Ты очень, очень скучно живешь. Разве можно жить так мало и так скучно? Бережешь свои хлипкие нервы, считаешь, что уже выросла. Никаких больше канцелярских ножей, густого кофе и forever на тыльной стороне ладони. Тебе даже немного жаль, что ты больше не можешь сделать так, чтобы на руке показались красные бусины крови. Во всяком случае, намеренно - не можешь.
Больше не пытаешься курить, начинаешь ценить здоровый образ жизни. На семейных праздниках вино наливается и в твой бокал. Ты не пьешь больше бокала при родных, а в одиночку можешь уговорить всю бутылку, но будешь потом сожалеть, памятуя о том, что алкоголь - депрессант. К черту депрессанты.
К черту все, что может тебя расстроить. Все, что может потревожить тебя.
Ты все еще сходишь с ума от романтических героев, но теперь все чаще радуешься, что подобного рода люди вряд ли когда-нибудь повстречаются на твоем пути. Если же все-таки повстречаются, ты постараешься унести ноги. Ты знаешь, что на самом деле в романтических героях нет ничего хорошего, в жизни они - изрядные подонки.
Любишь ты тихо, спокойно и с долей обреченности. Если уж удалось выбрать наименьшее из зол и обтесать его до удобоваримого состояния, нет никакого смысла дергаться. Сейчас ты уже не стала бы тратить свое время на то, чтобы кого-то обтесать. Ты наконец-то стала ценить свои усилия.
Даже немного жаль, что все кончилось. Похоже, ты окончательно повзрослела. Может, это и хорошо, обстоятельства существования не очень-то дружелюбны к детям в шкуре взрослых. Но мне жаль ту девочку, которая умела писать такие пронзительные стихи.
Кларисса Маклеллан должна была умереть. Иначе ничего хорошего из этого бы не вышло.