И вот, и снова, и опять... Напоминает перегруженный звук о высоком, далеком, холодном, родном. То ли о смерти, то ли об остатках растворимой гадости в кружке. Лучше думать, что первое. Да и к черту все. Я - кто? Человек, чучело, чмырь, чмо, челендж прохождения? Ха. Да пускай. Буду, кем хотите. С дороги только отойдите, не до вас. Идущие без глаз? Плевать. На ощупь доползу. Как завещали по наследству - три идеи в рюкзаке, две сигареты в пачке и спичка пополам. Беда, бардак, бедлам - не жизнь, такие повороты, судьбу за хвост кусаем круто. А как судьба укусит нас? В подушку плакать и кричать? Смеяться, делать, и держать в руках смешное... Мир. Восстать.
Пора.

Ленивой жизни пыль стряхнуть и скулы заточить, забыть о прошлом, заново раздуть угасший огонек. И бабочку - ошметками по пальцем, стекает ядом пусть с ногтей. Стремительным движением, в потоке, среди всех, туда, за грань, в кромешную тьму. За ней, уверен - видел свет. И там - за ней, пусть будет... Кто-нибудь. А там - по-новой, все узнав, вопросы новые задать и - в путь. До вечности до срока.

Вселенной неизведанной пустыни - все пройти. Узнать, учиться, усмотреть. По солнцу прогуляться, размяться, до прыжка. И будет в новом дне кривая полоса из горизонта. Красивая, немая, манящая, дурная. Так хочется дойти, успеть бы до конца урока. Потом - обед, потом - домашка, друзья, прогулки, ночь.

На завтра - разговоры. Начальство, коллеги, друзья, знакомые, подрядчики, заказчики. Но смотришь словно бы назад - там, за первой кружкой кофе, нелепый человек, вопросы задающий, и предстоящий путь - легким вряд ли назовешь. А так, посмотришь вроде бы вперед - работа, дом, семья и глупые проблемы и сожаление.

И старости не будет. Бросаешь все, предатель - и в дорогу. Пускай там дождь, пускай там холод. Пускай рюкзак твой опустел, и сигарета, как насмешка двух миров - одна, уходишь за порог, в неизведанное "никуда", так словно бы шестнадцать снова и кончены дела, но это - жизнь. И вот - конец. Один из многих. Записка с кровью на пороге - "неведомы тревоги". Один.

Рассвет. И домик у реки. Сухая, старая рука выводит буквы на бумаге, листы разносит ветер. Одно и то же, все лишние слова унесет вода, на дно, туда, где скоро будет и старик, что так и не нашел, не видел, не вкусил - но так хотел, и пробовал, каждый раз все вновь, и вновь, и вот, и снова, и опять... Напоминает перегруженный звук о высоком, далеком, холодном, родном. То ли о смерти, то ли...
Падает рука. Глаза бездонной бездонной бездной отражают небо. Уходит медленно душа.
На завтра...
Ленивой...
И старости...

Такая жизнь. Такие коридоры. Такая смерть.



Прослушать или скачать Drewsif Stalin Wrecking Ball бесплатно на Простоплеер