Память это удивительная вещь. Человек не может контролировать свою память. Вычёркивать что-то из неё. Удалять... Поэтому, память - это страшная вещь. Она непредсказуема. Воспоминания, которые ещё день назад наполняли тебя безграничным счастьем, могут сегодня заставлять тебя тихо рыдать в углу пустой квартиры и оставлять красные полумесяцы от ногтей на твоей коже.
Память...


... Я всегда знала, что этот день будет обычным. Не будет череды ссор, разногласий и прочего - как у других. Просто день. Последний.

"Я не люблю тебя, прости."

Глупо. Разве тут есть, за что прощать?

Я всегда знала, что это будет обычный день. Просто последний день. Но я никогда не переставала надеяться..

Глупо.

Я дорожу каждым мгновением своей памяти. Каждой секундой, из этих трёх с половиной лет. Каждое воспоминание - изощреннейшая пытка радостью, оставленной позади. Каждая мысль о прошлом - яркая улыбка маленького острого ножика. Мне говорили, что я эмоциональная мазохистка. Может и так.

Я пока не знаю, как с этим справиться. Пока что, я просто убегаю. От всех.

Вот только я не могу отделаться от мысли, что от себя бежать просто некуда.