солнце уходит спать. солнце прячется в кончиках пальцев.
просвечивает насквозь за окном зеленая крона.
все, что осталось мне, бестолковому постояльцу
странного дома.
птица в моей груди неподвижна, неисцелима,
вроде бы не больна, а крылом не машет, не слышит речь,
как будто Бог меня вылепил из красноватой
холодной глины,
вылепил и оставил, оставил лежать и забыл обжечь,
забыл на белой земле, у пустой реки, у высохшего колодца,
так получилось, забыл обо мне и куда-то ушел,
но глина, насквозь прогретая
закатным незрячим солнцем
становится крепкой, становится звонкой,
и все почти хорошо..


© Маргарита Коваленко