Письма…, я переворачиваю старые, пожелтевшие от времени страницы, с тихим шорохом ложащиеся на стол. Глаза то на одном, то на другом листе выхватывают куски фраз и отдельные слова, вспыхивающие в памяти, яркими картинками прошлого. Они словно цветные негативы, на которых из дали ничего не видно, но если присмотреться или в данном случае, вчитаться вырисовывается целая картина. От немного ветхих листов приятно пахнет старой бумагой и идет чуть ощущаемое тепло, словно отблески написанных в посланиях мыслей и чувств.
Сколько же лет прошло, десять, может чуть меньше, и порой, перечитывая те или иные записи, невольно улыбнешься над незначительностью и глупостью описываемых проблем, тогда, в далеком детстве, казавшимися тебе неразрешимыми.
Но время летит, стремительно и неумолимо, стирая и делая ничтожным одно, и ставя во главу угла другое, но неровные строки, написаны корявым детским почерком, остаются в памяти как напоминание о прошедших годах, событиях и людях…