Еще одна поэтесса - Кукла Саша.
http://vk.com/bucka_shka
***
... пальцы жутко от холода сводит. мозги - от усталости.
мой рецепт поразительно прост - всё валить на погоду.
нас вообще не учили одной замечательной малости -
если людям с тобой хорошо, то они не уходят.
***
пауза. ты смотришь в чашку с чаем.
я считаю трещинки на блюде.
люди не встречаются случайно.
мы с тобой, наверное, не люди.
***
меня мало. безумно мало в себе самой.
в отражениях. в мыслях. в чужих незнакомых лицах.
мир, конечно, прекрасен и даже вполне большой,
но его слишком мало моральным самоубийцам.
***
мой диагноз по сути мало кому известен -
самым близким и, может, книжному магазину:
слишком много людей, с которыми интересно,
слишком мало, с которыми, в принципе, выносимо.
***
такие, как ты - обычно становятся королями
и солнце танцует в прядях твоих волос.
такие, как я - бьются о стены лбами,
не очень удачные копии Бриджит Джонс.
пока ты будешь искать стратегии, строить планы,
я буду с шиком всё основательно разрушать.
мой дар единственный - штопать свои же раны,
крошить посуду и без повода стиховать.
ты пьешь крепкий кофе, я - ярый поклонник чая.
пока ты устало смотришь и хмуришь свое чело,
я словами плююсь, отчетливо понимая -
ничего у нас не получится. н и ч е г о.
***
Пусть зима обернется худой никотиновой осенью,
пробежит по рукам нескончаемой сеточкой вен.
Мы кого-то когда-то оставили, предали, бросили
среди зверски разрушенных и разрисованных стен.
У меня на ладони рубцы от пера раскалённого:
невозможно молчать, когда осень диктует стихи.
Я тебя рисовала словами, такого влюбленного
в это мрачное небо и серые с виду дожди.
И портрет получался, пожалуй, немного готическим,
нарушали картину чужие цветные зонты...
Ты был Маленьким Принцем с приличным запасом наличности,
с переходом на личности и с переходом на ты.
Когда дождь прекращался, ты стряхивал капли ладонями
и окидывал взглядом пустой, одинокий причал.
Пусть зима станет осенью, грустной, усталой, непонятой...
И расскажет в стихах, как ты дико по ней не скучал.
***
понимаешь - не вылечить снегом первым,
ты изучен, измучен, опустошен,
когда ненависть чувствуешь каждым нервом
ко всему, во что некогда был влюблён.
***
скоро наступит зима. выдается за счастье
много лежалых вещей в городских магазинах.
сердце саднит так, как будто бы сдернули пластырь.
можно читать по стутуло изогнутым спинам -
кто-то идет за подарками, кто-то с работы,
кто-то сидит за столом, на игле или в кресле.
скоро наступит зима. не хватает чего-то....
в детстве хватало. а что это - неизвестно.
***
вот хрусталь деградирует до картона:
только с карточных домиков пыль сдувать.
когда очень хочется рухнуть в кому,
почему-то падают на кровать.
когда очень хочется выть от боли,
до безумия здорово хохотать.
***
по ночам оседаешь пылью на дне стакана,
по утрам отмываешь с тарелок холодный ужин...
когда наши мечты становятся четким планом,
задаешься вопросом - а так ли все это нужно?
и оберткой пустой мотаешься по аптекам,
магазинам, театрам, копеечным распродажам.
пустота принимает контуры человека
и грызет изнутри - а так ли все это важно?
но когда ты приходишь домой и звонят телефоны,
если рядом друзья и кино, рестораны и пляжи,
понимаешь, что все твои глупые забобоны
уже в прошлом.
а рядом с тобою - и нужен, и важен.
***
от меня тебе исповедь из неотправленных писем,
двух открыток и пачки смятых календарей.
врач качнет головой и скажет, что все капризы
от пустой головы. проведет меня до дверей.
я, конечно, не стану взрослеть и свою простуду
как ребенка, баюкаю, кутаю в теплый шарф.
если ты не случишься - уже ничего не будет,
ничего не случится. никто не бывает прав,
если дело касается пары пустоголовых.
я сейчас не о нас конкретно, а обо всех.
я клянусь, что приеду. ты ловишь меня на слове.
я клянусь, что приеду.
но это, конечно, блеф.
***
я стою за тобой и практически слышу, как дышишь.
(между нами была лишь словесная недовойна).
ты уходишь так тихо, что стало отчетливо слышно -
где-то там, через улицу строят не наши дома...
***
вечер распорот, вывернут наизнанку,
держит уверенно паузу телефон.
я просто рыба в мятой консервной банке.
мертвая рыба, которой приснился шторм.
вечер изрезан нитями звездопада,
мол загадаешь - сбудется хоть на треть.
не загадаю, мне ничего не надо,
мертвые рыбы приучены не хотеть.
мертвые рыбы приучены биться в стенки,
если трясется банка, лететь в салат.
я не в своей, конечно, в твоей тарелке...
милый, нас не жалеют. таких едят.
***
ты закинешь курточку на плечо:
потеплело, думали - будет дождь.
возле сердца становится горячо,
от того, как ты на меня похож.
переждав мигающий красный свет,
перейдешь дорогу, потом домой.
улыбнешься, я
улыбнусь в ответ.
ты такой хороший, такой не мой.
