Ошибки. Эти многочисленные пятна на лице жизни. Лице морщинистом, полном печали и скорби. Съежившись на осеннем ветру, руки лениво черпают воду из прозрачного источника. Эпоха за эпохой, год за годом. Умираем, играя в жизнь.
Портрет со временем потускнел. Не разобрать лиц на нем. Все перемешалось, все стало единым. Сколько лет этому портрету – не известно. Мы никогда не узнаем, кто изображен на нем. Не узнаем его историю, да кому она нужна, кому надо разбираться в этом; лучше оставить это, не притрагиваться к потускневшим краскам. Сменяя друг друга, смеясь друг над другом, жалея друг друга, кривляя друг друга, мы остаемся наедине со своей стеной.
Слезы дождей умоют людскую печаль, превратят нас в лужи жидкого пламени. Мы повиснем на стеклах офисов, забарабаним по застывшим памятникам истории, очистим фрукты от жирного налета юга.
Спать! Кто спит стоя!
Мы уже проснулись. Поставили чайник на «электрический огонь». Потянулись, сделали зарядку, скушали, оставшейся со вчерашнего дня, бутерброд. И тут понеслась жизнь… Кто же думал, что так будет?