Не все поддается объяснению в жизни.

За что мы любим?

Почему так жестоко ненавидим?

Мы многое не понимаем,да,и,наверно,не поймем.

Но,иногда,лучше не понимать,не верить,не знать.

Как хорошо парить по небу вольной птицей,наслаждаясь лучами солнца,но мы не птицы.

Говорят,что после инфаркта на сердце остаются шрамы.

Но что же оставляет на сердце любовь?

Ещё один вопрос,который останется без ответа.

Булгаков писал: "Рукописи не горят." 

Моя рукописная история любви,тоже никогда не сгорит.

Она у меня в памяти и в сердце.Но боль прожигает моё сердце.Я не ощущаю больше сил бороться.

Вера моя слепо догорает,как огарок от свечи.

Надежда ускользает из рук,я почти не чувствую ее присутствие,она затаилась,а может,он исчезла.

Что раньше казалось мне самым дорогим,сегодня приносит мне неизгладимую боль.

Что строилось месяцы загорелось  за секунду.

Теперь не избежать потерь,к щиколоткам подкрадываются языки пламени,но я совсем не чувствую боли,я утопаю в слезах и сгораю изнутри.

Как хотелось бы вернуть время вспять. Но это невозможно.

Я хотела бы умереть в муках от физической боли,но не с такой болью на сердце.

Я хотела бы родиться без сердца.

Мы такие глупые.Мы играем с счастьем и думаем, что мы выиграем.

Вот еще одно поражение,которое раздробило моё сердце в клочья.

Стойте перед мной, плачьте, молите..мне теперь все равно.

Если бы я была актриса и умела манипулировать своими чувствами,то,возможно, умела бы плакать в "душу",

но мой макияж испорчен,глаза опухли,прическа распустилась.

Смейтесь,удивляйтесь,злорадствуйте...

меня это больше не волнует.

Я опустилась до самого ада.

Я женщина с разбитым сердцем.