Это, дорогие мои, не жизнь. Это сплошной каламбур и алогичность.
Кому из своих богов я досадила?

***

Месяцы года – уже по какому кругу?
Что мне декабрь на этот раз напророчил?
Лужи и снег. Я хочу быть твоей подругой,
Пообещай, что сыграешь мне песню ночи!

Полная чушь: лимузины, цветы, фасады.
Вьётся по городу серой змеёй – дорога.
Крыша и небо. И что ещё, друг мой, надо
Двум сумасшедшим, сведённым улыбкой бога?

...Потому что вопрос: куда мы все денемся после того, как проснётся сновидец? - он, конечно, кажется интересным, если так, поболтать собрались.
А если не поболтать? Если проснётся?
"Хроники Ехо".

***

Меня ты придумал почти случайно,
Придумал веснушки, дожди, прогулки.
Я часто грустила, хранила тайны
И запахи ливня в резной шкатулке.

На все изумленья и все вопросы
Ответ был, как водится, твёрд и краток.
Я, помню, тогда заплетала косы
И кольца носила поверх перчаток.

Привычно иду, провожая вечер,
Придуманный кем-то до нас, не нами.
Туман чуть молочнее, ветер крепче,
Негромко стучат каблуки о камень.

Иду через мост – я мосты любила,
А память об этом храню поныне –
Туда, где тепло, где всегда гостила,
Где чай мой сейчас безнадёжно стынет.

И вдруг, не дойдя, исчезаю где-то,
Глотнув напоследок ночную сырость.
Ведь я появлялась лишь в час рассвета,
Когда ты хотел, чтобы я приснилась.

Мой чай остывает, играет флейта,
Уютно и жарко трещат поленья.
Немного печально быть просто чьей-то
Случайной мечтой, многоликой тенью.

***

Ты просто попробуй однажды уйти.
И ветер, с которым тебе по пути,
Поймёт и подскажет дорогу.

Почувствуй, как пахнет туман поутру,
Запомни ладонью на ощупь кору.
Тоски здесь не так уж и много.

Попробуй идти и смотреть на людей
И рыжую птицу с глазами дождей
Ловить в разноцветии клёнов.

Сумеешь увидеть, понять, приручить?
Сумеешь узнать, где хранятся ключи
От тихих глухих перезвонов?

И что это там вдалеке, наконец,
На стук беспокойных уставших сердец
Негромким ответило эхом?

А осень всё смотрит сквозь окна в дома.
Печально и строго – туда, где зима
Блестит горностаевым мехом.




В колонках играет - Хелависа "Королевская охота"

Я поняла, что, если ты не готов выставлять на всеобщее о(б)суждение самые потаённые уголки души, то даже не начинай писать стихи. Или хотя бы не начинай писать хорошие стихи. Потому что хорошее стихотворение настолько отражает автора, что становится страшно.
У меня есть несколько стихов, которые я считаю хорошими.
Возможно, через некоторое время я перестану считать их таковыми и прекращу париться по этому поводу.

(к чему это, собственно, было)

Под настроение, мои

смотреть

неспешные, тихие, медового цвета.

Я всё-таки нашла себе сборник Гумилёва.
Я, кажется, почти нашла преподавателя гитары.
В груди тепло от чая с лимоном, в руках Гумилёв. На улице дождь. На улице ветер.
На улице не просто ветер - если ветром из ушей вырывает наушники, это уже о чём-то говорит.
С днём рождения, осень.

Знаешь, случаются дни лучше всяких наград,
Мир умолкает, гитара стоит у стены.
Окна закрыты, а тот, кто не смотрит назад,
Щедро отсыпал мне полную горсть тишины.

Золото свечки, прохлада осенняя – жду.
Долго молчу и пряду светло-рыжую шерсть.
Я от тебя отвела бы любую беду,
Помнить бы, что ты, наверное, где-нибудь есть.

Пряжа ложится в ладони пушистым клубком,
В двери дождями бессильно колотится страх.
Тёплый, сухой, убаюканный осенью дом
Нежно нашёптывал сны о больших кораблях.

Знаю теперь: даже солнце приходит само
В мир холодов и изрытых дождями дорог...
Я для тебя написала сегодня письмо,
Несколько слов.
«Не прощаюсь. Храни тебя Бог».

О принцах и принцессах

Или лето убило ночь, или город совсем устал,
Только кто же теперь, мой князь, сможет выстроить нам дворец?
Принц вернулся на век поздней, и в руке не цветок – кинжал,
А принцесса устала ждать, и в пыли золотой венец.

Ей бы тоже уплыть с тобой, на твоём корабле, в твой дом,
Без нарядов, цветов, фанфар, череды превесёлых дней.
- Но, родная, штурвал тяжёл, вышивала бы ты крестом,
Ведь мозоли набьёт, поди, на изящной руке твоей.

Не пристало идти на борт и смеяться под гул ветров,
Улыбаться должна, молчать, танцевать менуэт и ждать,
Вдруг однажды вернётся он и принцессу возьмёт под кров,
А пока – вышивай и пой, и смотри на морскую гладь.

И принцесса смиренно ждёт, принимает цветы, молчит,
Только снишься ей, бедной, ты, твой корабль, твой дом, штурвал,
Ей бы тоже хотелось жить, подержать бы и меч, и щит.
Тяжело на душе? Не плачь. Город смолк и совсем устал.

Это было на море.
Окна выходили на север.
Дышать стало трудно.
Я доползла до маминого блокнота и нацарапала на последней странице вот это...
вырвала из блокнота этот листок и бросила в свою сумочку.
Сегодня нашла.
Обнаружила, что оно ощутимо попахивает дилетантством.
Разрешаю не любить, гы *__*

Если пальцы просят струн,
Сердце - песни и дороги,
Тёмных волн и древних рун,
Ветра с привкусом тревоги,
Ночь кидает в ноги прах
Старых сладостных мечтаний.
Звёзды - пыль на сапогах,
Полночь - время расставаний.
Дальше каждый будет сам
Выбирать черта и бога,
Строить дом, любовь и храм,
Бросив ветер у порога.
За окном надрывный вой
В душу бьёт знакомо-жёстко.
Струны режут пальцы... Стой!
Я с тобой до перекрёстка.

По горячей золе. Босиком. Угольки.
Скрытой камерой – маски бездушной толпы.
Где-то рядом, на гребне лазурной волны,
звуков строй мелодичных незримой струны.

Тщусь твоих не задеть крыл сердечным огнем.
Вольной лани не быть под уздой и седлом.
То ль остывший песок, то ль заблудший шезлонг:
вечный зов, вечный зов, тихий шепот и стон.

За порог – не в порок, где соблазнов рука
и седого в юнца обратит старика.
Буду вновь я один. Накатившись, слеза
обоймет пеленой алый луч маяка.

О, разлуки порог! Семь порогов судьбы
одолев во спасенье от цепкой тоски,
сберегу в негасимой золе угольки
дальних глаз и своей потаённой любви.

(с) Мартин

В колонках играет - Hellawes - "Legolas' Song"
Настроение сейчас - ы

Ты таким ещё радостным не был,
Я же – будто иду по золе...
Улыбнёшься – и в небо, и в небо,
Оставляя меня на земле.

Мне осталось с десяток мгновений
И один осторожнейший взгляд.
Наши души, как тени, как тени,
В упоеньи по стенам скользят.

Постоим – но ни вздоха, ни звука.
Только сердце, как давний урок,
Отбивает: разлука, раз-лу-ка...
Кем ты станешь, шагнув за порог?


Смотрю на своё отражение в диске Наутилусов и думаю про Андрея.
Скучаю, понимаешь?
Очень.
Всё.

Настроение сейчас - ведьминское

Ли-вень! Не-ве-ро-ят-ный!
Он мне стих нашептал.
Нет, не нашептал...
проорал в самое сердце.

***

В такие ночи не дремлют звери,
И чуют ведьм,
что идут навстречу,
Идут без спроса
в чужие двери,
Берут в домах
зеркала и свечи.

Потом – плясать
под дождём и громом,
Ловить в сердца
мимолётность мига.
Они ничто
не назвали домом,
Чтоб там сидеть
на окне и с книгой.

Когда ещё на мои ладони
Весь дивный мрак
через край прольётся!
Нам будет свет
лишь от вспышек молний,
Зато таких,
что не надо солнца.

Такие ночи бегут быстрее,
И все слова
ничего не значат.
А я сейчас
веселей и злее,
Я тоже
ведьма,
но чуть иначе.

В колонках играет - На Север
Настроение сейчас - ууу... брутальное

Спасибо фильму "Крепкий орешек - 4", сайту о рунах, Хелависе за песню "На Север" и ведьме Дари за её ЖЖ.

Все претензии тоже к ним.

Ох и тянет Галчонка на красивые картины крушения мира

"Когда б вы знали, из какого сора..." (с)
Упомянутым выше сором стал гороскоп викингов (см. цитатник)

Я могу разбрасываться летом
И дарить соцветия ночей,
Но не тем, кто правит этим светом,
А богам, безумцам и поэтам,
Пьющим мёд оплавленных лучей.

Не встают созвездия и луны,
Испарясь в серебряный туман, -
Как прекрасны викинги и гунны!..
...Взгляд за взгляд:
- Дадите тронуть струны?
- Поплывёшь одна за океан?

В колонках играет - Флёр "Сияние"

Мария Громова. Красивое стихотворение, мне так нравится =)

Дикая птица не дастся - смотри и жди.
Нежно приманивай. Шепотом. Шелком фраз.
Помнишь как в сказке: забросил свой невод и...
Пена морская. И тина. Но в третий раз...

Крылья мелькнули, но крылья исчезли - сон.
Вечная осень из радуги лепит дождь.
Пусто в ладонях. Малыш, за твоим окном
Солнце заходит. Последнее солнце...
Ждешь?

Я ещё и дизайн поменяла. На море хочется, вот и диз теперь цвета морского бриза..

Ты здесь, ты мой. Отныне. Навсегда.
Пускай весь мир твердит, что так не будет.
Струится жизнь, как талая вода,
Она поймёт и точно не осудит.

Как я могла смеяться до сих пор?
Храни нас Бог от снов и от советов.
Не видно звёзд, сегодня мой костёр
Горит всю ночь - дотла и до рассвета.

В черновиках и в пламени свечей,
Звенишь струной в моей сладчайшей боли...
Ты - ветер, дождь, свободный и ничей,
Как лёгкий вздох, отпущенный на волю.

Нас быстро мчат восточные ветра.
Куда, зачем? Откуда? Я не знаю.
Ты уходи. Наверное, пора.
И... возвращайся. Я уже скучаю.

В колонках играет - Флёр "Печальный клоун"

У меня пора истерик начинается не в марте,
Как у всех нормальных кошек из приличных городов.
За окном – июнь и лето, чашка чая, день на старте,
Вот тогда-то пожалеют те, кто взял меня под кров.

Под окном мяукать – глупо, я иду немножко дальше,
Режу сердце на полоски – и чужое, и своё.
Всё равно срастётся быстро, как любое чувство наше
Регулярно прогорает и из пепла восстаёт.

Ах, я счастлива – не веришь? – быть нежданной и немилой,
Хохотать, как шут придворный, веселить и падать ниц,
А потом зайти за угол и рыдать, что будет силы.
Резь в глазах и трепет сердца, дрожь до кончиков ресниц...

Только вот, на самом деле, мой сезон стихов и танцев
Никогда не начинался так безумно хорошо.
Так влюбляются – мгновенно! – только раз и лишь в пятнадцать,
Чтоб глаза слепило солнце и мороз по коже шёл.