Ночь была бесцветна, как и все вокруг. Казалось, что у художника просто закончились яркие краски. Единственным цветным шаром на этом блеклом небе можно назвать луну, которая, в свою очередь, светилась грязно-желтым светом, напоминая огарок свечи, уже обреченный, но все еще хватающийся за жизнь. Она гасла. Виднеющиеся вдали горы угнетали, давая понять, что они недостижимы. Впрочем, как и многое в жизни. Грязного черного цвета лес вокруг нагнетал тоску. Возникало ощущение, что радости больше нет. Нигде. У художника закончились краски. Или просто Богу надоело наблюдать за муравейниками людей, и он опустил занавес. А может, он выключил свет? Выключил все небесные тела и дал нам в подарок кусок грязного неба и серые пятна снега на земле? У художника закончились краски. Каждый человек по-своему художник. Каждый человек рисует мир вокруг себя. У художника закончились краски…