Дверь в Лето

1.

Раскинула ночь по небу звёзды, зажгла луну и уложила в колыбель город. Окна повиснувших в темноте домов, гасли одно за другим – словно сговорились. Городские фонари заступили в ночную смену, и исказили цвет сухого асфальта. Прохладная осенняя ночь запела прежнюю песню.
По ночной улице неуверенным шагом двигался человек. Он шёл медленно, размышляя о чём то своём. Прерывая свои мысли он смотрел на облака освящённые луной и задумывался над тем, как уместить их на странице. В душе он считал себя Богом. Богом своих воображаемых миров – Вселенных. Богом людей – героев, деревьев и лесов, морей и рек, небес и планет, и всего над чем он царствовал в своих тетрадях. Он с лёгкостью, менял судьбы людей и забрасывал своих героев в другие судьбы. Так же он умел отдавать приказы ветрам, и влиять на рост каждого деревца, которое жило в его мирах в соответствии с его приговором. В реальном для него мире, где он ощущал себя одинокой пылинкой бытия – окружающие, считали его писателям. Возвращаясь сюда в реальность, он значительно менял свою душу. Прежде всего, он прятал свой мир за ширму гордости и грубости, недоверия и коварства. Что научило его быть таким он уже и не помнил, более того, он считал, что все окружающие в этом мире, прячут свои души, за такими же ширмами, лишь поэтому каждый живущий человек в этой Вселенной, не более чем такая же одинокая пылинка бытия как и он – не знающая ни защиты ни понимания. Ах, если бы люди смогли скинуть с себя эти ширмы и открыть души, то в мире не было бы места одиночеству и грубости. Но в своей не придуманной Вселенной, он считал это невозможным, потому как даже если люди и смогут принять открытую душу, не оплевав и не запятнав её грязью, если они все без исключений смогут возвести на алтарь святые частички этих душ, то обязательно тот, кто стоит выше этого мира, не упустит возможности воспользоваться случаям и погубить этот мир – мир открытых душ. Лишь потому, каждой пылинке бытия, необходимо прятать себя за ширмой, что бы защититься от зла.
Сны, которые для него были ещё одной не придуманной Вселенной, не дарили ему ярких красок, напротив, они не питали к нему дружеских чувств, и каждый раз, погружаясь в сон, писатель, погружался в очередной кошмар.
Его воображаемый мир - лишь там он был по-настоящему счастлив. А здесь, он виновато бредёт по улице и узнаёт в шепоте листьев, шелест крыльев исчезнувших миллионы лет назад птиц.
Проходя по мосту перекинутому через реку, он увидел отражение луны. Немного побеседовав с ней, он вышел на узкую улицу и свернул к скверу. Очень не хотелось возвращаться домой, где его окружали чужие по духу люди с которыми он прожил не малую часть своей жизни. Он посвятил себя творчеству не понятому и не принятому своей семьёй.
Остановившись у неработающего фонтана, писатель ещё раз посмотрел на облака. Прикурив последнюю сигарету, он смял, пустую пачку и присел на скамейку.
- Бог неудачник! – произнёс он, вспоминая, о том, сколько судеб он погубил в своих романах, сколько Вселенных он разрушил, разрывая на части рукописи своих недописанных книг – несостоявшихся миров. Сейчас с ним была ещё одна рукопись, героев которой он успел полюбить. Он знал, что это Очередная Вселенная, которая вот – вот рухнет в его руках. Он посещал этот мир, улицы, квартиры, и каждый раз понимал, что это не его творение – он так не пишет. Нужно было что – то менять, или раз и на всегда покончить с этим миром. Но «убивать» героев он не стал, он переместил их по другим задуманным им мирам, и одна книга, была уже начата. В обречённой им на гибель Вселенной, без приюта остались лишь две души. Их мир ещё не родился, и как поступить с ними, писатель не знал, - но о их судьбе он подумает позже, а сейчас…
Луна с упрёком заглянула в его глаза, а со спины послышался глухой голос издалека;
- Помогите!
Он оглянулся, но кроме засыпающих деревьев, никого не увидел - ни малейшего намёка на опасность.
- Помогите! – услышал он тот же голос, с другой стороны сквера. Он встал и был готов бежать на встречу голосу. Но что то произошло. Мир вокруг него стал рушиться. Земля уходила из под ног образовывая гигантские трещины. Небо рвалось на части как картон, и сквозь его обрывки проглядывалась белая пустота.
- Что это?! – в ужасе спросил он, пытаясь удержаться на ногах – конец света?!
- Конец твоей Вселенной! – Громом пронеслось над его головой.
Теперь он падал в темноту, вокруг него, иногда, белым по чёрному всплывали слова; «БРАК!» «НЕЛЕПОСТЬ!» «НЕ ДОСТОЙНО!»
И тогда он понял что происходит. Спасения нет. Книга, в которой он жил – рушилась.

Падение завершилось. Он открыл глаза и поднялся на ноги. Его окружала темнота. Потом словно во сне, вокруг него стала рисоваться комната – знакомая комната. Перебирая в голове воспоминания, он пытался угадать, когда и при каких обстоятельствах он мог здесь быть. В единственное окно в этой не большой комнате, угрожающе заглядывала мёртвая ночь. Озираясь по сторонам, он увидел силуэт молодой женщины стоявший у окна. Пытаясь с ней заговорить, он не услышал ответа – силуэт не подвижно стоял, словно бы чья-то тень, потеряв хозяина, ожидает его в этом угрюмом месте. В панике, он стал метаться от стены к стене. Он искал дверь, выход, или что-то ещё, что бы помогло ему выбраться отсюда, но безуспешно. За окном включился фонарь, и освятил улицу. Частичка его холодного света падала в комнату, от чего здесь стало не так темно, и теперь, можно было разглядеть часть предметов находившихся в комнате. Без сил он опустился в кресло и, обхватив голову руками, закрыл глаза.
- помогите – то и дело вылетало из его губ.
Мысли и воспоминания сейчас подводили его. Это место своей безжизненной тишиной не позволяло ему собраться и начать думать. Теперь он решил ждать. Он не знал чего ждать, но другого пути он не видел.
Прошло не мало времени и писателю показалось, что он уже привык к обстановке. Тяжело вздохнув, он поднялся и подошёл к окну. Ночь не торопилась уходить. Он взглянул в небо, и ему стало ещё страшней. Звёзд не было, и не было и туч. Чёрная пустота смотрела на него с вышины. Опустив глаза, его взгляд встретился со светом исходящим от фонаря. Под фонарём стояла грузовая газель. Писатель вздрогнул, теперь его взгляд упал на подоконник, усыпанный тетрадями, книгами и тетрадными листами. Писатель повернулся к силуэту и стал разглядывать его лицо. Он узнал в ней Арнэлу, главную героиню рассказа, который он только что хотел уничтожить. Писатель сделал шаг назад и его взгляд снова упал на стоявшею под фонарём газель. Теперь он знал, где находится.
- но как так?! – невольно вырвалось из его губ. Он снова упал в кресло. Его глаза непроизвольно упали на подоконник. Невероятное зло овладело им, глядя на свой придуманный мир, глядя на силуэт и беспорядок у окна. Он вскочил и подошёл к силуэту.
- Тоже считаешь себя Богом?! - обратился он к ней – Взгляни! – воскликнул он, указывая на тетради – Что это?! Это разрушенные судьбы?! Это недописанный мир?! Разве мы с тобой, имеем право, приказывать, когда вставать солнцу?! Разлучать?! Обманывать?! Кто Мы?! Кто они там?! А дальше?! Всё рухнет и…
Силуэт оставался неподвижным. Писатель прервал сою мысль. В его голове не могла уместиться ситуация, в которую он попал. За спиной раздался звук похожий на тиканье часов. Он оглянулся и, остановив свой взгляд на большом циферблате, увидел неподвижные стрелки. Звук обманул его и скрылся. Время встало здесь в тот самый миг, как он решил не возвращаться в данную Вселенную. Здесь застыло всё и нет живых. Теперь им овладела тоска, масса вопросов, которые некому задать, масса размышлений которыми не с кем поделиться. Всё, что сейчас окружает его – этого не существует, а существует ли он сам, если он такой же неудачный вымысел? И почему после уничтожения своего мира, он попал сюда в свою недописанную книгу?
Он ещё раз бросил взгляд на силуэт. Теперь ему хотелось говорить с ней, но безуспешно.
- Я твой Бог! – произнёс он, словно бы хотел ей только что отдать приказ вздохнуть и заговорить с ним.
- Да, с такими как ты, это часто происходит – услышал он со спины.
- Кто здесь? – испуганно спросил писатель, но когда оглянулся, увидел лишь стену, цвет которой поглотила темнота. Он застыл. Если бы перед ним поставили задачу описать своё состояние, которое овладело им сейчас, то вряд ли он смог бы это сделать. Страх от неизвестного и радость оттого, что он не один, соединились в одно и жгли изнутри. Не отрываясь, он смотрел на стену, а именно в ту точку, откуда как ему показалось, он слышал голос. Он ждал, что вот – вот, что – то произойдет. Ожидание не подвело его, в стене вспыхнули два зелёных огонька напоминающие глаза.
- Что за чёрт? – в ужасе произнёс писатель.
На этих словах из стены выскочил чёрный как уголёк, обычный кот, с длинной волнистой шерстью.
- Чёрт! Диавол! – вскричал писатель.
- ты что, котов никогда не видел? – промурлыкал мелодичный голос.
- ты кот? – в недоумении спросил писатель.
- Ну ты болван!- прозвучало в ответ – здесь темно, в книге этой.
Страх улетучился. Не понятно, почему и как, у писателя родилось доверие к этому животному. Может быть, голос был слишком красив, а может быть, он увидел в нём своё спасение, если не из этой книги, то хотя бы от одиночества. Раз уж кот знаком с человеческой речью, то значит, ему есть с кем поговорить. Вот только как он здесь оказался? Ведь о чёрном коте, в этой книге не было написано ни одного слова.
- Я тебя не придумывал – обратился писатель к коту.
- конечно, никто меня не придумывал, - ответил кот – я настоящий. – Кот потянулся и запрыгнул на подоконник, засыпанный книгами и тетрадями.
- Беспорядок тут у неё – задумчиво сказал он, и удобнее устроившись на тетрадях, добавил – или у тебя, всё одно.
- Откуда ты взялся? – Спросил писатель.
- Я искал свою дверь – ответил кот – решил заглянуть сюда. Не та эта дверь оказалась. – Растянувшись на тетрадках, кот сладко зевнул и стал облизывать лапу.
- Ты потерялся? – продолжал расспрашивать писатель.
- Нет, я ещё не находился, что бы теряться, я ищу ту дверь, которая… - на этих словах, кот встал и перепрыгнул на стол – не важно – мурлыкнул он – у меня нет дома.
- Бред какой–то, - сказал писатель – я, дошёл до того, что уже говорю с котом.
- Ты говоришь сам с собой болван! – возразил кот – Я…тоесть коты, не разговаривают!
- Но я слышу тебя?!
- Если ты считаешь, что говорить с котом это бред, то ты слышишь себя, а не меня!..
- Постой, - прервал его писатель – я нахожусь в плену своей незавершенной книги, а ты искал свою дверь…
- Ты находишься не в плену своей книги – не дал договорить ему кот – ты в плену своей новорождённой шизафринии.
- Хочешь сказать, что я в сумасшедшем доме?
- Уф – вздохнул кот – ты, когда нибудь видел, как в сумасшедшем доме, из стены прямо на тебя выскакивает говорящий кот?
- Я там никогда не был.
- Ты не в сумасшедшем доме, - сказал кот – ты в своём собственном сумасшествии.
Кот стал ходить по комнате, изучая её. Писатель сел в кресло. Снова в его мыслях возникло множество вопросов, множество рассуждений. Неужели он и правда сошёл с ума? Вот лежит он сейчас в палате, где нибудь за приделами города, а его сознание здесь, в этом застывшем безжизненном мире. Но как такое могло произойти? Нет, он сошёл с ума, в тот миг, как только задумал эту книгу – её вполне можно назвать сумасшествием, но потом, он нашёл её браком, и решил уничтожить. И вот теперь он здесь и в лучшем случае, придётся вести беседы, с этим бездомным животным. А может быть, отсюда есть выход? Или это его собственный ад, в который он попал после физической смерти?.. Если она была…А если нет, если он чей–то неудачный вымысел и в самом деле его не существует…
- Все-таки должен быть выход! – сорвалось с его губ
- Лечись и выйдешь – бросил в него кот.
- Я нормальный! – раздражённо крикнул писатель
- Разумеется - ответил кот и прыгнул на подоконник. Писатель вздохнул.
Ах, если бы можно было оживить силуэт стоявший у окна! Но почему бы и нет? Ведь он её создатель – значит такое возможно, если, конечно находясь здесь, его могущество, не перестало действовать…
- стоит проверить – сказал он в слух и подошёл к силуэту. Кот вопросительно окинул взглядом писателя, но писатель на него не смотрел. Он заглянул в глаза силуэта.
- Я твой Бог! – сказал он – значит, я могу тебя оживить. Я приказываю тебе…
- Болван! – прервал его кот
- Слушай, зверь, ты меня достанешь! Не смей меня так называть! – вскрикнул писатель и хотел схватить кота. Кот ловко увернулся и в какой-то миг оказался на столе.
- не люблю за это людей – спокойно сказал он – запомни, я называю тебя так, как ты этого заслуживаешь. Хочешь оживить её? Придурок!
- это не возможно – вздохнул писатель.
- Ну почему, - возразил кот – ведь когда – то в этих безжизненных глазах устремлённых в никуда, кипела жизнь.
- Теперь это не в моих силах.
- Что – то я не помню, чтобы в этой заваленной тетрадями и книгами квартире, кто–то умирал. Оживить нельзя только умерших, и то по слухам не всех.
- Ты что–то знаешь?- Сказал писатель, ощущая, что поймал надежду за хвост – можешь её оживить? Ты же можешь?!
- Трижды болван – сказал кот и, запрыгивая в кресло, добавил – это может сделать только её создатель.
- тоесть…
- тоесть ты – сказал кот. Помыв язычком чёрную, волнистую шерсть, он развалился, вытянул лапы и стал переворачиваться с боку на бок.
Писатель смотрел в безжизненные глаза силуэта. Страшно захотелось курить. Он пошарил по карманам и не нашёл у себя сигарет.
- А не допускаешь ли ты мысли, - сказал кот, - что ты здесь, для того, что бы искупить вину перед этой несчастной Вселенной?
- Что ты хочешь сказать?
- Всего лишь то, до чего ты сам не можешь дойти – кот приготовился к прыжку. Он прыгнул на стол, затем на подоконник, уселся удобнее и стал смотреть в окно.
- Даже ветра нет, смотри, что ты натворил – протянул кот.
- Искупить вину – произнёс писатель, проигнорировав сказанное. А что если из этого ада есть выход, и его выпустят отсюда, если он…
- А ведь когда-то здесь была жизнь – прервал его мысли кот – ветер гулял по спящим улицам, где-то там, за вон тем зданием, слышался отчаянный лай бездомной собаки. Листья пели свои, ночные песни…Жизнь была везде, даже, в этой, стоявшей под фонарём газели, была своя, творческая душа. Днём этот грузовик выполнял транспортную работу, а вечером, он встречался с этой… - кот бросил взгляд на неподвижный силуэт – Каждый вечер, она подходила к окну, и заводила с этой загадочной машиной беседы о полётах, а потом, они вместе, возомнив себя Богами, создавали новые Вселенные, не менее несчастные, чем эта…
- Назойливый ты засранец! – бросил в него писатель, испытывая обиду за сказанное. Кот задел его, процитировав, точнее перефразировав, фрагмент из его книги, да при этом, он прервал его мысли. Не дал додумать.
- Да, всё здесь можно исправить, - продолжал кот – часы вновь станут неспешно отсчитывать время, в перламутровый, костюм нарядится город при восходящем солнце, оживет эта, твоя, - кот вновь бросил взгляд на силуэт – а может быть это и есть выход из твоей шиза…
- Заткнись! – крикнул писатель – Да кто ты такой, что бы критиковать меня?! Меня …
- кого? – подхватил кот – кто ты? Вот главный вопрос! Это там, в своём мире, ты задирал нос, мнил себя важным, оригинальным, а здесь...
- Здесь! Что здесь? Кто ты?! Кто тебя прислал?!
- Вот только не надо считать меня всевышним или подарком с неба, я обычный, лучше собери мозги и начни думать! Здесь можно всё исправить!
- Что ты можешь мне предложить?!
- Вспомни, когда здесь была жизнь – сказал кот. В этот миг, за спинной писателя, стало светло, словно бы кто-то включил настольную лампу. Писатель оглянулся. В углу комнаты, появился его письменный стол, он подошёл к нему и увидел свою недописанную книгу.
- Ах, вот оно что! – с восторгом сказал он
- вот именно, – отозвался кот, - садись и пиши, а я как, назойливый засранец, буду тебе мешать.
- Это ещё почему? – возмутился писатель, устраиваясь за письменным столом. Кот не ответил. Писатель взял в руки перо. Кот неподвижно сидел у окна и смотрел в ночь. Он о чём – то думал, возможно, мечтал о двери, которую так долго ищет. Природа стала оживать, и вот уже, слышалось прохладное дыхание ночи. Теперь, за соседним зданием отчаянно лаяла бездомная собака. Слышался шепот листьев, и показалось, будто бы за окном, глубоко вздохнула газель.
- Если бы ты был моей выдумкой, - сказал писатель – я бы обязательно написал о том, что ты нашёл свою дверь.
- Тоже мне Бог – не отрывая взгляда от окна мурлыкнул кот.
А за окном пошёл снег. Крупный пушистый снег. Он играл свой вальс, заставляя плясать снежинки освящённые фонарём. Кот вскочил.
- Ты и правда болван! – вскрикнул он и спрыгнул с подоконника. Затем, он подошёл к столу, и запрыгнул под тёплый свет настольной лампы. Заблестела его длинная волнистая шерсть. Пристально взглянув в глаза писателя, он заявил;
- Ну какой снег?! О каком сказочном вальсе снежинок играющим под фонарём ты задумал писать?! Сентябрь в этой Вселенной ещё и не думал начинаться, а ты про снег пишешь!
- А может быть, я хочу написать сказку – ответил писатель.
- Сказку?! – возмутился кот – Нет, тебя явно надо было отправить к твоим птеродактилям, о которых ты начал писать, перед тем, как твоя Вселенная маленькими клочками полетела в корзину!!!
- Что? – раздражаясь спросил писатель – Ты… Это ты всё устроил? Ты не кот! Кто ты на самом деле?!
- Ты даже не догадываешься, какой бред ты сейчас несёшь – спокойно сказал он – я то, самый настоящий кот, не выдумка в отличие от некоторых.
- что ты там говорил о моей новой книге?
- не важно – ответил кот и растянулся на рукописи, с которой работал писатель – Возьми в руки перо и пиши, если повезёт, выберешься, только сделай милость, убери снег, и пиши по существу!
- Кто меня сюда отправил? – настаивал писатель.
- Ну, уж точно не я – ответил кот, помахивая хвостом – даю тебе совет, отстань от меня с этими вопросами. - Он вытянул лапы и, греясь, под светом настольной лампы, стал переворачиваться с боку на бок.
- Что ты делаешь? – спросил писатель.
- Мешаю тебе – сладким голосом ответил кот – сейчас начну выбивать из рук перо…
- Брысь отсюда! – приказал писатель.
- а не то же самое вытворяла твоя любимая кошка? Единственное существо, которое ты любил в своей книге.
- Ах, ты и про кошку знаешь? Тебе показать, чем это всё для неё заканчивалось? – сказал писатель и, взяв за шкирку кота, бросил его на пол.
- Надоел ты мне, от ушей до кончика хвоста – сказал кот и побрёл к стене, из которой выскочил.
- Ты куда? – спросил писатель.
- продолжу поиски, - ответил кот – а ты не увлекайся пейзажем за окном, скорей оживляй эту – кот вновь бросил взгляд на застывший силуэт – и ей хорошо, и тебе скучно не будет. Только, чтоб ни слова о снеге и о своих птеродактилях! А я пойду, может быть, следующая дверь, окажется именно та.
- Желаю удачи – сказал писатель – знаешь, каким бы занудой ты не был, я всё равно привык к тебе, буду скучать.
- Пиши, пиши, не отвлекайся – мурлыкнул кот – тоже мне, родственник гамадрила…
- Что!? – возмутился писатель и оторвал взгляд от рукописи. Но кота уже и след простыл.