В колонках играет - Кошки Jam - Волосы.

Она была лучшей. А я ее любила.

<...>

Театр абсурда - это не где-то там. это тут, у нас с вами.

Когда он женат, а ты думаешь, что он разведется, потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то - огогого! - любовь.

Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твое внимание.

Когда она живет с другой/с другим/с другими/вообще не живет, а давно умерла от передоза/сифилиса/СПИДа или ОРЗ, а ты все еще думаешь, что у вас все будет хорошо.

Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до ее дома. Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник? - кричит толпа. Толпа скандирует, улюлюкает и свищет. разве что чепчиков в воздух не бросает. а ты считаешь светофоры и километры, хотя точно знаешь, что не поедешь этим маршрутом. никуда.

Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса.

- И вот еще один союз распался на ваших глазах. обещаете ли вы, такая то, большге не любить, не верить, не ждать и не искать встреч?

- Обещаю.

- Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать?

- Обещаю

Баста. Занавес.
Но нет, занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежденевно. В путанице имен, в знакомых названиях станций метро, городов и кафе, где вы бывали вместе. улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. советская, ленина, энутзиастов, самотечная, сетуньская, наконец...

К черту пунктиры, к черту многоточия, к черту выспренности и сплетни.

Скажите мне, как это - любить?

Любить, но не так чтобы умирать и все это "она протяжно курила одну за однй и думала ах как ее никто не понимает", не "она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила", без разрезаных вен и истерик - любить. Это бывает?
Но нет, не бывает, и снова роли, роли роли...

И вот уже ты - лучшая, и она/он/оно/они предназначены тебя любить. И вроде бы еще силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинцаильно сценариста-пьяницы, и вроде бы тянешь привычно "а мы вот живем тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." а сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это все, и не один раз, и не с тобой тоже было.

  Я это все к чему. Она была лучшей. А я ее убила. Сегодня. Вот и вся любовь. А никак по иному, почему-то, не бывает.

(с) Марта Яковлева