У меня есть мечта. Хрустальная. Если хотите - стеклянная. Чуть толкни, и разобьётся. Я берегла её с детства. Хранила в самом отдалённом уголке своей души и никому не показывала. Даже маме - она разбивала её с ходу, одним взглядом. Но я знала, что когда-нибудь придёт время, и моя хрустальная мечта обернётся явью.
Сколько раз я думала, что время пришло... и всегда ошибалась. Доставала её из своей души, хрупкую, хрустальную... А вы разбивали её. Кто-то резко, так, что я не успевала и заметить, кто-то мягко, стараясь не обидеть... И каждый раз я упрямо склеивала все осколки воедино, а их опять разбивали с новой силой. Причём каждый раз совсем по-другому. Брали её в руки... нет, не отбирали, я сама отдавала, сама свою мечту... А её брали и в самый неожиданный момент со всей силы бросали об пол.
От неё уже почти ничего не осталось. Куча мелких острых осколков, которые манят своей блестящей красотой. Только почему-то теперь они уже не слепят глаза, как раньше. И руки уже не чувствуют порезов от прикосновения к ним.
Сколько раз я тебя собирала... По крупинкам, по частичкам, днями, неделями, месяцами... А есть ли смысл? Может взять веник и вымести тебя из этой комнаты, из своей жизни?... Чтобы ты, пустая блестяшка, не мозолила мне глаза, не занимала места в и без того израненной душе... Да и так я уже делала. Выбросила тебя, забыла, вычеркнула. А потом спохватилась, и опять всё по новой - обида, осколки, слёзы... Нет, я уже не плачу. Не потому что слёз нет - это выдумка, они всегда есть - а потому что те, кто разбил тебя на кусочки, не стоят ни одной моей слезинки.
Когда-нибудь найдётся человек, который возьмёт у меня из рук мою мечту и бросит... нет, не на землю, - в небо! И она полетит. И я полечу вслед за ней. А вы будете стоять на земле, смотреть на меня... только я вас уже не буду видеть... Точно так же как вы когда-то не видели меня...
В колонках играет - ночные снайперы