Мне до странности спокойно. И даже не могу понять, отчего.
Может, от того, что у нас сегодня с утра дождь - наконец-то настоящий весенний дождь, а не несчастное накрапывание невразумительных капелек; может, от того, что так знакомо и чудесно ощущение, когда закрываешь глаза под we were kings and queens close to You; может, от того, что так весело звенят колокольчики на колпаках двух фарфоровых мальчиков-феев, поселившихся в моем шкафу...

Или просто наконец-то приходит Лето.
Лето, в начале которого - сколько бы лет мне ни было - я всегда чувствую себя таким вот Дугласом Сполдингом с его блокнотом, карандашом, осторожными прикосновениями к толстому стеклу бутылей с тускло-золотистым вином из одуванчиков и затапливающим ощущением "я живой".
 

Сегодня на живописи я буду писать под саундтрек "Звездной Пыли". Или "Моста В Терабитию".
А по дороге домой зайду в цветочный за...
Все равно, за чем. за цветами, которые будут пахнуть летом.
И все будет хорошо.

Ну, можно я в это буду хотя бы верить?