И в каждом рассвете - зерно наступающей ночи, и каждое слово - порою становится вещим, работа героя придумана для одиночек, как отданы им для других бесполезные вещи. Запястья сковав, мы порою себя обрекаем на холод ночей, и будильник - как клекот орлиный, но Герда, увы, не приходит для всякого Кая, и вечность лепить нам приходится из пластилина. Блаженнейший дар - проходить по краям и по граням, себя раздарив, обеспечить себе неприступность, но верность себе - тот клинок, что ладони изранит, свидетель потерь - побелевшие, ровные губы. Прощаться легко, уходить равнодушному легче, себя удержав, для кого-то сработать опорой, но будет апрель, и настанет сиреневый вечер, и может быть, он не послужит нам новым укором...
...
О, этот выбор принять непросто, у одиночеств скупые лица, и под доспехом свербит короста желанья просто остановиться...У всякой Герды - одна дорога, но вот дойдет ли - вопрос отдельный, а одиночеств у жизни много, и все, как водится, беспредельны. Прекрасен замок из льда и стали, поют герольды, свирели плачут, но если кукольники устали, то это, друг, ничего не значит. Пойдешь направо, пойдешь налево, свернешь в тенета заботы нежной, не улыбается Королева, когда ее называют снежной...И это выбор, и эти путы, у всех рассветов оттенок странный, но выбирая, не перепутай - так отдирают бинты от раны. Кого оставить, куда вернуться, и путь свободы с лихвой оплачен - но постарайся не оглянуться на Королеву - она не плачет, она, прощаясь, глаза закроет, всегда спокойна, всегда при деле, и, провожая своих героев, она рассвет им под ноги стелет.
...
А герои убивают драконов, а герои рассыпаются пылью, и на бархатной подушке - корона, про которую однажды забыли. Для героя нет ни сна, ни покоя, у героев переполнен мобильный, а корона все равно под рукою, замусоленная карта у Билли... Там начерчены тропинки пунктиром, разукрашены поля черепами, но наполнена уютом квартира, и возможности себя исчерпали. Вышивание по снежной пороше - вот искусство, и натянут на пяльцы тот, чей выбор позабыт-позаброшен, тот, кто гладил ей холодные пальцы, тот, с которым уходила, не плача, тот, к которому однажды вернулась...Не решается простая задача - почему ты, уходя, оглянулась? Что оставила и что потеряла, что нашла и от чего отказалась? Как же солнце беспощадно играло на сапфирах, украшающих залы, где гуляло беспокойное эхо, где ветра к тебе без стука врывались, отчего тебе теперь не до смеха, может, нити, наконец, оборвались? Что же будет? На провисшем канате королева улыбается нежно, за свободу королева заплатит, тем, что проволокой ноги изрежет...Тот, кто встретит королеву босую, не сумеет пересилить азарта - за собой она пунктиром рисует королевскую козырную карту.
© Мария Хамзина (mousss)
ЖЖ
