Когда-то давно одна девочка, учащаяся на режиссера, сказала мне, что воспринимает мир словно сквозь объектив камеры, видя только мизансцены, свет, цветовую гамму, спецэффекты и роли. Я тогда задумалась - а вижу ли иначе я, и если да, то как же?
А вчера на истории искусства, рисуя в лондоноблокноте Никиту и ни черта не слушая лекцию, подумала, что мне часто-часто встречаются люди, словно созданные для того, чтобы их рисовали углем. Даже нет, не так, они словно уже нарисованы им. А бывают...
Ну вот тогда я и поняла, как.

Бывают люди-масло. Яркие, сочные, эмоциональные, сильные - в любой цветовой гамме они обязательно такие. К ним привыкаешь долго-долго, их изучаешь мазок за мазком, поражаясь сочетаниям красок, чистоте и насыщенности цвета. Масляные люди сразу, мгновенно остаются в памяти, их не забываешь никогда, и встречая кого-то нового, долго роешься в памяти, вспоминая, на кисть какого фламандца или флорентийца он похож... не замечая, что тягучий запах масла давным-давно тебя околдовал - не выбраться.

много разлитых красок

еще волшебностей

Mike Bailey-Gates

Совершенно нереальный какой-то свет и абсолютно магическое настроение каждой фотографии.



много-много

О чем? Да чтоб я знала.
Но пусть уж будет, раз написалось.

. . .

может, придумать имя - ломкое, хрупкое? странное, долгое, словно из тусклого хрусталя. волосы спрятать под шляпу с полями узкими, вспомнить, как скрипят палубы корабля.
и поднять якоря.

просто оно внутри, и все были правы, нечего то, что помнится, забывать, нечего думать, что не твоя там стая, незачем, девочка, теплых краев искать.
и пора уплывать.

ты же так любишь не помнить всего плохого, ты же купаешься в этом "не вижу зла". ну и вернись, разве мешает кто-то? мир, он, знаешь, стирает все имена.
ты забыта была.

пусть и не прощена, но какая ж кому тут разница, лязг мечей и предсмертные крики все не о том, спрячь в сундук разорванное белое платьице, письма сожги, но только не плачь над костром.
парус поднять.
идем.

из 2007.

Равнодушна к этому товарищу, но фотографии чудо как хороши:

Безумно нравятся названия книжек Люси Мод Монтгомери про девочек. У меня в телефоне примерно пять тысяч Ань и чуть меньше Даш и Насть, так что теперь вместо очередных шифров там Аня с Зонтиком, Аня Bз Города Её Рассветов, Аня и Кукольный Домик, Аня и Нарциссы у Воды, Даша Болтает Ногами, Даша на Золотых Воротах, Настя и Малиновые Листья, Настя и Шепот Моря, Настя из Восковой Страны, Настя из Сада Секвойй и все в таком же духе =)

Всю лекцию по информатике (Господи Боже, зачем оно искусствоведам!?) задумчиво рисовала в новом блокноте сухие деревья и какие-то кровавые потеки. А потом на технике графики, когда по аудитории ползала коробка с пастелью, сепией, соусом и прочими мягкими материалами, цапнула из нее пару угольков и минут за пять под носом у преподавателя набросала что-то беспробудно-черное с растрескавшейся землей, обнаженной фигурой с опущенной головой и бесконечными and i smash my fist into the earth, rise up, rise up, rise up, rise up, rise up.

Доктор, что это?

Тот же фотограф, что рассказал про Алису в воде чудес.



+++