ИОСИФ БРОДСКИЙ Одиночество

 

В этом году исполняется 105 лет одному из самых известных романсов Вертинского "Ваши пальцы пахнут ладаном"

Александр Вертинский — Вере Холодной

 

Ваши пальцы пахнут ладаном, А в ресницах спит печаль. Ничего теперь не надо нам, Никого теперь не жаль.

И когда весенней вестницей Вы пойдете в синий край, Сам Господь по белой лестнице Поведет Вас в светлый рай.

Тихо шепчет дьякон седенький, За поклоном бьет поклон И метет бородкой реденькой Вековую пыль с икон.

Ваши пальцы пахнут ладаном, А в ресницах спит печаль. Ничего теперь не надо нам, Никого теперь не жаль.

/ на фото: Александр Вертинский, Вера Холодная, Аркадий Бойтлер во внутреннем дворике гостиницы "Лондонская", Одесса, 1916 год /

_________________________

✨Уголок поэзии. Андрей Вознесенский «Ты меня на рассвете разбудишь»
 

ВАЛЕНТИН ГАФТ. ХУЛИГАН В.Высоцкому


ВАЛЕНТИН ГАФТ
ХУЛИГАН
В.Высоцкому
Мамаша, успокойтесь, он не хулиган.
Он не пристанет к вам на полустанке.
В войну (Малахов, помните, курган?)
С гранатами такие шли под танки.
Такие строили дороги и мосты,
Каналы рыли, шахты и траншеи.
Всегда в грязи, но души их чисты.
Навеки жилы напряглись на шее.
Что за манера - сразу за наган?!
Что за привычка - сразу на колени?!
Ушёл из жизни Маяковский-хулиган,
Ушёл из жизни хулиган Есенин.
Чтоб мы не унижались за гроши,
Чтоб мы не жили, мать, по-идиотски,
Ушёл из жизни хулиган Шукшин,
Ушёл из жизни хулиган Высоцкий.
Мы живы, а они ушли Туда,
Взяв на себя все боли наши, раны.
Горит на небе новая звезда —
Её зажгли,конечно,хулиганы...

Дайте голодной хлеба,

Дайте воды глоток,
И подарите небо
Радости на часок.
Без воды и без хлеба
Я бреду, как во сне,

Сжав тот кусочек неба,
Что подарили мне.

Может ещё однажды
На шестьдесят минут
Небо, голод и жажда
Нас на земле сведут.

Раньше я думала, что мой ангел красивый мальчик с нежным лицом, слегка подкопчённым зноем, тонкий и звонкий, ну а как же иначе? Он же ангел. Но вышло совсем иное.

Ангел мой седой, со стальным и острым прищуром.

Он, не пользуясь крыльями, мокнет в глубоких лужах, чтобы успеть ко мне тогда, когда очень нужно глянуть в душу и пульс у меня нащупать.

Без него замираю, ни мёртвая ни живая. Без него замерзаю, и не помогает лето.

Ангел, морщась, дует на чай горячий, при этом абсолютно всё во мне читая и замечая.

Он чертовски красив (другими ангелы не бывают), он умеет всё, что там положено чину.

В ипостаси земной он живёт, как земной мужчина, ежедневно рисует он мир, и меня впускает в свою нежность и страсть (ох, и влетит кому-то!), превращает минуты в дни и годы в минуты.

И меня превращает. Как он меня превращает, вы бы видели! -

Я сверкаю, как солнце в белых соболях январского снега...

Он со мной почти не тоскует по небу. Ангел мой сейчас надо мной смеётся.

Говорит: " Я таким дураком с Сотворенья не был!"- И ещё остаётся.

Всегда за спиной остаётся. Даже прощаясь

 #Светлана Гольдман

Когда былые дни я вижу сквозь туман,
Мне кажется всегда — то не моё былое,
А лишь прочитанный восторженный роман.
И странно мне теперь, в томительном покое,
Припомнить блеск побед и боль заживших ран:
И сердце, и мечты, и всё во мне — иное.
________________________
Валерий Брюсов

акварель Ильи Ибряева

Николоз Бараташвили (1817 -1845) Серьга 
Перевод Бориса Пастернака

Головку ландыша
Качает бабочка.
Цветок в движенье.
На щечку с ямочкой
Сережка с камушком
Ложится тенью.