Сколько ты обо мне знаешь?
Сколько ты собрал по частицам моих фраз. Сколько запомнил. Сколько додумал?
Ты неправильный. У тебя есть всё. Долг. Честь. Правда (в своем понятии, конечно). Но главное вырезали. Тебя бы сняли с производства, будь ты игрушкой. За черезмерную злобу.
Интересно, когда-нибудь найдется та, которая сможешь поменять это?
А я заметила. Что всё ближе. Теснее. Роднее. Тёмный яркий янтарь становится всё светлее. На свету. Нет. Я ни на что не намекаю.
Уверенные движения (которые не соответствуют сутулой походке, рукам сложенным в замок или просто теребящим карман). Без брезгливости.
Количество шуток с половой подоплекой постепенно сводится к нулю. Привыкаешь. Как к кошке. Которая молчит. И изредка может шипеть.
Светлыми нитями привязываю. Тебя к себе. Себя к тебе. Может обернуться плачевно. Сама загоняю себя в гроб.

Автобус, едущий в мандариновое нечто. В слепящий закат, преумноженный пыльными стеклами автобуса. Как обычно на возвышении. Практичность на своём пъедестале. В своей подарочной упаковке. Уставший. С раскалывающейся головой. Склоненной. Будто тебе плохо. Отстукивающий ритм пальцами.
Продолжаем двигаться. Желтая флегма сливается с оранжевым небом. Небо поглощает её. Я слышу только скрипящий голос. Хрипловатый. И такой родной.

Осень мне кажется довольно-таки привлекательной. Что по аллеям я буду гулять не одна. Не одна наступать на листы, заставляя их хрустеть.
Но на самом деле, всё так. Старые раны ноют осенью. Подарок от наивности. И когда в город придет сезон проливных дождей - я уж тем более буду одна. Мой вид из окна более чем скучный.
Роза ветров. Её Величество пришло в свои владения.