" Reboot " |
|
" Творчество друга. Это охуенно. " |
|
"Обрывки" |
|
" Ловушка " |
|
" Утро " |
|
" Об отношениях" |
|
" Получил - отдай " |
|
" Хотелки " |
|
" Холодная Логика " |
|
" Вишлист для Mироздания " |
|
" Диалоги " |
|
" Ave, Vitam, morituri te salutant. " |
|
" Записки по памяти " |
|
" Дороги в желтом цвете " |
|
"Проплачено" |
|
" Мерзости " |
|
" О людях " |
|
" Кошмары " |
|
" Хождение вдоль жизни " |
|
" Простроченное " |
- Все чаще меня занимают мысли куда как страннее, чем было ранее. Ну, хотя бы там год-два назад. Есть как дурацкие, так и не очень, и очень даже не очень дурацкие. К чему это я? Забыл. А, да и неважно. В общем, странные, да. Устройство глаз, например, робота и связанный с ним вопрос памяти - технологии такие технологии, прямо деваться некуда да и не очень хочется. А в жизни творится жизнь - бурлит, кипит, шипит и скалится или улыбается, это уже кому как видится. Мне вот, например, видится тьма. Ну и хорошо, во тьме глаза не болят. Мрачных мыслей, кстати, что-то не особенно много, вот что действительно подозрительно: я к ним уже как-то привык за столько-то лет, а без них вроде даже и я не я, и люди не люди, и боги не боги, и время не время... Ну, думаю, понятно.
Да, так вот, перемещался в пространстве, классно проводил время (думаю, что взаимно), сдал сессию наконец-то. Стоит отметить, что сдал не без помощи - и было довольно весело в самом процессе. Что еще? Да вроде так ничего особенного... А! Камешек вот потерял, - расстроился, - красивый. Ладно, тянуть не буду - тем более нечего. - затянулся.
- Трэш, угар, подкаст!
- Свой собственный. ©
|
" G-g-g-g-godless kill " |
|
" Гнев Божий " |
|
" Аннигилизм " |
|
" Искатели " |
|
" Судьбоносное " |
|
" Ключи " |
|
" Лабиринт " |
Рукой раздвигаю синеву, плюхаюсь на землю, вылезая из-под неба, конечно - на пятую точку. Больно. Задумчиво ощупываю затылок на предмет присутствия на теле головы и хмурюсь - странное дело, голова на месте. Тогда какой черт меня дернул вылезать из-под земли в небо?
- Не важно. - встряхиваю головой, доставая помятую пачку из заднего кармана джинсов (дурак, кто же туда сигареты кладет).
- Здоров. - оглушает прямо, говорил же: "- Не подкрадывайся."
- Здоровее видал. В гробу. - прямо чувствую ядовитую слюну на языке.
- Я в другом смысле.
- В каком? - не дав договорить, спрашиваю. - Если ты про глубокомысленное - иди лесом, ага? - дрожащими пальцами достаю зажигалку и прикуриваю.
- Я хотел сказать - здоров ты бегать. - ни одной эмоции, словно каменный. Хотя, конечно, скорее железный.
Пожимаю плечами. - Попробовать стоило.
Выгибает одну бровь. - Правда? - киваю.
Сижу, курю, вспоминаю Город. Отличнейшее место для одичавших, сумасшедших, ищущих, потерявших и нашедших. Впрочем, последние там не задерживаются. Их, конечно, не выгоняют, сами уходят. Но больше всего в Городе - бегущих. Бегущих не столько от чего-то или даже, как модно нынче, от себя, сколько от всего, в частности - от чувств, тех или иных, плохих и не очень. Веселенькое местечко, без происшествий в пять минут там не обходится. Хотя часов обитатели этого славного местечка не носят, секунд и минут, однако, тоже. Разве что пару жизней про запас, но на моей памяти никто так и не полез в свои тайники или же я просто не обращал внимания, вероятнее - первое. Мой мучитель падает рядом, облокачиваясь руками на землю и краешком зрения подглядывает. Вот что-что, а эту привычку я помню и вообще вряд ли забуду, пока жив и имею наглость придавать смысл мелочам.
- Тик-так. - вроде ни к кому не обращаясь, бросает он.
- Покурим? - без особой надежды спрашиваю, так, для проформы. И неожиданно - согласие. В самом деле, неплохо бегаю. Протягиваю типу с острым лицом пачку с выбитой вверх сигаретой и зажигалку, сладко затягиваюсь, блаженно щурясь и краешком зрения подмечая зеркальный прищур от первой затяжки. - Сколько? - насколько можно равнодушно спрашиваю.
- Почти пять. - словно с компьютером разговаривать, вроде и ответ получил, да толку-то, но втайне радуюсь. Неплохо, даже хорошо. Особенно для первого-то раза.
Усмешка. Да уж. А я и не думал, что она такая. Всеобъемлющая. - Последнего. - выпуская колечко дыма, ставит в известность. Даже разозлиться захотелось, да вот только... Вот именно. Да. Вот. Только.
- Злишься?
- Нет.
Так и сидим, точнее, сижу. С сигаретой в руке, хитро щурясь, встречая рассвет в гордом одиночестве.
Бывает и так.
Не убежал.
![]() ![]() |
|
Без заголовка |
|
" Продолжая " |
|
" А что, если... " |
|
" Мысли " |
|
" Жизнь холодна " |
|
" Страдания " |
|
" Новое в старом " |
|
Страницы: [1] Календарь |