Я не люблю праздники. Я испытываю ужасные неудобства перед остальными людьми, которым они нравятся. От этого я их не люблю еще больше. Все больше в такие моменты мне кажется что я социопатка, хотя я не прочь потусить с большой компанией в пьяном угаре. Но дело в том что мы не пьем. Я и мой любимый-психопат. Он в ремиссии, у меня обострение с выраженной критикой. Я не люблю новый год, первый день в году, второй третий десятый я ненавижу каникулы. У меня теряется смысл в существовании и еще больше я думаю что я просто психопатка, как может быть смысл моей жизни в том от чего меня тошнит??? моя учеба, моя работа. Я как сумасшедшая вкалываю и жду этих долбанных выходных но ничего не происходит.НИКОГДА НИЧЕГО НЕ ПРОИСХОДИТ. Может жизнь у меня такая не интересная? Нет это я психопатка. Все говорят про чудеса, про новый лучший год про то как все его замечательно охренительно отпраздновали. Нет мне не понять наверное этого никогда. Как я ненавижу эти праздники. Мне никогда не бывает на них весело, почему?? Потому что я гребанная психопатка. Мне грустно мне плохо,изнутри меня пожирает моя злость и дикая ярость, мне совсем не хочется ничего чувствовать на этом свете. Что со мной? зачем мне жить ради одного лишь на свете человека? Я подумала, зачем мне это нужно если мы никогда не совпадем в вопросах выбора досуга, а я ревнивая неуправляемая сволочь и выраженными приступами психопатии. Так вот ни к чему, а я все говорю это себе каждый раз и жду того момента когда лопнет последний нерв соединяющий меня с разумной стороной моего мозга... собственно не долго уже осталось.
Две противоположности разрывают меня: быть среди множетсва людей или в узком семейном кругу. Оба этих варианта меня не устраивают и вызывают в лучшем случае дискомфорт. Я изнеможена до предела. Я на автопилоте, я могла бы получится прекрасной кошкой или псиной но никак не человеком. Никаие праздники меня не спасут. Боже, я твое упущение. Я слабая тварь, я не могу с собой совладать. У каждого человека есть свое предназначение на земле. Когда герой выполняет свою миссию в романе - он умирает. Закон жанра. А я не умру никогда потому что психопатка тупая. Ну или умру от недоедания.

Так вот праздники... горите в аду. Я не смог устроить праздник ни себе ни своей семье ни своим друзьям. Все ОБЯЗАНЫ прыгать вокруг меня, всячески ублажать мое разгневанное я, тогда оно возможно соблаговолит повеселиться и поддержать веселье. но всем увы все равно убейте меня кто нибудь.