Чертова погода. Ярко-белый снег на улице режет глаза, кажется, будто попал не в рай, а в какой-то снежный ад викингов. Раскалывается голова, глаза опухли, ощущение, что провел всю ночь попивая виски и не сомкнув глаз, хотя уснул вчера в положенные одиннадцать без приключений. Ненавижу, когда погода не может определиться: то ли долбануть морозами, чтобы не повадно было, то ли забить на людишек и наконец-то позволить им попотеть в осенних куртках. Эта неопределенность - вечная причина боли и раздражения. Поскорее бы лето. 

Снег кружится, летает, летает...
А еще валит огромными хлопьями и, кажется, его запасы в мешке у кого-то сверху никогда не закончатся.
Когда идешь пять остановок через парк по белому месиву, просто потому что какой-либо общественный транспорт не желает ездить после 7, чувствуешь себя почти что последним героем, почти падая, пробираешься, шатаешься, но упорно идешь к цели. Пока идешь, думаешь, что к прогулкам по Антарктиде с таким же количеством снега (ну или Гималаям на худой конец) в случае чего ты уже привык, а в жизни все может случиться, как и,собственно, размышлял герой "Незнакомца" Камю перед смертной казнью.
Идешь, пробираешься, прорываешься, потом возникает идея, что идти по снегу надо, будто ты идешь по льду: быстро поднимая ноги. Вот так, технология выработана. Теперь задача - не забыть эту самую технологию завтра или послезавтра (а завтра и послезавтра, я уверена, снега меньше не станет).