Сегодня можно. Сегодня утро воскресенья. Это не значит, ровным счетом, ничего. И тут я подумал. Бывает. Что жизнь состоит из сотней бумерангов, радостно бъющих нас в затылок в то самое время, когда мы отвернулись от колодца, в который только что харкнули, собрав всю носоглотку в кулак. Если один раз ты насрал кому-то в душу, в то время, когда сортир был свободен, всегда жди, что, рано или поздно, насрут тебе. Не важно, кто. Важно, что нагадят. И тогда начнешь изображать жертву, будто играя в одноименном спектакле Кирилла Серебрянникова на основной сцене МХ(А)Т'а. Да только на каждом шагу сидят станиславские, злорадно смеются, произнося крылатое "Не верю!". И ты хоть прошибом злошибучим расшибись, а за былое отомстит грядущее. Спасибо. Высказался.