Этой осени, как и мне,
далеко и давно за тридцать.
Из моей и её души
улетают тепло и птицы...
Этой осени, как и мне,
впору ветреные наряды,
что легко соскользнут с плеча
с тихим шелестом листопада…
Этой осени, как и мне –
бабье лето дано как сказка,
чтобы красить за прядью прядь,
не давая просохнуть краскам,
пить настоянный на дождях
и разбавленный ветром донник
и ложиться, как в первый раз,
спелой гроздью в твои ладони…
Осенний ветер заиграл на саксофоне
Немного грустный мой любимый блюз
Сверкает саксофон в его ладонях,
Я замираю…
Я спугнуть боюсь…
Маэстро ветер, чуть глаза прищурив,
Самозабвенно партию ведет.
От вдохновенья брови он нахмурил…
И листья в такт заводят хоровод.
Он их бросает вверх
И затихает…
Листва парит послушна и легка…
Мелодия плывет,
А сердце тает
И не находит нужные слова…
И мне так хочется в зеленом легком платье
На цыпочках тихонько танцевать,
И ощущать какое это счастье
Осенней легкой музыке внимать…
И подставлять лицо дождинкам - нотам
Ловить губами капель терпкий вкус
И как листва легко парить в полете…
Люблю, когда играет ветер блюз…
Наталия Весенняя.
Осень.Бабье лето,бабьи слезы
Город в пелерине дождевой.
В старом парке рыжие березы
Плачут облетающей листвой.
Бабий век короток, где ты лето?
Потускнела синь озерных глаз.
В крепдышины яркие одета
Осень приглашает на танцкласс.
Бабье лето много обещало-
Счастье в небе бббелым журавлем.
Осень на посулы обнищала-
С радостью синицу в плен берем.
Утренним туманом на прическе
Серебрится стразами трава.
Жалуюсь молоденькой березке,
Что совсем седая голова.
Осень.Бабье лето,бабьи слезы.
Обмануло лето не впервой.
В старом парке рыжие березы
Плачут облетающей листвой.
Из интернета
А тихий дождь пришёл, как старый друг,
И мы с ним скоротаем тихий вечер.
Как музыка, дождинок перестук
Навеет грусть. Мы жечь не станем свечи.
К душе - настольной лампы лунный свет.
Заварим чай. Возьмем любимый томик
Я вспомню то, чего в помине нет...
Забуду всё, о чём тревожно помню...
Под слёзный шёпот тихого дождя
Оплачу всё, что не сбылось когда-то,
Пойму, что потеряла, не найдя...
Порадуюсь тому, чем я богата. . .
Ведя подсчёт достоинств и грехов,
Сама себе в лицо взглянуть, не струшу.
И мудрой вязью избранных стихов
Врачую опечаленную душу.
