Настроение сейчас - нанавижу всё..."Мой мир разрушен. Ветром забвения разметало камни"... Сидя на руинах, любители жизни закрыли лица руками. Неверие в силу закона, который создан разрушать, привело их сюда. Один из них поднял из пепла детских воспоминаний фотографию с обожженными краями. Белокурый мальчик в небесно-синем свитере стоит в обнимку с женщиной в сером осеннем пальто. Это его мать. Её глаза влюблены в небо и в сына. Вулканическая сера на волосах мальчика сделала их седыми. Единственной странностью фото было то, что глаза мальчика казались живыми. Стоило лишь сфокусироваться на них, как острый взгляд пронзая оболочку смотрел прямо в сердце.
Любитель жизни бросил фото возле горящего желтого плюшевого медведясо следами помады на белой футболке с надписью "Совесть!" Правой лапой медведь взял фото. Несколько секунд хватило ему, чтобы слезы из его искусственных глаз-пуговиц затушили его горящую коричневую мордочку. Не слёзы, а хрусталики снега катились по обгоревшей ткани. Не слёзы. Слёз нет. Их не было у него в жизни, а значит не могло быть и на её руинах. Поодаль от разрушенной городской стены было кладбище его Мечтаний. Разноцветные надгробия были истерзаны вандалами, теми, кто никогда не понимал и не принимал его. На розовом надгробии с надписью "Покой" скальпелем было выцарапано - "Отказать!". Небесно - голубое надгробие было выворочено из земли, а половина надписи была замазана чёрной краской. То, что было видно, гласило: "Я желаю одино..."- окончание надписи скрывало покрывало чёрной эмали. Над отдалённым, практически нетронутым ветром склепом касовалась надпись : "Здесь похоронена душа".
Самого его не было среди любителей жизни. Его обнаженное туловище сидело на шестом этаже разбитого каркаса панельного дома, обхватив колени руками. Голый бетонный пол холодил голые ступни.
..."Пусто,... Ничего нет. Темно..." - Его тело ослепло, ладони были глухи к возгласам, грудь больше не вдыхала ароматов, кончики пальцев не било больше током, когда чувства обострялись, краски становились ярче и мир расцветал для него.
Он встал и подошёл к оконному проёму. Внизу на земле стояли любители жизни. Их тела и лица закрывали тонкие нейлоновые сети. Сквозь эти сети было едва видно, как их полные сочувствия глаза требовали выдачи того, кто виновен в этом. В том, что разрушен город жизни человека, в том, что осквернены могилы Мечтаний, в том, что убиты все слушающие его, и даже в том, что душа его умерла, как казалось от старости и бессмыслия своего существования. А он прекрасно знал, что виновный в этом пропитал весь воздух вокруг него животворящим эфиром, и сам был этим воздухом.
"Я выдам вам его!" - крукнул он и шагнул вперед и вниз из разбитого оконного проёма.
У людей нет крыльев по одной простой причине. Летать это искусство, дар, дарованный лишь поэтам мысли. Если ты смог воспарить к пониманию своей сущности, то мягкие острые перья разорвут твою спину, и во всплеске крови твои крылья озарят своим слепящим светом только тех, кто верил в тебя и держал тебя за руку в моменты боли. Расправив крылья сознания ты поймёшь, что лететь над крышами домов совсем просто.
... Ветер нежно и резко обнял его тело. Любители жизни с плакатами были всё ближе, но ему уже не было страшно. Он уже чувствовал, как струйки крови стекают по его спине, как кожа между лопаток с треском разрывается. Вспышка. Разворот и взмах.
Время остановилось. Всё стало неважно.
Тело невесомо. Мысли свободны.
Ликующая толпа любителей ЕГО жизни подбрасывает пепел его сгоревших воспоминаний над головами.
Парад победы.
