-Западный ветер дует, - задумчиво начала Жу. - А знаете, как называется? Зефир, - резко сказала она и замолчала.
- Да, Зефир, - ответила я и тоже замолчала.
Я стояла у самой кромки коричневатой мутной воды. Было холодно, и сырость, веющая от воды и тающего снега, кажется, прокрадывалась в теплое пальто. Солнце почти забралось под одеяло горизонта, но его отражение жидким застывшим золотом сверкало на хрустальных стенах гнутых небоскребов, искривляющих и отражающих во все стороны теплый оранжевый свет огромной звезды. Небо становилось бирюзово-желтым. На горизонте чернел мрачный строй последнего в Москве леса.
Ветер. Он был не сырым, а мокрым. Там, откуда он прилетел, облака рождаются из моря и тяжело летят над землей, будто обремененные непосильной ношей. Кажется, ещё чуть-чуть и облачная громада рухнет на землю и растворится туманом на заброшенном поле. Мне жалко облака - они несут дождь. Им грустно, но они все равно день за днем устремляются на юго-восток, чтобы там избавиться от тяжелых латунных капель, наполняющих их. Чтобы бросить все и устремиться к родному небу.