощался, узнал, что их зовут Люба и Наташа, и пошёл домой с еще одной преданной. Она в первый раз на этом празднике в сари облачилась, Гаура Хари бол! Т.к. у меня был зонтик, нам было по пути, да и ливень был страшный, мы и пошли вместе.

Было забавно смотреть, как окружающие реагировали на дхоти )) Все-таки мирские праздники - это так скучно: все просто стоят, смотрят куда-то, слушают, и всё. Не то что у нас: ты можешь быть частью праздника, принять в нем непосредственное участие - танцуя в киртане, воспевая, проповедуя - столько вариантов. А так как они все скучали, их внимание естественным образом обратилось на меня =) Пару людей сказали, что у меня спёрли брюки, и поэтому я хожу вот так, еще говорили, что я спартанец (кстати, вот зачем я надел шлёпанцы, а не кроссовки - ливень был страшный, и идти приходилось в некоторых местах по щиколотку в воде), да и много чего еще, наверное, просто я не услышал.

Дошёл я до дома за 15 минут, и так моё участие в санкиртана-ягье на сегодня закончилось. Джая Прабхупад!

НОВОСИБИРСК - ЭТО ГОРОД КОНТРАСТОВ, ГОРОД ПРОТИВОРЕЧИЙ

Вы когда-нибудь в детстве примерзали языком к дверной ручке? Тёплым языком к холодной ручке? А потом через боль и слёзы отрывали примёрзший язык? Если да, то вы меня поймёте. Ведь только по-настоящему горячее может примёрзнуть к действительно ледяному. Точно так и я своим тёплым сердцем навсегда примёрзла к этому холодному городу.


Новосибирск - это город контрастов, это город противоречий. Это город постоянной борьбы и вечных столкновений. Ни дня без столкновений: столкновений культур, модных тенденций, научных гипотез, местных дворовых авторитетов и маршруток на неразлинованной проезжей части.

Это город перспектив, город молодости, город студентов. Город талантов и невероятных научных открытий. Это город, где можно найти себе занятие по душе, где есть возможность реализовать себя. Это город, где ещё остались незанятые места под солнцем и непокорённые вершины. Этот молодой город имеет ещё множество ходов и лазеек, светлых пятен, которые вы можете заполнить своими идеями, инициативами и изобретениями. Это город, где можно пробиться собственными силами. Это город, где есть место для всех.

Это город ярчайших контрастов, город крайностей. Город разношёрстных жителей. Здесь мало серого, здесь чаще есть чёрное и белое. Половина пассажиров троллейбусов во время поездки читает Гёте и думает о высоком, вторая половина -жуёт семечки или матерно бранится. Третьего не дано.

Это город, где просто невозможно сделать что-либо неуместное. Это -многоформатный город. Спортивные штаны под нечищеные ботинки - норма, красивые ухоженные наманикюренные ноготки с изящными каблучками - тоже норма, синие волосы и пирсинг в носу - опять норма, затасканные джинсы с барахолки - не волнуйтесь, вы в формате. Два высших образования и голова полная идей - в порядке вещей, незаконченное начальное и полное отсутствие "на лице" каких-либо признаков интеллекта - ничего необычного. Что бы вы ни делали, о чём бы ни думали, как бы ни одевались - вы в любом случае вписываетесь в формат города. Каким бы ни был ваш интеллектуальный уровень, моральный облик, круг интересов. Кем бы вы ни были по вероисповеданию и национальности, чем бы вы ни жили - в этом городе вы найдёте единомышленников, вы будете в формате города.

Это город ярких индивидуальностей и думающих людей. Это город Высшего образования и развития науки. Город запредельного уровня интеллекта, город активного культурного развития.

Новосибирск - город катастрофа в сезон дождей. В центре шикарные иномарки паркуются в грязи, граница между проезжей и прохожей частью стирается окончательно. Мутная вода собирается в выбоинах асфальта и застаивается там до первых холодов, потому как стоков по городу мало, да и те, что есть, прочищаются нечасто. Это город сознательных граждан, которые заботливо кладут по центру лужи спасательный кирпич или даже спасательный мостик из доски.

Вы когда-нибудь видели грязь? Нет, если вы не были в Новосибирске, то грязи вы не видели. В этом городе осенью она везде. Даже в центре города по бокам дорожки, выложенной красной плиткой. Грязь настоящая, отборная - разной консистенции, разных оттенков, разного состава. Грязь нетронутая или со следами машин, или чьих-то массивных ботинок, или утыканная отверстиями от десятисантиметровых шпилек. Грязи столько много, что на улице ей места уже мало, и она проникает в квартиру липкими комками на подошве обуви, засохшими пятнами на брюках. И всё это на фоне жёлто-багряно-зеленовато-коричневого осеннего набора красок. Осенний Новосибирск - красивый город.

А вы когда-нибудь видели русскую зиму? Нет, если не были в этом городе. В городе, где всё по-настоящему. Здесь если зима, то -30, если лето, то +30, если сугроб - то по шею, если лужа - то по колено. Здесь всё делают от души: делают бизнес, признаются в любви, дружат, ссорятся, наступают на ноги в общественном транспорте.

Этот город - драгоценный камень. Светится и переливается, манит и зачаровывает, притягивает своей загадочностью и непознанностью, порой отталкивает своей сибирской простотой и неотёсанностью. Этот город - красивый и блестящий алмаз, неогранённый и неотшлифованный. Алмаз, но не бриллиант.
Он разный. Он светлый и печальный, он милый и добрый, он злой и агрессивный. Он многогранный.

Его нельзя понять до конца. С ним невозможно жить. Но и без него жить уже не получается. И осознаёшь это, когда едешь на поезде из Европы в Азию, а Сибирь встречает тебя пушистыми елями, ничем не прикрытой щербатой улыбкой и улицами, наспех присыпанными снежком. И понимаешь, что едешь сюда в последний раз. И понимаешь, что примёрзла сердцем. Сибирь, Я - твоя вечная пленница.

Холодное утро, кончается небо,
На город печальный ложится зима;
С кем был ты тогда, и с кем рядом не был –
Всё это проглотит холодная Тьма.

Зелёные блики ночных светофоров
И вьюгой окутанный тусклый фонарь;
Тот город для честных, а этот для воров,
Всё будет как есть, всё будет как встарь…

Barsu4ello, хозяин - барин. ;)

Futurolog, Темк,спасибо за приглашение,но мне сейчас что то не пишется....

Наверное, мой город меняется. Но даже приезжая раз в полгода, я не очень это замечаю..Скоро городу 300 лет. Везде развешали плакаты, 2 кажется или 3, один с моей школой… А у нас в подъезде установили свет с датчиками движения. У кого ни спрашивала, нигде и не слышали, может просто потому что самый центр, а там кто его знает. Вылизывают все улицы, штукатурят все здания. Но что-то мне подсказывает, что побелка месяца через два облупится, асфальт будет весь в выбоинах, а штукатурка вся покроется плешами в первую же осень. Просто наверное половину денег разворовали на этапе их распределения, а потом стырили купленные материалы. А вчера был ураган. Идешь, а по дороге змеятся порванные провода. Сегодня их уже наверное зашили. А еще напряжение скачет, и комп внезапно отрубается. А утром свет вырубился вообще. За год забыла, что это такое, когда нет электричества. А вы помните?.. А еще я разучилась воспринимать серьезно все, то здесь происходит. Кажется, что шутки это все, и деньги маленькие. А тут за эти маленькие деньги и убить могут. А еще Москва меня испортила и избаловала. Понимаю, почему вся Россия ненавидит зажравшихся москвичей. Хорошо понимаю. А еще, наверное, все не так уж плохо, как я написала. Просто я как обычно, «резка в оценках».

классная идея. Я кину записи одного парня. Может и сам напишу..

вечерний город.

Солнце уже село. Ночь постепенно берет свои права. Правда это не приносит облегчения-жара не спадает. Небо медленно превращается из темно-синего в иссиня-черное, черно-фиолетовое...

Где-то внизу слышаться детские голоса, скрип качелей. На секунду звуки замирают. А потом опять с новой силой зазвучать...Кажется что где-то далеко, очень далеко шумит река...но нет-это бесконечный, шумный поток машин. Затем как будто снова тишина. А потом сквозь нее прорывается лай собак, смех детей..

и едва ощутимое дуновение ветра,шевелящее запыленную листву..

Город...

Получив "задание" описать свой родной город, я задумалась-а какой же город мне по-настоящему родной?
Тот, в котором родилась и прожила не много-не мало-четверть века, или тот, в котором вышла замуж, и в котором начался другой,следующий период моей жизни? Долго думать мне не пришлось. Очень люблю Свердловск, (ныне Екатеринбург) и он останется для меня моей малой, как говорят, родиной, там,где прошло беспроблемное детство и безбашенная юность.
А Кёнигсберг -ныне Калининград, но простит меня староста , я так не люблю это партийное название, и, как большинство жителей называю его прусско-задорно- Кёниг, стал мне не менее родным, как хорошо исполняющий свои обязанности приёмный отец.
Итак, попробую выразить свои чувства(хотела написать привязанности-но осеклась-чувства смешанные,прочтите-поймете) к этому необычному, я бы даже сказала, уникальному городу России.
"Почему уникальному?"-спросите Вы.
И я отвечу. А какой город еще находится вне России , но принадлежит ей? Ответила называется. Спросила!
таких городов больше нет.
И это-следствие еще одной особенности города. Точно не знаю, есть ли еще где-нибудь такие города, "навеняка есть"-скажут географы и укажут их нахождение с точностью до широты и долготы, где проживали одни народы, а потом при определенных обстоятельствах территорию области приходили жить другие.
Обстоятельства, ставшие причиной заселения русскими Бывшей Прусской территории стала разрушительная Вторая Мировая.
И здесь "зарыта" моя отрицательная эмоция-чувство к этому городу. Я об этом много раз писала, повторюсь. Может ,как не каждый житель нашего города, но, думаю , многие со мной были бы солидарны, я испытаваю некое чувство вины перед теми простыми людьми, которых выселяли с этих мест. Вы только представьте! Пережив бомбежки и обстрелы, натерпевшись страха и ужаса военных действий, и оказавшись на проигравшей стороне, эти люди были вынуждены покинуть свои "насиженные гнезда". Им разрешалось брать с собой ограниченное количество веса, поэтому они закапывали свои вещи, которые не в состоянии были вывезти.
Это и шикарнейшие сервизы, статуэтки, сувениры. Они , пряча в земле свои предметы обихода не первой важности , но тем не менее достаточно ценные предметы, питали надежду, что приехав сюда, смогут вернуть себе своё, полагая, что территория Кёнигсберга снова станет немецкой.
Они вернулись. Вернулись,как туристы. Немногие из них смогли вернуть потерянное. Кого-то опередили российские "старатели-археологи" или просто любители кладов. Чьи-то сервизы попросту разрушило неумолимое время. А гуляя в приморском городке Светлогорске я своими глазами видела осколки отличнейшего фарфора с вбитыми буквами немецких брендов. Грустное зрелище,хочу я вам сказать.
Парк . Центральный Парк культуры и отдыха. Имя Калинина отбросили от названия территории, где на уик-ендах развлекается публика "от мала до велика", приоритетными являются нижний и верхний возрастные пределы. Шоком для меня было узнать, что место для посторойки парка было выбрано.....на бывшем немецком кладбище. Так что в полном смысле этого слова, граждане, танцуем на костях.
Понятно, что такие размышления посещают меня далеко не каждый день.
Поэтому город, раз уж получилось так, что я в нем живу, а я люблю ладить и с людьми и с городами, в целом и общем стал мне родным и близким другом. Мне нравится любоваться старинными немецкими зданиями, готическими башенками, воротами города. Здесь много контрастного-неотреставрированные покосившиеся тела домов-инвалидов и супер-современные деловые центры и офисные многоэтажки. Пыльные загазованные проспекты с увеличивающимся количеством авто граничат с красиво разбитыми и заботливо засаженными разноцветными петуниями и бархатцами парками и зонами отдыха.
Но самая-самая зона отдыха -это приморские городки. Светлогорск, Зеленоградск. И то, что привлекает приезжих в этих городках- это .....это....
Конечно, это любимое всеми МОРЕ!! Не все и не всегда ценят близость Балтики.
Но это просто чудо, что сев на автобус или электричку ты через пол-часа оказываешься на морском песочном берегу, дышащем целительным бризом, сверкающем солнечным лучом удивительно голубым по глубине воздухом. Для меня - соломенная шляпа, полотенце, бутылка минералки и пара фруктов да место близко-близко к морю, чтоб волна иногда доставала большие пальцы ног,-все что надо в такой
погожий день .
Завершая небольшой обзор темы =Мой город= и руководствуясь напоминанием Futurologa, что "муж и жена-одна сотона" (хорошо, хоть не аццкая) хочу привести стих моего мужа, написанного им в пору
бесшабашной же юности, в пору шатания по городу, который для него более близок, об этом городе.

=Родному городу=

Благоуханье роз, бычки на клумбах
Афиши старые на посеревших тумбах
Фонтан не Петроградский, зато свой
Таким люблю и принимаю город свой

Дома немецкие и их же мостовые
Быки, которые на пасху, как живые*
Гул электрички на моря зовущий
Круглогодичный дождь, пустой, гнетущий

Убогость кабаков, краса природы
Могила Канта, у ЦГ –уроды
И памятник застою- Дом Советов
Как не любить, не воспевать все это…

*-яйца этих быков в советские времена любители реализма красили в красный цвет
масляной краской. Даже выставленный пост милиции при яйцах не помогал.

Хм...А почему бы и мне не поучаствовать)
***
Москва - странный город. В нем есть какая - то своя особенная душа, душа большого города.
Мосву надо либо любить, либо ненавидеть всей душой. Третьего не дано. Я отношусь к категории любящих Москву. Я здесь родилась, выросла. Москва стала уже частью меня. Сегодня на меня нахлынула меланхолия, воспоминания. Вышла из метро и почуствовала запах своего района. Я не могу сказать, что именно это за запах. Его невозможно описать словами. Но это запах, знакомый с детства.


Да и вообще - любой уголочек, закуточек Москвы имеет свой неповторимый, не с чем больше не сравнимый запах.
Ты выходиш из метро, где смешиваются запахи пота, духов, жевачек, выходишь на улцу и чувствуешь "душу" того района, где ты оказался.

Просто для себя проведите такой эксперимент: доедте на метро до какой-либо станции, где никогда не были. Просто выйдите из метро на произвольной станции. И вы почуствуете это: запах, не запах. Но что-то такое, что отличает все уголочки Москвы на подсознательном уровне. А после этого приедте опять к себе. И выйдя из метро вы почуствуете запах своего района. Знакомый с детства.
И нахлынут воспоминания...Обрывки мыслей, отголоски времени, осколки несбывшихся надежд...


"Город - сказка, город - мечта.
Поподая в его сети пропадаешь навсегда..."

Старая песня у меня была по этому поводу:

Это Город- Кошмар,
Это Город потерянных спиц,
Это Город колёс,
Этот ГОрод - как шорох
Страниц.
Это Город убийц,
Это Город звенящих машин,
Этот город - мой враг,
Этот Город - Чумы Властелин.
Припев:
Над нами плачут колокольни,
Над нами плачут купола,
А шпили слепо небо режут,
И кровь небес для нас - заря!
Укрыты мраком и туманом,
В дыму явились в ваши сны,
Мы горя видим - океаны,
Хотя, как будто, не должны.
Запев:
Это Город волков,
Это Город , где всё смыто водой.
Город, укрой меня!
От тех, кто придёт
За мной.
Это Город - курган,
Где уснул навсегда караван.
Это Город-колдун,
Причинившей немало нам ран.
Припев.
Запев:
Это Город-маньяк,
Это Город летающих птиц,
Этот Город - как Ад,
Полон глаз и ресниц,
На его площадях,
Камни выпили кровь.
Беспощадей, чем страх,
Беззащитнее слов.
Припев.
Запев:
Город белых гробов,
Город чёрных дверей,
За которыми бьётся,
Моё сердце быстрей.
Город попранных чувств,
Город содранных кож,
Город - полон и пуст,
Город режет, как нож.
Припев(три раза)

Москва.

Мимолётные слова,брошенные на ветер,в пустоту этого города.Мелькающие лица людей,обволакивающие серой массой слов и звуков.Недосказанные фразы и мысли.Цветные мечты про любовь и сны про радугу.Спокойствие окраин этого города и безумство его сердца.Хриплые голоса машин и люди,приклеенные к ним.Свет вывесок и фонарей.Лабиринты улочек и человеческих душь.Серость и яркость...
Город живёт.Он не спит.Он никогда не спит.Он очень устал...

Каким непохожим бывает Ереван в разное время суток… Такой суетливый днем, насыщенный и яркий вечером и спокойный по утрам... Впрочем, «спокойный» совсем не означает «тихий». Наверно, армян уже пора заносить в книгу рекордов Гиннесса как наиболее выносливый и нервноневозбудимый народ, потому что как минимум половину населения у нас будит разного рода уличный шум. Это может быть музыка, доносящаяся из уже открытых кафе, громкие переговоры остановившихся под балконами людей, но что еще более характерно – грохот отбойных молотков, под который мы просыпаемся, работаем, живем и заканчиваем свой день. Просто удивительно, сколько всего у нас можно построить. А там, где уже построено – можно начать все перестраивать заново. Везде понатыкать новые бордюры (чем не устраивают старые, но еще вполне добротные – совершенно непонятно), по сто раз латать асфальтом улицы, разметить проезжую часть, чтобы на следующий год красить ее снова. Поэтому дел у наших строителей очень и очень много и нечего остальным спать, когда город на пути к новому облику.
Одним из атрибутов этого нового облика стали, конечно же, огромные рекламные щиты. Идя утром на работу, каждый раз обнаруживаешь что-то новое. Иногда это красиво, редко - оригинально, чаще всего – малопонятно. Вот, например, фраза «Куда это ты без цветов?» по утрам особенно озадачивает. Потому что если человек идет на работу, то букетик для шефа может вызвать не совсем адекватные ассоциации. Если на любовное свидание, то зачем столько агрессии в призыве? А если человек идет на свидание, но уже на последнее в чье-то жизни, то взять четное число гвоздик под таким слоганом рука не поднимется.
Читать дальше

А вообще мне стараться не надо, мой город описали как минимуи три известных человека:

1. Илья Лагутенко:
Эти новости здесь никогда не закончатся.
Твои повести нет да напишутся.
Струны рвутся клочьями,
Стихи творятся странными
Накануне сезона цунами.

И этот город останется
Также загадочно любим.
В нем пропадают
Такие девчонки.
И нам оставаться
Ночевать в нем одним.

В прорези тьмы подглядывать, перемигиваться.
Через небо сердцам перестукиваться.
Не имеют уже направления значений,
Названия цветов не важны,
Навсегда в тумане закутаны.

И этот город останется
Также загадочно любим.
В нем пропадают
Такие девчонки.
И нам оставаться
Ночевать в нем одним.


2. Панфилов:
Cлавный город что на море, далеко но нашенский.
Порт - столица и в Приморье , центр всей коммерции.
Знаменит своей погодой, криминалом и главой.

ПРИПЕВ:
И только м - о - р- е - воды - 2 раза.
И только м - о - р - е, омывает этот город
Со всех его трёх сторон.


В основном всё населенье - моряки и рыбаки.
Остальные все крутые держат в бардачках стволы.
Едут в джипах по дорогам между выбоин и ям.

ПРИПЕВ.

А на лестничной площадке курят "химку" пацаны.
Понакурятся и "гонят" и мешают видеть сны.
Их отцы пьют дома водку и ругают матом жён.

ПРИПЕВ.

Но заезжему туристу странной вещи не понять.
Здесь красивые девчонки, их всех хочется обнять.
Они правда знают себе цену их так просто не возьмёшь.

ПРИПЕВ.

И вдруг мне стало страшно что заражусь я СПИДОМ.
А при таком туризме бессмысленны обиды.
И будет не до смеха когда такие шутки.
И скажут вот потеха он "сдох" от проститутки.

ПРИПЕВ.

И только море-воды - 2 раза.
И только море омывать будет город,
Где прожил так мало лет.

3.Алла Пугачева:
Владивосток, Владивосток, Владивосток
Прибрежные огни,
Меня зовут они,
Когда туманы падают на плечи,
И я иду сюда,
Где спят в порту суда
И в темноте мерцают, словно свечи.
Владивосток, Владивосток, Владивосток,
А знаешь, я еще приеду, дай мне срок.

Владивосток, Владивосток, Владивосток,
На маяке твоем не гаснет огонек.
Владивосток, Владивосток, Владивосток.
Большие корабли
Со всех концов земли
Приходят в бухту Золотого рога,
Но время настает,
И снова их зовет
Бескрайняя, бурлящая дорога.
Владивосток, Владивосток, Владивосток,
А знаешь, я еще приеду, дай мне срок.

Владивосток, Владивосток, Владивосток,
На маяке твоем не гаснет огонек.
Владивосток, Владивосток, Владивосток.
А завтра самолет
На запад унесет,
Но все-таки скажу вам по секрету -
Я буду вспоминать,
Как здорово бежать
В воде по Океанскому проспекту.
Владивосток, Владивосток, Владивосток,
А знаешь, я еще приеду, дай мне срок.

Владивосток, Владивосток, Владивосток,
На маяке твоем не гаснет огонек.
Владивосток, Владивосток, Владивосток...

На дворе стояла светлая летняя ночь. Необычно большая луна неплохо освещала дорогу, по которой шёл Игорь. Но за дорогой он не следил. Весь день его мучило предчувствие какого-то страшного события. Весь день он всего боялся и шарахался от любого шороха.
В сильной задумчивости Игорь чуть было не разглядел большую яму перед собой. Осветив её своим мобильным телефоном, он увидел что, попади туда человек, без посторонней помощи он бы точно не выбрался.
- Откуда она тут появилась? Вчера её не было.
По левую часть дороги шли большие деревья и кусты, а по правой части одноэтажные кирпичные дома. Среди этих домов и жил Игорь.
Из кустов выбежала собака на середину дороги и стала гавкать на Игоря, не пуская его дальше. Но он кое-как пробрался, прислонившись вплотную к забору какого-то дома. Собака, к его удивлению, даже не сдвинулась с места, а только жалобно заскулила.
- Чёрти что! – выкрикнул Игорь. Ему стало казаться, что все его сегодняшние предчувствия и страхи стали оправдываться.
Из дома вышел молодой мужчина и крикнул:
- Привет. Ты что ли звонил?
Игорь вздрогнул и посмотрел вправо. Там стоял его друг – Андрей, они вместе ещё в школе учились.
- Нет.
- Странно. Но, ты всё равно зайди на минутку. Мы телевизор купили, обмываем.
- Нет, не могу.
- Ну, как хочешь.
Больше всего Игорю сейчас хотелось домой, ему казалось, что, придя домой, все его страхи сразу улетучатся. «Звонки просто так не звонят. Мне домой надо, а тут словно весь город против меня ополчился!»- Думал Игорь.
Игорь ускорил шаг. Вдруг, на него подул сильный порыв ветра такой силы, что ему стало тяжело идти, и ему пришлось перейти на бег. Так же стало необычайно холодно, и холод этот немного сковывал движения Игоря.
«Нет, Город тебе не остановить меня. Отстань от меня! Дай дойти до своего дома! Прошу тебя!» - уже в полубреду думал Игорь. Ветер стих, и больше ничего не преграждало дорогу к дому. Город, как будто смирился и открыл дорогу домой.
Игорь подбежал к двери с цифрой «4» и дрожащей рукой попытался сунуть ключи в дверной проём. Но видимо из-за слишком большого волнения он их всё-таки уронил. Подняв их, он попытался себя успокоить: «Всё хорошо, ты уже у дома, всё хорошо». Он сунул ключи в замок и по всему городу сильно завыли собаки. Игорь вздрогнул, но всё-таки сделал первый оборот ключа. Город осветила ослепительная молния. «Странно, вроде туч на небе не было». Ещё один оборот. За молнией последовал гром. Поворот. По крышам домов застучал слабый дождик. Последний поворот, и в городе ещё сильнее завыли собаки. Он зашёл и с успокоением включил свет в коридоре.
Из газетной вырезки: «Вчера в своей квартире был убит известный в городе адвокат Игорь Иванов. По горячим следам милиция задержала подозреваемого. Он полностью признал свою вину, а так же признался в том, что хотел ограбить квартиру. Он говорит, что уже выходил из дома как встретился с хозяином. Если Игорь Иванов пришёл хоть на минуту позже, они бы разминулись...»

Всегда разная. Совершенно всегда. Пожалуй, я никогда не перестану ей удивляться.
Недаром любимый мной Б. Акунин сравнил Москву с луковицей. Да она такая, именно такая.
Покрытая разными слоями времени. Новые многоэтажки, блестящие модными стеклопакетами, старые хрущевки с просевшим фундаментом….
Шрамами они застывают на теле моего города, новым слоем луковой шелухи. Но, как и у луковицы – верхние слои ветхие. Чуть дотронешься, смахнешь рукой и под ними увидишь уже совсем иное.
Как мало осталось сейчас от Москвы настоящей. Время стирает с лица земли ее портрет, рисует поверх что-то неясное, странное, чужое…
Часто, открывая книги Гиляровского, я думаю, какой же ты была, старушка Москва до того, как люди изуродовали твое настоящее лицо?
Иду по центру городу, разглядывая те немногие, чудом уцелевшие на Солянке и Варварке старые особнячки, вглядываюсь в камни мостовой на Красной площади. Кто смотрел на вас до меня? Кто ходил по этим камням? Что ты видел, старый город, когда был живым и настоящим? Но дома и камни молчат.
А я вижу, как вместо потоков машин, намертво завязших в километровой пробке, по дорогам снуют коляски запряженные лошадьми, а бородатые извозчики в картузах погоняют своих кормилец, торгуются с пассажирами. Вижу умерший давно уже Хитровский рынок, с его зазывалами и мошенниками - по такому едва ли пройдешь, сохранив целым свой кошелек…
Москва все бежит куда-то, затягивая вас в бурлящий разными языками, культурами и лицами, водоворот спешки. А я останавливаюсь, цепляюсь взглядом за старинную улочку, как за ту соломинку, что спасает утопающего, учусь ВИДЕТЬ. Видеть лицо города, отметая весь тот, налипший со времен сор.
Парки и усадьбы со старинными строениями. Когда-то здесь жили цари, а теперь меж деревьями прохаживается молодежь, сжимая в руках бутылки с пивом. Но я учусь видеть.
Вечером, когда сумерки скрывают все изъяны на теле Москвы, я бреду по тротуарам и песчаным дорожкам. И тогда та другая, настоящая Москва, смущаясь, приоткрывает мне свое лицо. И я понимаю, что ради этого стоило ждать, стоило учится…

Я Люблю тебя, Город!Люблю ночью и снежной зимой... Когда не видно под пушинками снега или бархатом ночи того что все делают, того что заменяет лицо серой толпы, того что контрастнее всего показывает душевное уродство людей-моли, залетевших в шифоньер города и пожирающих все красивое, светлое, чистое, касающихся своими немытыми руками самого неприкосновенного. Я люблю тебя, город, когда я слепа, глуха, не чувствую запахов... я люблю тебя. Когда я не вижу того, что они с тобой сделали, не слышу клокота злобы и ненависти, не чувствую и зловонных мыслей. Я люблю тебя, город, стоя ночью поближе к небу и вглядываясь в мигающие огоньки. Тогда ты похож на огромное темное озеро, в котором отражаются звезды с небес. Пусть ветер свистит и бьёт по ушам. Он жив. Я хочу слышать жизнь а не эпидемию суицда прогнивших душ.

Я Люблю тебя, город!

Он шел босиком по застывшей земле, чувствуя как холод проникает в его тело, убивая последние надежды в его черном сердце...
Ветер хлестал по лицу, оставляя ледяные ожоги, на мертвых от слез щеках.
Он не помнил кто он...откуда он...и как сюда попал...
Он знал лишь одно его прокляли и прогнали. Вся его жизнь опять спустилась к нулям.
Жизнь... он никогда не понимал этого слова...
Он был пуст, они забрали его чувства, выжали его душу и даже воспоминания стерли до последней капли...
Его не покидало чувство изгнанника, коим он теперь стал.
"Изгой...Изгой...Изгой...-- его заиндевелые губы еле слышно шептали давно забытые слова.
--Хм... как они посмели?.. бросить... меня... бросить..."
Он остановился, распахнув глаза. Его зрачки расширились. Он посмотрел на свинцовое небо.
-- Зачем!!!!-- крикнул он -- зачем Вы это сделали!!!!???-- он упал на колени, из глаз покатились кровавые капли, окрасив пушистый снег... он не мог плакать... они лишили его этого...Они прокляли его...
Он вытянул ладони вперед, ловя пушистые снежинки. Большой шрам на спине, оставшийся после падения, тихо ныл...
-- Я ненавижу Вас!!! Вы слышите!!!??? Ненавижу!!!
Я любил ее, любил...
А Вы отняли ее у меня... она была моей частью!
Что мне теперь делать?!! Будте Вы прокляты!!!
Я приду туда и буду убивать каждого из Вас, убивать за нее!
Вы не уйдете от меня! Ине остановите! Я теперь Вам не принадлежу!
Я буду мстить!!! И моя месть омрачит Ваше жалкое существование!!!...
Вы сами этого хотели, Вы!!!!
Его глаза блеснули ледяным огнем.
Он взмахнул черными крыльями,боль еще не утихла...
Падший ангел стал ангелом смерти, ему все еще не привычно видеть себя таким.
Но зато теперь у него появилась цель: нести смерь всем когда-то предавшим его!
Все началось сначало...
Но в эти мгновения он чувствовал жизнь каждой клеточкой свой души, своего тела.
Он наслаждался каждой секундой...

Весна идет - весне дорогу!"

мой город потихоньку осознает этот факт...нельзя сказать, что он просыпается - вы замечаль признаки сна, допустим, на Новый год. нет, город жмурится на солнышке, снег медленно сходит, и в центре его уже нет. даже спальные районы уже представляют собой вполне пешеходную местность. город похож на человека после болезни - он еще боится осложнений, холодов и снега, но исподволь выставляет уже почки-листочки, отмывает витрины, и "мама, я не хочу шапку и колготки!". робко появляются первые коленки, а самые отчаянные девушки сменили уже сапоги на туфли и кеды... город фыркает, умывается капелью. кафе и рестораны начинают благоустраивать летние веранды, выносят столики и стулья. в цветочных магазинах привычные розы разбавлены тюльпанами, хризантемами и пушистой мимозой, которая вовсе не мимоза.
лужи искрят на солнце. и пусть они покрыты бензиновыми пятнами... в них все равно отражается небо.
с добым утром, город!
любовь моя, Москва...