Боже мой! Какая находка! Вспомнить пароль - бесценно. Захлестнуло волной ностальгии. Я даже не представляю как я это всё раньше делала. Я умела раньше намного больше, чем сейчас. Деградация - двигатель прогресса. О да, о да, я снова это чувствую. Как это происходит? Поток мыслей совершенно неконтролируемый. А ведь я уж было подумала, что выросла, или как минимум повзрослела.
Спешу заметить, что писать стихи песни мне хочется каждую весну, а не только весною 2014ого.
Можно будет позже забежать и рассказать о себе, если будут силы и время.
Бумажные то тетрадки не стимулируют.
Кстати, у меня сегодня снова отрубилась Зопа. Информационная ломка, информационное голодание - страшная вещь. Главное не наделать на этой почве глупостей.
Буерак, буерак. <3

Как сильно нас меняет время! Оно меняет всё, к чему мы привыкли, в том числе и сервис дневников "ливинтернет"( мне бросилось в глаза резко возросшее количество рекламы), но нас в особенности. Люди меняются. Наши друзья меняются, мы меняемся. И иногда случается, что меняемся мы с ними не закономерно. Бывает, что наши пути расходятся. И ничего уже тут не поделаешь. Время распорядилось иначе. Я умела раньше лучше выражать свои мысли, а сейчас я даже сама не могу понять что же я думаю на самом деле, чего хочу, что мне нужно, а как тогда говорить о том, чего сам не знаешь? Я даже не умею рассказывать истории, чтобы повеселить друзей. Все мои истории эгоцентричны и никому не интересны. Кстати, это как раз то, о чем я больше всего хотела написать. Никому не интересно слушать наши истории о нас любимых, наши похвальбы и романсы самому себе. Хочется приписать себя к "умным" и поучиться на ошибках своих друзей. Когда я уже научусь делать это? "го самосовершенствоваться. я осознал". И вот наступает весна, и всё больше хочется внимания. Внимания к себе, к себе любимому, хочется стать центром чьего-то мира. Как это до идиотизма наивно, кричит здравый смысл! Но чувства кипят, молодость бурлит, внутренние водопады, гейзеры, вулканы, лавины, цунами, потопы и прочие природные катаклизмы. Мне вдруг захотелось писать песни и стихи этой весной. Но что делать, если ты не умеешь? Остаётся только строить замки из песка внутри самого себя и верить в свою чертову гениальность. Конец моей истории? Нет. Начало.

Не была уверена, что напишу сюда хоть слово, однако вот и я. Наконец-то пнула себя и положила начало долгой истории с обретением загранпаспорта. Набрала у Ксении стихов, должна прочитать за две недели, а также 4 бестселлера и драматургию Жана Кокто. Решила не ездить сегодня в институт, на что получила три очень заманчивых предложения на сегодняшний вечер. Но, увы, Братеево, ты слишком далеко. 

Рыцарь 21 века: "прости, я не смогу тебя спасти"

А в авиакатастрофе в Казани погиб вундеркинд и математик Мстислав.

 

Eleanor Rigby
Picks up the rice in the church where her wedding has been;
Lives in a dream.
Waits at the window,
Wearing a face that she keeps in a jar by the door.
Who is it for?
All the lonely people, where do they all come from?
All the lonely people, where do they all belong?