Бег по кругу - этим можно описать все, что происходит со мной. Опять осень. Каждый год осень. Ее не может не быть, я это знаю, но она приходит, и я снова слушаю блюз. Пушкин назвал осень золотой. Поэт. Что с него взять? А я вижу ее ржавой. Ржавчина бьет листву, беспощадно сворачивая ее в сушеные огрызки, и бросает их на землю. Я иду по ним и слышу хруст.

Дождь. Он то есть, то нет, но все равно есть. Не раздражает, а предлагает разумную альтернативу - ритм дождя, а не твой собственный. Как хорошо, что ритм дождя не зависит от времени года. Хруст, хруст, кап, кап... блюз. Я бегу по кругу. Жизнь осенью всегда одинакова - переходная одежда, переходные ощущения тепла и холода, переходные чувства, - ржавчина. Она уйдет с первым снегом, а пока приходится ее переживать, втаптывать в землю, смешивать с дождем.

Что повторилось вместе с осенью на этот раз? Повторилась отвязная и бессмысленная избирательная кампания. Третий раз подряд. Сейчас она идет ускоренными темпами и я, поневоле, сочувствую нашим политическим телепузикам. Бедняги. Такие богатые, крутые, и снова попали. Ведь платили из расчета пяти лет "тяжелого" депутатского режима, но, увы. "Дефолт" подкрался незаметно.

Миллион туда, миллион сюда, хруст, хруст, кап, кап - блюз. Кому-то дарит надежду, кому-то поет "good-bye", кому-то рассказывает анекдоты. Я не испытываю сопричастности. Иду по улицам, считаю шаги, и хочу в первых заморозках услышать запах грядущей зимы. Он пообещает рок-н-ролл. Зима - эта колыбель азарта и куража, всегда в крайностях. Приходит, и ты либо в грязи, либо белый и пушистый, либо - зебра. Танцуешь до посинения, пока не свалишься от усталости и не уснешь до весны.

Это будет потом, а пока ищу ответ на вопрос - почему осенью я так остро и больно чувствую, что бегу по кругу? Наверное, потому что до рождества три месяца бессмысленности. Ведь все дела сделаны, "урожай" собран, зерна в землю брошены, и природа готовится к "рок-н-роллу" пурги и холода. Читать далее