По кусочкам... цветными пазлами...
трудно складывать, что расколото...
Жизнь такая, по сути, разная,
только солнце в ней вечным золотом..
Только небо в ней синью выстлано,
и рассыпаны звёзды мелочью...
Что же сердце всё бьётся птицею?
Улетать ему, вроде, незачем...
По обрывкам души распластаной
точки памяти мелким крошевом...
Но в рассветах так много красного,
и лишь облачко - тенью прошлого...
Налетает, блеснув приманкою,
зазывая в пески зыбучие...
Только сердце поёт морзянкою.
Видно, все-таки, верит в лучшее...