Xрупкая снежная любовь крошится в ладонях, из неё невозможно слепить сердечко. Она лампочкой вспыхивает и мерцает, как позолоченный нимб над твоей головой. Ты и я, на простыне из полутеней четверга, засыпаем сном мартовских котов, и твой радостный голос врывается в мои поднебесья и возбуждает тишину. А тишина - в ней миллиарды нервных окончаний, как и в моих запястьях, на которых твои сухие губы оставляют следы поцелуями. Тишина пишет дневники о нас своими чёрными чернилами, пьёт наши страхи (о, это липкое паутинное месиво с привкусом горечи). Кто-нибудь, разбудите меня, пока мой сон не превратился в вечный. Весна припудривает пухлые губы, а ты спрашиваешь: Ты будешь дома вечером? Я хочу тебя.