Пробираясь до калитки
Полем вдоль межи,
Дженни вымокла до нитки
Вечером во ржи.

Очень холодно девчонке,
Бьет девчонку дрожь:
Замочила все юбчонки,
Идя через рожь.

Если кто-то звал кого-то
Сквозь густую рожь
И кого-то обнял кто-то,
Что с него возьмешь?

И какая нам забота,
Если у межи
Целовался с кем-то кто-то
Вечером во ржи!..

А у тебя какой стих любимый?

 

Місяць в небі, наче срака... зорі де не де,
У дворі насрав собака... пар іде...

Я - тьма, я в ней, она - во мне.
Мне боги древности сказали.
И, если я умру теперь -
Светлее все равно не стану.
Я света вовсе не боюсь,
Я от него совсем не тану,
И, если я чуть оступлюсь -
светлее все равно не стану.
Я шествую своей дорогой
Без карты, атласа и плана,
Но если я сверну немного,
светлее все равно не стану.

Я уже не ваша - с вами не дружу,
Я теперь другая - но я не грущу.
Сидя у окошка тихо я пою,
Не понять вам песню грустную мою.

Я теперь другая - я сошла с ума
И уж не вернется та "я", что была.
Вы ее убили, вы же -прокляли
И теперь лишь светит звездочкой вдали.

Не ходите больше - вы мне не нужны,
Вы так раньше были для меня важны...
А теперь иначе - мне без вас тепло,
Мне без вас не больно, даже хорошо.

Говорить я с вами больше не смогу,
Я уж разучилась - я теперь молчу.
Я забыла радость и забыла грусть,
Я забыла солнце, небо, ну и пусть.

Мне сейчас не плохо быть вдали от всех,
быть с ума сошедшей для меня не грех.
Все сижу я тихо и в окно гляжу...
Я сошла с ума, я вас не виню...

Напишу я о небе,
Напишу я о поле.
Напишу я о лете.
Ну, а, может, о море.
Напишу про общагу,
как студентам живется.
Напишу про друзей,
о том, кто не вернется.
Напишу я о всем,
Что в мыслях летает,
Только нас я не вспомню -
Нас с тобой НЕ БЫВАЕТ!

Пойти накуриться, убиться, напиться,
Потом обломаться, заплакать и сдаться.
Но все ж найти силы и сильно влюбиться.
И плакать, смеяться, летать, возгораться
И вновь обломаться, упасть и разбиться.
Пойти накуриться, убиться, напиться
И всех ненавидеть уже научиться...
Не плакать, не думать, а просто забыться.

стырено с форума:

Не мое, но заслуживает внимания Фрейда.

Мой ребенок сейчас в таком возрасте, что ему надо читать книжки на
ночь. И, конечно же, самым читаемым автором является К. И. Чуковский.
Но в детстве я и не подозревал, что воспаленное воображение детского
писателя в состоянии придумывать сюжеты и обороты, от которых Стивен
Кинг бессильно скрежещет зубами от зависти. Возьмем, например "Краденое
солнце":

"Только раки пучеглазые
По земле во мраке лазают"

Это ж триллер какой-то, чесслово. Лично мне представляются совершенно
кошмарные черные блестящие чудовища по три метра длиной, с глазами на
шевелящихся стебельках. Бесшумно подкрадываются они во мраке (обратите
внимание - не в темноте, а именно во мраке) к ничего не подозревающей
жертве, хрясь, и человека пополам!

"Да в овраге за горою
Волки бешеные воют"

да-да. Именно бешенные. С безумными красными глазами, с белой пеной на
оскаленных клыках. Бросающиеся на все живое с кошмарным хохотом...
Читать далее