мысли разбирают на части. небрежно. 

не думать о завтра. завтра не думать о сейчас и ранее. 

научите меня перешагивать слова, те что хоть и тупые ножи, но ранят по хлеще хирургического скальпеля или огромной мясорубки что символизирует жизнь.

жизнь само по себе безобидна, чиста в рождении её. но нутро её жалит и жарит. рвёт плоть, не отделяя кожу от бордово-черный от копоти слов мыщц.

идти по минному полю, в поисхак ничего, рисковать ради обещания, ненавидеть от осознания лжи. взрываться.

жить сменами, жить временными пространствами сменяющими друг друга. и каждый кусочек этого млечного пути несёт свой двоичный код, который рассыпается на маленькие звездочки по моим жилам. и отравляет своим ядом мои клетки изморенные тем самым путешествием, по тому самом минному полю. 

меня пропитало негативом и дрожью.

 12.12.11

Мой милый друг, я пишу тебе это. пишу, хоть и знаю. что ты это вряд ли простёшь. Моё письмо это некая проекция моих желаний. Просто душа просит написать его тебе. просто я выполняю её просьбу.  Пусть и реалистичный прогноз моего разума твердит, что ничего уже не выйдет. нет, я не потеряла веру и не утрирую, я трезво смотрю на вещи, как бы это муторно не звучало. Листок на котором я исправляла жизненные ошибки весь в потертостях  и дырах, первая пуговица застёгнута не правильно, и остальные караваном следуют за ней.

А часть меня неугомонно, неугасаемо, недеется, дважется, как вечный двигатель, настойчиво, пылко.

 Но огонь его слишком сильный и плавит, плавит стенки моей души, оболочку моего сознания. Прерываясь на момент, что бы предать оболочке твердость изуродованного вида. а дальше подрывается, и в безумстве продолжает гореть.

Но мне не жаль, я готова гореть дальще и надеяться, что пламеню когда-нибудь будет позволено делиться теплом. Ведь я чувствую, мой милый друг, я знаю, что если пламя потухнет, то я потухну. потохну вместе с ним.