Лучше.
Я та-а-а-а-акой непостоянный.

Звёзды сверкают над моей головой
Цветочки, тепло и шелест травы под ногой
Мир так красив, так богат добротой
Иду не спеша и чую воняет какой-то хуйнёй

Смотрю, а нога вся в коровьем дерьме
Ещё нихуя не видно во тьме
Решил почистить говно, сев на пенёк
Гвоздь из пенька дошёл до самых кишок

Зажав егадицы пытаюсь я встать
Из жопы течёт бордовая сласть
Вдруг сшылу скрип тормозов
На камазе летит мужик без мозгов

Очнувшись лежу на земле еле дыша
Рядом лежит моя прямая кишка
Нижняя челлюсь повисла в кустах
Водитель висит из грузовика на сосках

Истекая кровью пытаюсь ползти кое-как
Надавал пиздюлей какой-то старый мудак
Прогулка до ада успешно прошла
Разёбанный труп вонял до утра

Передо мной Сотона говорит как дела
Сказав заебись с верху кровь потекла
Ладно, нехуй пиздить он мне говорит
Пойдём суп из людишек варить

Будем друзьями ведь ты верил в меня
А не в этого пиздабола Иисуса Христа
Будем людей убивать как тебя
Веселье и радость с нами всегда! © Вадим Неклюдов

И снова в новую бездну. Захлебываясь словесно в новом формате без абсолюта и составленной карты первопроходцев. Уродцы прыгают и смеются, лапками тянутся в горлу и волосам, хотят защипать, запытать, разорвать. Пройти волной по глазам без труда, словно ток в проводах подотчетный. Без счета и времени, денег и смысла, жизнь где-то между и между зависла. Разболталась по болтикам, годами-заплатками расслоилась, из рук в руки дарилась, переходила, плескалась, маялась. Да так никому не досталась. Осталась, разбитая, сломанная, забытая. Кровью своею умытая. Униженная, не нужная.

Прощай, последний перелет из края в край. Да здравствует новый последний край. До новых, до встреч, дородных церковных свеч, до хороводов камней, до рукавов из костей, до лучших времен, до весны.
- А я ведь понимаю, о чем ты...

Душа моя чужая -
Обратно рвется в стаю.
И я бегу за ней.
Я - волк! Я это знаю. (с)

И тени, и кручи, все круче и круче. И горящие желтым взгляды во тьме.
Тебе? Или мне?
Чудес не бывает на пару.

Я - волк! Я это знаю. (с)

Лужи катают бумажный корабль. Дождь обласкал капюшон. Первыми дохнут те, кто лучше.
Мысль за мыслью рвется, падает. До сих пор собой не прощен. Дорогой отпущен.

И кажется, что тьма врагом у входа притаилась. И скалят зубы чудища из тьмы.
Вот только... Твою же, собственно, улыбку отражает, то зеркало, что ты повесил у стены.

И прошлое... Да что тут говорить! Осталось в прошлом.
Пройти, и выкинуть окурок, да забыть.
Но есть еще...

Почти что в каждом эпизоде есть тот, кто знает лучше. Больше. Видел выше.
А ты с бутылкой пива опять сидишь на крыше.
Свесив ноги.

Смерть.
Куда ведут дороги?

Не знаю зачем.

Прости.
Я все исправлю.

И вот, и снова, и опять... Напоминает перегруженный звук о высоком, далеком, холодном, родном. То ли о смерти, то ли об остатках растворимой гадости в кружке. Лучше думать, что первое. Да и к черту все. Я - кто? Человек, чучело, чмырь, чмо, челендж прохождения? Ха. Да пускай. Буду, кем хотите. С дороги только отойдите, не до вас. Идущие без глаз? Плевать. На ощупь доползу. Как завещали по наследству - три идеи в рюкзаке, две сигареты в пачке и спичка пополам. Беда, бардак, бедлам - не жизнь, такие повороты, судьбу за хвост кусаем круто. А как судьба укусит нас? В подушку плакать и кричать? Смеяться, делать, и держать в руках смешное... Мир. Восстать.
Пора.

Ленивой жизни пыль стряхнуть и скулы заточить, забыть о прошлом, заново раздуть угасший огонек. И бабочку - ошметками по пальцем, стекает ядом пусть с ногтей. Стремительным движением, в потоке, среди всех, туда, за грань, в кромешную тьму. За ней, уверен - видел свет. И там - за ней, пусть будет... Кто-нибудь. А там - по-новой, все узнав, вопросы новые задать и - в путь. До вечности до срока.

Вселенной неизведанной пустыни - все пройти. Узнать, учиться, усмотреть. По солнцу прогуляться, размяться, до прыжка. И будет в новом дне кривая полоса из горизонта. Красивая, немая, манящая, дурная. Так хочется дойти, успеть бы до конца урока. Потом - обед, потом - домашка, друзья, прогулки, ночь.

На завтра - разговоры. Начальство, коллеги, друзья, знакомые, подрядчики, заказчики. Но смотришь словно бы назад - там, за первой кружкой кофе, нелепый человек, вопросы задающий, и предстоящий путь - легким вряд ли назовешь. А так, посмотришь вроде бы вперед - работа, дом, семья и глупые проблемы и сожаление.

И старости не будет. Бросаешь все, предатель - и в дорогу. Пускай там дождь, пускай там холод. Пускай рюкзак твой опустел, и сигарета, как насмешка двух миров - одна, уходишь за порог, в неизведанное "никуда", так словно бы шестнадцать снова и кончены дела, но это - жизнь. И вот - конец. Один из многих. Записка с кровью на пороге - "неведомы тревоги". Один.

Рассвет. И домик у реки. Сухая, старая рука выводит буквы на бумаге, листы разносит ветер. Одно и то же, все лишние слова унесет вода, на дно, туда, где скоро будет и старик, что так и не нашел, не видел, не вкусил - но так хотел, и пробовал, каждый раз все вновь, и вновь, и вот, и снова, и опять... Напоминает перегруженный звук о высоком, далеком, холодном, родном. То ли о смерти, то ли...
Падает рука. Глаза бездонной бездонной бездной отражают небо. Уходит медленно душа.
На завтра...
Ленивой...
И старости...

Такая жизнь. Такие коридоры. Такая смерть.



Прослушать или скачать Drewsif Stalin Wrecking Ball бесплатно на Простоплеер

А я хочу, а я хочу опять,
Махать ката-а-а-аной
И в людей стрелять.

Нэнс, как же ты меня заебала... Это просто пиздец.
Я выбираю небо. Можешь забирать себе все на этой земле.

Отмечаетесь в комментах.

Если вы отмечаетесь, то вы:

1. Соглашаетесь дать мне интервью. (Вопросы любые, иногда неудобные)

2. Согласны на то, что я выложу это интервью у себя в блоге.

3. Обязуетесь провести аналогичный флеш-моб у себя в дневнике.

Всегда четко знаю, чего хочу.
Есть проблема - хочу невозможного. Возможно, почти.
С днем мертвых.

Умирать за свободу - тупо.
Убивать - нормально.
У меня все.

Свобода.

Этот пост о том, чего я хочу. Довольно конкретный, наверное. Или нет.

1. Хочу быть космическим пиратом и хороших приключений на этой почве.
2. Хочу денег. Не много. Хочу все.
3. Власть. Хочу всамделишной власти. Которая позволяет стать выше, если сможешь не испортиться.
4. Хочу киндер-пингви. В бешеных количествах.
5. Хочу охуенные зубы. Чтобы и сталь грызть и кости перекусывать.
6. Хочу понять, как устроено все.
7. Хочу разобраться в своих эмоциях.
8. Хочу быть благородно-красивым.
9. Хочу дьявольски божественно играть на двух видах гитар: акустической, электронной.
10. Хочу басов.
11. Хочу писать лучше, чем в пошлом прошлом. Да и вообще - писать.
12. Хочу рисовать, словно фотографируя воображение рукой.
13. Хочу, чтобы наши с Нэнс отношения не зашли в тупик. Никогда.
14. Хочу развития внутри, снаружи, везде.
15. Хочу наркотиков.
16. Хочу научиться управлять самолетом и когда-нибудь отработать в этой сфере не меньше двух лет.
17. Хочу поговорить со смертью за чашечкой кофе в приятном кафе.
18. Хочу, чтобы мой ум стал острым, как у Шерлока Холмса.
19. Хочу написать книгу, реклама которой будет "из уст в уста" и которая обгонит по всем продажам и рейтингам раскрученные обычным способом произведения.
20. Хочу музыки.
21. Хочу набор классических шляп: с широкими полями, цилиндр, и как у Алукарда.
22. Хочу невероятно крутой плащ.
23. Хочу быть стройным.
24. Хочу славы. Такой, чтобы в любом конце Вселенной.
25. Хочу свой Город.
26. Хочу Летать.
27. Хочу петь так, чтобы завораживало.

P.S.

Буду обновлять\добавлять.

В общем, сначала я вернулся из бездны, куда провалился конкретно. Год жил в полном одиночестве (только работал, и играл во всякие игрушки, ни с кем не общался), потом вот провалился, как-то вынырнул и сразу нашел общий язык с Нэн (вообще случайно получилось) - начали встречаться, а из-за этого меня начало ебать то, что она батрачит, а я мудак безденежный, задумался насчет работы конкретно так - хуле я вообще готов делать в этом мире? Оказалось, что все, что связано с техникой (не суть какой, в целом) - готов. Обратился к Садовнику (друг, который подсадил в свое время на порох меня и Темного) - тот предложил вариант устроится туда же, куда и он. Но предупредил, что на собеседовании надо выразить готовность к командировкам - я и выразил. Проработал с 16 декабря по 13 января в Мск (сервера, телефония, военные объекты, вся хуйня) - с 13 января по 1 марта я в сочи, в офисе Орг.Комитета (организаторы игр) работаю IT-спецом по репрогафии (принтеры-хуинтеры).

... И хочется проснуться далеко. Надолго. И то ли не вспоминать, то ли забыть. Ни о чем и обо всем. Чтобы не было, но было. Вкушать хрустящий снег под, расписанным святыми ликами, потолком дворца. Сидеть на табурете Короля, смеяться над шутом, прекрасных дам смущать бесстыдным взором, а может - ну его, и с неба - ввысь! А там - крестись-не крестись, все едино, как Бог. Иль Дьявол. Кому как больше нравится. А там, за поворотом на Центавру, встретить знакомых, которые красноречиво спорят о сущем, послушать, вставить веское слово без смысла, и дальше - за тьму, за край, за ледяные просторы "ничто". Включить плеер, поправить молнию на ботинке, усмехнуться или даже рассмеяться со своей фантазией за компанию да рука об руку с налегке, уже вдалеке, пару движений из танца и... Здравствуй, Жизнь, идущие на смерть приветствуют тебя.
На мертвом языке.

- Все дело в японцах. Серьезно. Это же подобные им придумали всю эту круговерть, а все потому, что - дисциплина и традиции, традиции и дисциплина. Вообщем, ныряй. Нырнешь - ищи пещеру или, скорее, грот, вверх не смотри: там неинтересно и кроме глотка воздуха ничего нет. Лучше вниз смотри, вот. Там, где-то между складками скользкого камня вход, круглый такой. Конечно, закрыт, почему нет. Все правильно, надо утонуть и тогда точно туда попадешь, до тела-то рукой подать. Отпустят, ведь "ищущий", куда им деваться-то, только холодно будет, и пожрать не дадут, не положено. И молчать будут, ну да не важно. Важно то, что увидишь. Здоровенный такой ворот, с секциями большими. Не, не помню сколько. Так, значит, ворот. В секции кидают тела, да, мертвые. Выходить через них, кстати, будешь, тоже не важно. Тебя переоденут и все, можешь ходить-смотреть, когда уходить надо будет - поймешь, не знаю как. В целом, ничего особенного, правда. Так, пара духов, мертвые рабочие и серо-сине-черные тона, это все. Что-что, мир крутят. Ну давай, удачи.

Зеленое небо над душой, светит свысока синим солнце безвоздушное пространство. В каждом горящем окне в середине ночи мне видится чужая жизнь: кипящая вода, извечные разговоры, серебряные приборы, приятные запахи еды. А на дороге - снова пыль от тысячи сапог, идущих в никуда для меня - куда-то для них, а в чашке плещется кофе и монитор освещает глаза. И мысли скачут от одной до двадцатой и обнажается под струнами воды кривая донельзя, нелепая, горящая душа, смывая грязь от мыслей и дорог. Порог встречает желтым светом из проема открывшейся двери. А где-то - ждут, а где-то - самолеты. И небо вновь зовет, и вроде отпустило. Но катится вперед со страшной силой время. Его немного. Его нет. Да и не было, не будет. Но сейчас...
Я где-то за окном: с серебряной посудой, извечными разговорами, и словно кантри из выключенных колонок - мне слышится рассказ о том, что сказки будут вечно, а вечность - просто...
Еще одна дорога? Не разобрал.

Сайты моих друзей: http://taxoport.com/ - портал про такси, http://ps4info.org/ - все о ps4.

Не удержался. Пощелкал твою почту, Нэнс. Не знаю, что в этом находят другие - мне было как-то... Скучно.
Где кнопка выхода в яндекс-почте?

Upd.

Нашел.

Чем большее говно - тем проще живется. Поэтому все превращаются в говно. ©

Кофе - великая вещь. Поглощая этот напиток вспоминаешь о чем-то далеком-далеком, уютном, но диком.
Каждый раз сталкиваясь с чем-то, что невозможно решить - кофе помогает найти решение. Кофе и сигареты, сигареты и кофе. Впрочем, сейчас не об этом.
Все началось с колечка. С колечка дыма в сыром старом доме, сохранившемся здесь с черт знает каких времен. Огромная прогалина в лесу, в несколько километров и сырые развалины в память о прошлых временах. И колечка дыма, выпущенное к потолку. Вот, в общем-то, и все что нужно для плохо сюжета дрянной книги в преддверии голодной и холодной зимы.
Итак, колечко. Оно было выпущено тонкогубым ртом вверх, и пара внимательных глаз следила за его полетом к сырому и местами прохудившемуся потолку, - колечко пару раз трепыхнулось, но удержало форму до самого конца и разбилось на отдельные струйки дыма коснувшись потолка.
У стены, на коленях, с руками за головами стояли люди. Стояли в молчаливом и тягуче-вязком ожидании. Уже все равно чего. Решение металось по голове болезненными молниями, стучало в виски и затылок тяжелым молотом, но как же не хотелось его принимать.
- Огонь. - скомандовал я, автоматически сжимая холодную рукоять, сжимая до побелевших костяшек и боли в запястье. Раздались хлопки, и люди, старые и молодые, еще не повидавшие ничего и уже умудренные и битые жизнью ткнулись, кто лицом, кто спиной, в сырое нутро старого дома в странном лесу.
- Жестоко. - прокомментировал молодой парень с отличительными знаками Города.
Я кивнул и понял, что весь в холодном поту, в какой-то тельняшке на голое тело, ору в кромешной тьме. Откуда-то слева вынырнул лучик света и чье-то лицо шипящим шепотом принялось меня успокаивать.
- Старый?... - падая в спасительное забытье в который раз, успел вопросить я.

Кот съел Паука - Паук идет нахуй.

Ходили с братом в Лес, видели клевое. Брат растет, хорошо. Под катом немного фоток.

Немного Лесной магии.

- Все чаще меня занимают мысли куда как страннее, чем было ранее. Ну, хотя бы там год-два назад. Есть как дурацкие, так и не очень, и очень даже не очень дурацкие. К чему это я? Забыл. А, да и неважно. В общем, странные, да. Устройство глаз, например, робота и связанный с ним вопрос памяти - технологии такие технологии, прямо деваться некуда да и не очень хочется. А в жизни творится жизнь - бурлит, кипит, шипит и скалится или улыбается, это уже кому как видится. Мне вот, например, видится тьма. Ну и хорошо, во тьме глаза не болят. Мрачных мыслей, кстати, что-то не особенно много, вот что действительно подозрительно: я к ним уже как-то привык за столько-то лет, а без них вроде даже и я не я, и люди не люди, и боги не боги, и время не время... Ну, думаю, понятно.
Да, так вот, перемещался в пространстве, классно проводил время (думаю, что взаимно), сдал сессию наконец-то. Стоит отметить, что сдал не без помощи - и было довольно весело в самом процессе. Что еще? Да вроде так ничего особенного... А! Камешек вот потерял, - расстроился, - красивый. Ладно, тянуть не буду - тем более нечего. - затянулся.

- Трэш, угар, подкаст!
- Свой собственный. ©

А в океане бесконечной пустоты жарко в последнее время, мельтешение да суета. Все носятся, как сумасшедшие, друг друга о чем-то спрашивая, что-то пытаясь вызнать. Мирно дрейфует левиафан где-то в стороне от основных потоков, кайфуя и греясь в лучах умирающей звезды, а рядом с ним - несравнимо меньший силуэт, который пускает едва-едва различимые с расстояния сизые колечки и что-то отчаянно объясняющий, с харизмой и немного все же карикатурно жестикулируя, даже вроде угрожая кому-то в пустоту. А по зеленой планете бегает белое чудовище, сегодня зеленоглазое, убивало и ело кого-то, иногда вскидывая голову и как-будто в задумчивости глядя за небо. И между океанских волн пылали лучики смертельного солнца, а на другом конце вселенной в чьих-то нежных пальцах истекал кровавыми каплями нож, на краю же все еще шла и идет сейчас грандиозная стройка, которую сами строители грандиозной не считают - огромные, светящиеся, бесподобные в своих образах рабочие вселенной. И где-то совершенно в другом месте кто-то заходит домой, включает компьютер, заходит в интернет и...
Живет.


Прослушать или скачать Zera Сожжение Мира 2009 бесплатно на Простоплеер

Башня раскалывается. Такое чувство, словно в моей голове Сайлент Хилл. Никто, блядь, не знал, а там Сайлент Хилл.
Ни жрать, ни спать, соответственно. Негативная медитация, однако. Раз, два, три, душенька - гори!

Вставай, народ, несправедливо своими осужденный. Пойдем по трупам.
В рай.

Все осточертело. Больше, пожалуй, сказать нечего. Где бы взять шприц с драйвом и исполнителем желаний? Хоть к монолиту топай или что там сейчас в моде. Музыки - миллион, слушать нечего. Все, что нравится - либо старое, либо с душком безумия. Не то, что надоело, но осточертело до черных точек в глазах. Запустить бы консоль, да на другой уровень. Лучше бы мне не ссориться с мирозданием, а то балатироваться не удастся, буду потом куковать в бесконечной пустоте с кучей мыслей в кулаке, и хуле от этого пользы? Реализовать бы, но в нынешних реалиях. А, да что разглагольствовать. Пойду кофе попью, может чего придумается.

Огромный огненный шлейф тянулся за космическим булыжником. Явление было странным, но никто не мог его видеть. Путешествующих в пустоте хватает, но на такие мелочи они уже давным-давно свое внимание не растрачивают. Откуда он взялся? Куда летит? Какой смысл в его существовании? На эти, казалось бы, насущные вопросы никому не были нужны ни ответы, ни даже намеки, а их имелось в достатке. Но на "нет" и суда нет. Да и кто в первозданной тьме возьмет на себя эту роль.
Шлейф все тянулся и тянулся, а булыжник преодолевал немыслимые расстояния в одну цивилизацию в секунду, забираясь под пространство и выныривая оттуда в совершенно, на первый взгляд конечно же, случайных местах, двигаясь словно и без цели и просто так. Завертится, сменив траекторию, остановится, принюхается, и понесется куда-то. Абсолютно самодостаточный организм, обходится без всяких мудрых советов.
Полыхнуло красным на черном теле вселенной, камень лениво развернулся в ту сторону, продолжая свой путь уже "задом", и крепко задумался. Каменные мысли были тяжелыми, напряженными, вибрирующими. Вдруг космическая порода обернулась вокруг своей оси и стремительно, задорно, с безумной смешинкой в очертаниях устремилась туда, где недавно, а может давно или еще только через неделю всколыхнулось что-то, отливая красным.
Желтый шлейф в небе прочертил дугу, раздался оглушающий рев и в северной части планеты глухо ухнуло. Потом звук набрал обороты, огибая многослойный шарик и сошел на нет. В здоровенной воронке на месте падения все плавилось и оплывало, ближайший лес горел и из него бежали причудливые животные. Те, что поумнее - от эпицентра.
Над краем образовавшегося земляного вала взметнулась рука, уцепилась за край, выждала, и вытянула за собой тело. Пришелец стоял, тупо разглядывая свою пятерню, ноги, и остальные части тела, которые мог увидеть без зеркала, глубоко и резко вдохнул, зло выдохнул, так что крылья носа хищно раздулись, выругался и стряхнув с ближайшего, уже догорающего, пенька пламя рукой, присел. Медленно, но верно он покрывался простецкой одеждой - футболкой, джинсами, смешными ботинками с дырочками на мысах. Немного выждав, гость достал из кармана помятую пачку, хмыкнул, закуривая и вопросил без особой надежды:
- "Они что, везде?!" - отчаянный возглас унесся к пустоте, отныне - сине-белой.
Небеса, усмехнувшись, промолчали.
Как обычно.



Listen or download Blood Stain Child Freedom for free on Prostopleer

Человек, бегущий от судьбы - его судьба в том, чтобы пытаться сбежать.



Listen or download Blue Stahli Awaken for free on Prostopleer

Поиграем?

1. Прием-прием! Косой ветер вызывает. Направление: западо-восток! Стоим на месте.
Ага, мне тоже всегда кажется, что полет голой кукушки между двумя вселенными напоминает скорее привал, чем спринтерский марафон.

Здесь для слабых места нет.

Как тебе такая откровенность?

Рукой раздвигаю синеву, плюхаюсь на землю, вылезая из-под неба, конечно - на пятую точку. Больно. Задумчиво ощупываю затылок на предмет присутствия на теле головы и хмурюсь - странное дело, голова на месте. Тогда какой черт меня дернул вылезать из-под земли в небо?
- Не важно. - встряхиваю головой, доставая помятую пачку из заднего кармана джинсов (дурак, кто же туда сигареты кладет).
- Здоров. - оглушает прямо, говорил же: "- Не подкрадывайся."
- Здоровее видал. В гробу. - прямо чувствую ядовитую слюну на языке.
- Я в другом смысле.
- В каком? - не дав договорить, спрашиваю. - Если ты про глубокомысленное - иди лесом, ага? - дрожащими пальцами достаю зажигалку и прикуриваю.
- Я хотел сказать - здоров ты бегать. - ни одной эмоции, словно каменный. Хотя, конечно, скорее железный.
Пожимаю плечами. - Попробовать стоило.
Выгибает одну бровь. - Правда? - киваю.

 Сижу, курю, вспоминаю Город. Отличнейшее место для одичавших, сумасшедших, ищущих, потерявших и нашедших. Впрочем, последние там не задерживаются. Их, конечно, не выгоняют, сами уходят. Но больше всего в Городе - бегущих. Бегущих не столько от чего-то или даже, как модно нынче, от себя, сколько от всего, в частности - от чувств, тех или иных, плохих и не очень. Веселенькое местечко, без происшествий в пять минут там не обходится. Хотя часов обитатели этого славного местечка не носят, секунд и минут, однако, тоже. Разве что пару жизней про запас, но на моей памяти никто так и не полез в свои тайники или же я просто не обращал внимания, вероятнее - первое. Мой мучитель падает рядом, облокачиваясь руками на землю и краешком зрения подглядывает. Вот что-что, а эту привычку я помню и вообще вряд ли забуду, пока жив и имею наглость придавать смысл мелочам.

- Тик-так. - вроде ни к кому не обращаясь, бросает он.
- Покурим? - без особой надежды спрашиваю, так, для проформы. И неожиданно - согласие. В самом деле, неплохо бегаю. Протягиваю типу с острым лицом пачку с выбитой вверх сигаретой и зажигалку, сладко затягиваюсь, блаженно щурясь и краешком зрения подмечая зеркальный прищур от первой затяжки. - Сколько? - насколько можно равнодушно спрашиваю.
- Почти пять. - словно с компьютером разговаривать, вроде и ответ получил, да толку-то, но втайне радуюсь. Неплохо, даже хорошо. Особенно для первого-то раза.
Усмешка. Да уж. А я и не думал, что она такая. Всеобъемлющая. - Последнего. - выпуская колечко дыма, ставит в известность. Даже разозлиться захотелось, да вот только... Вот именно. Да. Вот. Только.
- Злишься?
- Нет.
Так и сидим, точнее, сижу. С сигаретой в руке, хитро щурясь, встречая рассвет в гордом одиночестве.
Бывает и так.
Не убежал.

Слышится шепот сквозь стены: - "Предатель",
В подвале заходятся стоны хлыстом,
Бредет со свечой в темноте воспитатель,
Чьи-то руки вслепую играют с ножом.
Ходит неспешно волшебник с чесоткой
Меж украшенных прошлым стен,
И курящий, уже старый, с бородкой,
Видит, как тля превращается в тлен.
Лысая кошка без лапок передних
В странных блуждает снах,
С горечью видит вожак последних,
Что уходят впотьмах.
Лампочки гаснут, историй разных
Звери ночи расскажут нам.
В этом Доме нет прекрасных,
Но Ангел прячется там.
И нет ни крыльев, ни мира,
Ни коридоров во тьме.
Есть лес и запах алхимий,
И сказки тебе и мне.
И тихий скрежет зубов
По небытия скорлупе.

Продолжаю писать. Чтобы сделать смысл.
Лепить, так сказать, из кубиков-рубиков. Красный, черный там, белый.
В итоге, думаю, получится что-то дельное.
За консультированием по уничтожению сомнений обращайтесь к сигаретам и кофе. Они все подскажут.
Если выживете.

Что будет, когда фантазия кончится?

UPD: Выяснил. Мужик проснется.

А ты не булькай и все будет хорошо.

^_^

У меня не так много эмоций, чтобы тратить их просто так. По-другому - я не настолько эмоционален, чтобы расплескивать драгоценные чувства по пустякам.

Да и способы реализации творческой жилки. Кажется, в наше время невозможно останавливаться на чем-то одном или же это человек так устроен, не знаю, но мысль пришла. И мысль интересная. Чем больше творчества плодишь - тем больше способов реализации этого творчества (графомания, скульптурная лепка, рисование, записывание каких-нибудь сраных летсплеев и т.д.) хочется под себя, так сказать, подгрести. Я имею ввиду - разобраться и использовать, а не нанять рабов. С рабами - это в бизнес.

Вообще, спонтанное желание написать пост в виде структурированной конструкции посетило меня впервые за долгое время, если вообще не за все. И вот буквально сейчас я вспомнил, что вообще вроде ресурс-то "днявочный", м-да. Потеря ориентации в информационном пространстве. Хотя мне что-то подсказывает что это нормально.

Хочется чего-то нового. Не контента, но способа подачи.
Сокрушаюсь по поводу ограниченности ресурсов, в большей степени - моральных.
И не пресыщения, и не энтузиазма.
В каком году я энтузиазм-то проебал...
Пойду подберу.



Listen or download The Prodigy Voodoo People for free on Prostopleer

- Ну вот там когда это самое то есть чуть капуста в венах рассосется, будут колбаски прыгать, даааа. А ты что думал. так все просто в сырном королевстве, неееет. Все не так, как ты думаешь, все исчезает под гнетом тлена сотен душ, познавших мироздание, и каждый тик-так уже посчитан смертью у тебя в кармане. Гав-гав.
- Ну хорошо, ворон, я не против, просто имей ввиду - на любую пулю уже записан хозяин, и все что мы делаем - просто песочница в мировом океане, ни смысла, ни действительности. Жизнь холодна...
- Конечно, ты еще не встречал кита. Он бы многое тебе поведал о смысле или его отсутствии. Как бы нам не хотелось порой быть выше - желания смертных не волнуют волны времен. Лишь тише, да тише, и будешь прощен.
- Неееет, они еще не нашли тебя по следам, не заметаешь, пылишь почем зря, а потом будешь искать среди пустоты хоть что-то, похожее на что-то, и что ты тогда будешь делать? Пожирать в слепой ярости одно за другим, третье на пятое, перешивая отрезанные кисти рук вязкой слюной из рассеченного горла и пугаться своего отражения, но потом... Потом ты узнаешь что-то, что выдернет, как рыбак рыбку подсечет, и будешь бултыхаться, сопротивляясь, ведь в темноте так хорошо и нежно, а там, там холодно. и повсюду больно бьющий по отвыкшим глазам свет и мысли, сотни и тысячи... Но ты же помнишь? Жизнь холодна...

Пропащая душа, гуляет по дворам на далеких планетах, срезает острые углы, и ищет монитор широкоформатный для услады глаз бренного тела. Душа просит дела по силам и просит прощения у кого-то свыше, чтобы дар потерянный вернулся, ведь человечек уже почти загнулся, задохнулся, в пространстве бесконечном потерялся, растерянно огляделся, совсем растерялся... Ничего. И никого. Пустынно...

Искра в потухшем дьявольском огне мелькнула на мгновение и сквозь туман во взгляде видно дым. И если даже бездна не взяла, - то кому еще душа нужна? Никому. Ничему. Одиноко...

Границ не существует. А если так, то вселенского кита в попутчики возьму, да сигарету раскурю и ему затянуться предложу. Да будет так.

Ад, привет тебе, родное место, ты помнишь уговор?

Мучительно сегодня. В тишине грохочут мысли, как проснувшийся вулкан.
Удачи.
Всем нам.

Тайна тайною мажет тайну на бутерброд. Зеленая улица, холодный ветер по окнам бьет, ветром полы пальто развевает за спиной. Хорошо. Не хватает лишь одного. Да, точно. Закурить, впустить мерзкий дым в нутро, выдохнуть тяжело, под подошвой дрожит земля. Землетрясение для одного. И хочется то ли взлететь, то ли взорваться, а может - развести на ладони огонь, кинуть все черное в желтый, да и пропади все пропадом.

Лучшему из лучших худший среди лучших подарок бесполезный, но ведь главное - внимание? Херня. Главное - не получить пулю промеж глаз, заползая в троллейбус на краю вулкана, а все остальное - мелочь и проходящее дело. Прохожий просит закурить у балбеса-подростка смело. Знал бы он, с кем говорит. Бежал бы до границы вселенной без оглядки, забыв все на свете и теряя себя по пути. Нарвался, то же мне.

Грязная, разбитая дорога, пустынно и нет никого и щемит в груди, и в голове расправляет крылья, кажется, кто-то великий. Мышцы упругие, руки суровые - бьет по металлу металл, искры сыпятся на пол, металлической стружкой из глаз сверкают шары-миры, кружась в калейдоскопе образов-времен, заставляя кружиться голову и смотреть. Порою думаешь, что неплохой выход - смерть.

Ритм безумия? Не слышал о таком. Ты проходи, садись, сейчас налью горячего. Ты не обессудь, не осталось в кладовке сказок, одни кошмары. Тебе две ложки? Пожалуй, я расскажу о чем-нибудь интересном мне. Тебе все равно, а неловкость пройдет. Да не тушуйся, я не злой, просто характер такой, а как иначе? Ты же оттуда, снаружи, все видно - и огонь, которому выхода нет, поэтому он пожирает души, и людей мечущихся и гамак между двух стволов то ли деревьев, то ли еще чего. Ну, будем.

Сложно словами стереть границу между двумя, а между тысячей - невозможно. Попробуй, может, получится у тебя? В этом ведь и есть смысл - делать невозможное в неподходящее время в неправильном месте не тем людям. И тогда это назовут - повезло. Или - все правильно сделали. Знали бы они, какую чушь городят...

Солнце восходит лишь однажды. а уходит - всегда. Нелогично, да вот беда - так оно и есть, и с этим не сделаешь ничего никогда. Ведь это невозможно, да? Я не улыбаюсь, это нервное. Впрочем, я спокоен, как и всегда. Ты пей, пей, здесь и без твоего хихиканья безумия хватает, как там было-то: "Любой из вас безумен". Вот оно, где-то между этими словами есть то, что так страшно найти. Другое дело, что это никогда и не терялось. И вот так каждый раз, и вот так всегда...

Спящий откроет глаза, а перед ним - продолжение сна.



Listen or download tobyMac Ignition for free on Prostopleer

Оказался не нужен.