«Короткий миг»

А жизнь человека короткий лишь миг:
Сегодня ребёнок, а завтра старик.
Сегодня он верой в мечту окрылён,
Назавтра измучен, устал, обозлён.
Подводит здоровье, нет силы в руках,
Душою он молод, да слабость в ногах.
На жизнь оглянувшись, обидно до слез,
Что что-то не сделал. Но только вопрос
"что б ты изменил в своей жизни, старик?"
Его зачастую приводит в тупик.
"да, вроде бы мало я счастья видал,
И даже частенько от боли рыдал..."
Подумает старый, быть может всплакнёт,
Шершавой рукой он слезу оботрёт.
Он вспомнит родителей, дом и семью,
И садик, и школу, и в парке скамью,
Друзей и работу, коллег и любовь...
"Ах, как бы хотелось прожить это вновь! "
Ведь жизнь человека короткий лишь миг,
И это поймёшь, когда будешь старик.

Маргарита Теплыгина

Эрих Мария Ремарк А время — оно не лечит. Оно не заштопывает раны, оно просто закрывает их сверху марлевой повязкой новых впечатлений, новых ощущений, жизненного опыта.  И иногда, зацепившись за что-то, эта повязка слетает, и свежий воздух попадает в рану, даря ей новую боль... и новую жизнь. Время — плохой доктор. Заставляет забыть о боли старых ран, нанося все новые и новые. Так и ползем по жизни, как ее израненные солдаты. И с каждым годом на душе все растет и растет количество плохо наложенных повязок. Эрих Мария Ремарк

БАБКА

Бабка была тучная, широкая, с мягким, певучим голосом. «Всю квартиру собой заполонила!..» – ворчал Борькин отец. А мать робко возражала ему: «Старый человек... Куда же ей деться?» «Зажилась на свете... – вздыхал отец. – В инвалидном доме ей место – вот где!»
Все в доме, не исключая и Борьки, смотрели на бабку как на совершенно лишнего человека.

Бабка спала на сундуке. Всю ночь она тяжело ворочалась с боку на бок, а утром вставала раньше всех и гремела в кухне посудой. Потом будила зятя и дочь: «Самовар поспел. Вставайте! Попейте горяченького-то на дорожку...»

Подходила к Борьке: «Вставай, батюшка мой, в школу пора!» «Зачем?» – сонным голосом спрашивал Борька. «В школу зачем? Тёмный человек глух и нем – вот зачем!»

Борька прятал голову под одеяло: «Иди ты, бабка...»

В сенях отец шаркал веником. «А куда вы, мать, галоши дели? Каждый раз во все углы тыкаешься из-за них!»

Бабка торопилась к нему на помощь. «Да вот они, Петруша, на самом виду. Вчерась уж очень грязны были, я их обмыла и поставила».

...Приходил из школы Борька, сбрасывал на руки бабке пальто и шапку, швырял на стол сумку с книгами и кричал: «Бабка, поесть!»

Бабка прятала вязанье, торопливо накрывала на стол и, скрестив на животе руки, следила, как Борька ест. В эти часы как-то невольно Борька чувствовал бабку своим, близким человеком. Он охотно рассказывал ей об уроках, товарищах. Бабка слушала его любовно, с большим вниманием, приговаривая: «Всё хорошо, Борюшка: и плохое и хорошее хорошо. От плохого человек крепче делается, от хорошего душа у него зацветает».
Читать далее...

Прожить бы так...

Беречь друг друга, чтоб не потерять… Не проверяя – сердцем доверять. Построить настоящую семью, В которой будет счастье и уют… В осенний вечер плечи обнимать. Любовь свою до капли отдавать. И понимать, что в мире ближе нет… Болтать всю ночь, вдвоём встречать рассвет…

Читать далее...

А счастье – это свет в родном окне...

А счастье – это свет в родном окне,
И силуэт за кремовой портьерой...
И тиканье часов, что на стене
Висят не по законам интерьера...

И барабанной дробью – шум дождя,
Тепло огня, горящего в камине...
Незыблемость того, что, уходя,
Вернёшься вновь... И в вечер синий-синий.

Сидеть вдвоём до самой темноты –
С лимоном чай, и плитка шоколада...
Ведь счастье – это если рядом ты,
Такой родной... И я – с тобою рядом...

Знать хотите, чем пахнет старость?....

Знать хотите, чем пахнет старость? Одиночеством у окна, Губ дрожанием – всё, что осталось, Когда выжаты слёзы до дна… И сопением старой кошки, Чей клубок затаился у ног, Корвалолом на чайной ложке Крохой пенсии хоть и в срок… Голосами, когда-то родными, И бессонницей до утра… Все, возможно, станут такими И познают всё это сполна… Андрей Болдин

 

Не сложилась любовь, как песня....

Не сложилась любовь, как песня, Или просто не повезло, Но девчонка на почте письма Торопливо рвала и зло. Отвернулась, чтоб было не видно, Как изломана болью бровь. Было горько ей и обидно, Было стыдно ей за любовь. Чем утешить ее, не знаю, Ведь не скажешь, что все пройдет… И стоит, молчаливая, злая, Затаив нетающий лед. А какой-то доверчивый парень, Открывающий мир этот вновь, О неверие, словно о камень, Разобьется однажды в кровь… Мне не 20, не 18, Но не знаю я, как тут быть. Лучше верить и ошибаться, Чем не верить и не любить. Виктор Кузнецов http://rupoezia.ru/viktor-kuznetsov/ Художник Christiaan Liever рамочки от Ларки

ЖЕНСКИЙ ВОЗРАСТ

Я когда совсем молоденькой была, Думала, что тридцать - это так ужасно. Но достигла тридцати и поняла, Что боялась этой даты я напрасно. Тридцать - это жизненный расцвет, Тридцать - это красота и молодое тело. Лучше возраста, пожалуй, даже нет, А вот сорок - это уж совсем другое дело.

Читать далее...