Ночь. А  спать  ну  совсем  не  хочется. Часто  так  бывает. А  утром  рано  вставать,  ехать  ещё  далеко,  что вообще  ужасно.
И  тогда  подходишь  к  полке  и  выбираешь  автора.
Выбираешь  любую  книгу. Любого  объёма,  ведь  не  читать  же  её  собираешься.

    И лучше, если автор окажется нудным. Нудным, но интересным. Знаете, как это?.. Мысли есть, а между ними пустоты. И автор стремится связать эти мысли другими мыслями, но получается скудно, скучно и затянуто. И автор сам это понимает, и читатель понимает. Пусть простит меня alma mater, классики поголовно такие. И, может, это просто время стёрло вкус их идей, но классики лучше других подходят для чтения на ночь, если целью становится именно выспаться. =)

    Под постмодерн засыпать страшно, под абсурд весело, теор.науки уходят частенько за тобой и продолжают терзать во сне всю ночь.
Самое безопасное - это засыпать под газеты. Прошу прощения у журналистов, но мыслей там минимум, острота дозирована, а засыпать под них легко и как-то по-воздушному.
    Но чёрт дёрнул меня Чарльза Буковски взять. Ох, ночь прошла...и я вздохнула с облегчением.