Уже некоторое время я с удивлением смотрю на полное, абсолютное отсутствие новых стихов. Вроде бы, столько переживаний, должно же что-то быть написано стихотворным слогом. Но.

Одно поточное двустрочие.
Одна "восьмерка", написанная и удалённая сразу же.

Может, это исписанность? Так ведь нет. Весной я выбросила из себя килотонну прозы, которую всё не могу причесать и опубликовать.

Вот в чём ключевая особенность момента: в полном отсутствии иллюзий. В конце зимы и в начале весны мои глаза были закрыты пеленой неведения, подкреплённой окситоциновым штормом, вот и носило из угла в угол, вот и писалось неистово. Сейчас мне нечем обманывать себя.

И знаете что? Это просто восхитительное чувство.

Ты видишь то, что видишь. Человека, а не мираж. Слышишь то, что сказано, а не то, что в ушах нашумел галопирующий пульс. Видишь тонкие перемены в привычках, в движениях, в мимике - потому что голова свободна и успевает это всё осмыслить.

Ещё и успеваешь отметить то, что не нравится, порой совсем. Отметить как важное, как пункт к обсуждению, а не просто смахиваешь поспешно. ( В этом вот месте мой разум просто торжествует и говорит "Ну наконец-то")

И среди всей этой рассудочности, спокойствия и неизменного гуманистического подхода особенно захватывает дух, когда над самым моим плечом пролетает взбесившаяся чёрная касатка, уходящая в тёмную глубину моря