Как странно чувства умирают,
Любовь забыта, боль -- жива.
И снова словно вены вскрыты,
Но, как тогда, не умерла.



Забавно, конечно. Все проходит. Всё забывается. Но иногда бывает, что вот вспомнишь -- и до тошноты... нет, даже не больно... жутко, что это было. Это было с тобой. Боль. Предательство. И только своя вина.
Вот оно как. Такое чувство, что сколько бы лет ни прошло, все равно часть меня будет ненавидеть саму себя за то, что это было. Тьфу.