Я тебе не пишу, ведь душа простудилась намедни:
Злой декабрь налетел хмурой стаей холодных снегов.
Разорвал я тетрадь со стихом на страничке последней,
Где опять написал для тебя. И опять про любовь.

Разорвал на клочки и развеял по белому свету,
Чтоб никто не сумел угадать, как я маюсь тобой.
Ты же знаешь сама, как непросто бывает поэту
Зимней ночью плеснуть на прощанье стихов непокой.

Помнишь строчки мои, где писал я тебе о туманах,
О деревьях, продрогших в печальном осеннем саду,
Что стеснялись людей без зеленых своих сарафанов,
И о звёздах, что стыли в соседском заросшем пруду?..

Как давно это было, мне кажется, вечность промчалась.
Время катится с горки на старой облезлой арбе.
Почему ты ко мне на заре столько дней не стучалась?
Знаешь, я не сержусь, ты возьми эти строчки себе.



Ванька Жук