это бред))) |
|
необъявленная война |
|
до рассвета |
|
? |
|
re инкарнация |
|
.... |
|
что-то новое |
|
ветер - мой друг... |
|
... |
|
о превосходстве |
|
:) |
|
DJ Aligator feat. Heidi Degn |
|
для кого? |
|
[in the emptiness] |
|
я все еще тут |
|
ночной дозор |
|
воспоминания |
|
... |
|
я здесь. ты там. |
|
здравствуй, здравствуй... |
|
невообразимо не в рифму, а кто сказал что это стих? |
|
Государство |
|
Until my dying days |
Научиться заново жить. Заново дышать. Заново ходить. И по-другому видеть этот мир.
Вот только зачем...Смысла сейчас нет. И кажется что ради себя этого делать не стоит.
И нож в спину вонзают именно те, от которых меньше всего этого ожидаешь, и именно тогда, когда меньше всего защищен...
Когда ты - это я. Когда ты - это сердце, и вот его нет. И теперь это оборванный кусок, неспопсобный дышать самостоятельно... Но оно будет биться. Изо всех сил. И сохранит в себе только самые теплые чувства и самые теплые воспоминания до конца своих лет. Не смотря ни на что, ни смотря на слова, ни смотря на поступки... И когда грязные унижения поливают свысока, нет, я не уйду гордо подняв голову. И не буду поливать в ответ.
Делайте что хотите. Осуждайте. Бейте. Поливайте. Говорите что раз я не понимаю по вашему плохому то я даже не достойна этой грязи. Это называется последний удар из-под тяжка. Оставлю последнее слово за вами. Сохранив токлько лучшее.
И мир будет разноцветным, но потом. Но не будет там хватать только одного цвета - красного. Который к сожалению, будет только в моей крови...
Текущее настроение:
|
черное пятно |
Холст. Шедевр или только эскиз? С яркими красками из наших чувств, переходящие то в более мягкие, то в более насыщенные тона. Линии едва уловимы, они рисовались еле косающейся кистью совсем белого еще холста. Затем новые накладовались на потускневшие от времени линии. Но их нельзя перечеркнуть, нельзя скрыть как ни стараться. На хлолсте нет черной краски, заведомо просто не должно быть. За исключением черных клякс, покрывающих нежные линии...Они сразу бросаются в глаза. Как буд-то случайно художник забрызгал холст... Видно что он старался их скрыть, замазать...но никак не получалось.
На ней еще так много свободного места для творчества. А у художника еще столько нереализованной фантазии, столько творческого потенциала! И чувства переполняют его истинную душу творца... Его дух захватывает. Он просто льет цвета один за другим прямо на холст. И он так увлекается своим твореньем, что берет по ошибке флакон с черной краской заливает им холст...Тут земля начинает уходит из под ног...Он роняет опустевший флакон... Который звонко падает на деревянный пол. Его звон похож на смех.. Нет, душа художника не может простить ему это. Художник смотрит на свои руки, которые сами залили все...А ведь он отдал все, отдал огромную частицу своей души этому произведению... Которого теперь нет...
Мир стал серым. Глубокая депрессия. Он не мог больше есть, спать, не мог больше жить...да и зачем, когда то, ради чего он жил теперь просто нету, вместо этого есть черный холст из одного пятна, заливающий все то, что было написано с такой любовью под этим слоем черной краски. И винить в этом он должен только себя. Только себя...и отсутсвие чувства меры... Как он может теперь называться художником? Эти мысли не покидаю его... Идет время. Глаза художника поутскнели и выцвели...
Вдруг он начинает замечать что те яркие краски начинают виднеться из-под черного пятна.
Те чувства оказались настолько сильными, что смогли растворить черное пятно в себе. И художник понял: если бы так не случилось, и черное пятно безвозврано легло бы на все прежнее, то это бы не стоило разачарований...
Author: (me)
|
--- |
|
когда ты... |
|
я |
|
дорожка к небу |
|
на клочках памяти |
|