начиная этот пост, я еще не понимаю о чем писать буду.
мне, как любой чувственно натуре, мысли приходят во время их обращения в звуки, а в данном случае, написания.
я верю, что каждая эмоция, каждое чувство имеет свой характер, что все, что принято считать витающим в воздухе, эфемерным.. все это, на самом деле, живое.
так страшно становится мне, когда я понимаю, как же обижены на меня мои прошедшие чувства. стоят позади меня, кидают пронзительные взгляды, будто камни, в спину. и нет возможности просить у них прощения, потому что они не прощают.
в голове рождается образ и сюжет, снова хочется отпустить свои пальцы в безумном танце по клавиатуре. СНОВА.
и снова у меня нет времени, чтобы позволить живым кончикам моих пальцев выговорится. некому их выслушать..
некие грустно-чувственные настроения одолевают меня... да.. именно в таком порядке. сначало грустные, только потом чувственные.
в моей жизни слишком мало тишины, вот почему я стала так мало разговаривать. просыпаюсь странно в 5, в 4 утра в глупой бессознательной надежде на хрупкую звенящую ТИШИНУ. и только в такие моменты мне до тошноты глаз хочется оказаться в лесу, на открытой, доступной солнцу поляне, замерев пораженно от ощущения водопада тишины, обрушевшегося мне на голову.
любить и уметь - разные вещи. различные типажи и образы, характеры и сюжеты, рождающие внутри моего художественного воображения прогрызют путь наружу, раскидывая вокруг себя ошметки моей бодрости и пачкая пол раскаленными каплями моего настрония.
я не муею не умею не умею не умею не умею
судя по всему, декаданс снова решил проглотить меня. окунув в свой кислотно-фиолетовый желудочный сок и изрыгнув наружу со стоном боли и отвращения, будто комок из мышиных костей и шерсти.
наблюдаю предвзятое отношение каждый день. наблюдая нежность и чувственность каждый день. наблюдая дрожащие ресницы и вздохи усталости каждый день. наблюдаю теплоту пльцев и щекотку ресниц еще до того, как они успевают прикоснуться ко мне. наблюдаю расстройства и притяжение каждый день. ах, как же я люблю тебя, зараза!
сейчас я снова переехала к бабушке на неопределенный срок. спокойно мне у нее. я наедине с собой и могу свободно делать то, что требуют люди внутри. бабушка ухаживает и волнуется сильнее, чем мама. по крайней мере показывает это заметнее.
читаю всякую разную классику. учитываясь дочитываюсь до хрипа тонущего человека.
Набоков
Куприн
Андреев
Серебряный век
Булгаков
ах, боже мой, мысли заняты, мысли восхищены и уделаны. во истину, товарищи, классика не зря называется классикой..
такую бы в большом формате повесила в зале
