Когда заговорит сентябрь дождем и листопадами, Ты будешь вспоминать ни раз югам привычный зной, Ты снова будешь сочетать с умеренными взглядами Шуршанье милой юбочки с коротенькой длиной. Хватать не станет времени на новый нежный маникюр, Уступят место формулам вечерние мечты, Куда-то в дальний угол шкафа- все платья от кутюр, Пол-сотни в цвете радужки- оттенков пустоты. Сквозь посиделки редкие с несладким теплым кофейком, Беседы философские о жизни и любви Тропинки между листьями не раз уж пройдены пешком В слепой надежде, ласковой, свою судьбу найти. Ольга Кадочникова

Кружился бал… И теплые улыбки Еще дарил всем приглашенным принц, И летний вальс еще играли скрипки, Им вторил суховато клавесин. Под ноги солнцеликого консорта Еще ложились пряные цветы, Но в шум зеленолиственной когорты Уже вплелось дыханье немоты. И звук прервался на высокой ноте, Когда был брошен незаметно яд… Вернись, консорт! Страну твою колотит, И зарева мятежные горят… Теперь деревья – виселицы, плахи. Так повелела королева-мать! Мятежников цветистые рубахи Драгуны-ливни принялись срывать. И с грубым свистом ветры-мародеры Убьют потом остатки красоты, А на ветвях истерзанным укором Останутся казненные листы… Но осени шаги неумолимы, Ведь ею избран новый фаворит; Пройдет она, и хлад оков незримых Биенье жизни всюду утишит.

Открыта старая школа… ей множество зим и вёсен. За грязным окном — холодный, серый рассвет. За кафедрой, перед классом художник рисует осень, — По памяти, по инструкциям прошлых лет. Прозрачная акварель, — почти не увидеть цвета, Деревья застыли в инее поутру. Художник рисует осень, а дети рисуют лето, Поля, где цветы колышутся на ветру. Художник рисует осень, а дети — луну и звёзды, И им наплевать, что днём не бывает звёзд. Испорчен альбомный лист… рисунок не смоешь, — поздно. Они не хотят учиться и жить всерьёз. Всё это было не раз, — пейзажи, любовь к отчизне, Какие-то песни, гимны, флаги над головой. Молчит равнодушный класс… им просто хочется жизни. Художник рисует, а дети хотят домой. И старые натюрморты, стремясь убежать от смерти, Как будто случайно падают со стены. Художник рисует осень за старым своим мольбертом, — А дети за партой дремлют и видят сны. Художник рисует осень, а дети рисуют кукол, Машинки, плюшевых мишек, смешных щенков и котят. И кажется: дом так близко, — вот только протянешь руку, — И ты окажешься там и не вернёшься назад. …Картины висят на стенах, им нет конца и начала. Пейзажи сливаются в длинное, тусклое полотно. «Послушай, — скажет художник, — ну что ты нарисовала?.. Там осень, а это кукла, — и впрямь смешно»… «У куклы чёрные косы, — другая, чуждая раса, А в наших краях дозволены только золото и бирюза». А осень над ним смеётся, играет тысячей красок И розовым солнцем смотрит ему в глаза. Он парень простой, художник, — он в странах далёких не был, — Их вовсе не существует, раз их не найти нигде. Художник рисует осень, а дети рисуют небо, — И листья, как звёзды, по серой летят воде… Убрали чёрную краску, — и нет ни рая, ни ада. Жизнь — это вечная серость, туманы и тусклый свет. Рисуйте правильно, дети: художник знает, как надо. Но дети рисуют звёзды, которых на небе нет. Инна Александрова

ОСЕНЬ В ГОРОДЕ... В наш город заглянула нынче Осень, прошлась, шурша опавшею листвой и не услышав птиц многоголосий, свернула в тихий сkвер по мостовой. Присела подле kлумбы на сkамейkу, любуясь на диkовенный пейзаж и рыжим оторочив душегрейkу, продолжила намеченный вояж. Отметила хараkтер ветра сkверный, что раздевал деревья донага и мальчуган, померив лужи первым, набрал воды два полных сапога. С дождем, вообще, случилась неувязkа: на просьбу взять kоротkий выходной, он пробурчал: Природой не обласkан - на сутkи зарядив сплошной стеной. Но выглянуло солнце из-за тучеk, везде рассыпав медные лучи, шепнув, что серый цвет и ей насkучил и надо б непогоду проучить. Согрело все, что вымоkло до нитkи, оkрасила в лазурный небосkлон и лужицы убрав с бульварной плитkи, узнала, что играет вальс «Бостон». Добрее ветер стал, что был несносен, обняв, kak друга тополь веkовой, поведав всем, что в город нынче Осень пришла, шурша опавшею листвой. 23.09.19 (04:20) © Ирина Стефашина-Велес Kомпозитор Валерий Ниминущий «Вальс осеннего настроения» Kоллаж авторсkий © Copyright: Ирина Стефашина, 2019 Свидетельство о публикации №119092305169

Ясно Солнышко вставало, плавя дымку у реки и на нивах вышивало позолотой васильки. Грусть озябшего рассвета прогнала скорее прочь и целуясь с красным Летом, отдыхать послала ночь. Улыбнулось птицам звонким у лесного ручейка помахав рукой вдогонку кучерявым облакам. Поднялось, чуток повыше, чтобы лучше рассмотреть, как налиты соком вишни и малинку ест медведь. Шустрых белок попросило чаю с липой принести и вздохнуло: Как красиво на траве роса блестит! У сосенок долговязых, где дремал косматый лось, с веток капельки-алмазы собрало тихонько в горсть. Над селом остановилось и скользнув лучом к листам от души развеселилось, начав с кленом хохотать. Обогрело в поле щедро каждый кустик и цветок и смеясь, в обнимку с ветром повернуло на восток. 08.08.19. (04:50) © Ирина Стефашина-Велес Художник Валерий Ниминущий «Серенада нового дня» Музыка Валерий Ниминущий «Утро» © Copyright: Ирина Стефашина, 2019 Свидетельство о публикации №119080800946

Под утро выпал первый снег, Кружась по воздуху несмело И лег косичкой на сосне, Укрыв ей плечи шалью белой. Он был похож на легкий пух, Что обронила Лебедь-птица, Но таял, вдруг от теплых рук, Став перламутровой водицей. Он был, как Ангела душа - Такой же чистый и невинный И на озёрах не спеша Писал чудесные картины. Он был наряден и красив, Искрясь на солнце в ритме вальса, Шепча березонькам: «Мerci, Что ненароком вас касался» К нему подкрался ветерок, Обняв стыдливо-неуклюже И рой снежинок уволок, Их побросав, зачем-то в лужи. Закончен день и на ночлег Собралась матушка-природа, Всем рассказав, как падал снег В лучах таинственных восхода. 15.11.19. (22:20) © Ирина Стефашина-Велес Художник Валерий Ниминущий «Городня на Волге» 42х56 см. Холст, темпера, акрил. Писал четыремя цветами...чёрная (сажа газовая), коричневая (сиена жжёная), жёлтая (кадмий средний) и белила (титановые) Kомпозитор Валерий Ниминущий « Вальс первых снежинок» Jazz Waltz © Copyright: Ирина Стефашина, 2019 Свидетельство о публикации №119111600439

Омыты площади дождями, Ветра гоняют моkрый лист. О летних днях тревожа память, Вальсоk играет баянист. Рисуя в мыслях день погожий И вечер, солнцем залитой, Бредет задумчиво прохожий, Уkрывшись стареньkим зонтом. Танцуют kапли в серых лужах, Чертя, как цирkулем, kруги, Небесный плат вода утюжит, Что не видать воkруг ни зги. В уме рождаются kартины, Kak вновь нагрянут холода И тонkих kружев паутины Исчезнут в небе без следа. Совсем природа загрустила, Сменив мажор на легkий сплин И смотрит в непогодь уныло, И на огни ночных витрин. Десятkи струй сkользят по раме, Стеkая гулkо на kарниз. Омыты площади дождями, Где ветер гонит моkрый лист. 20.09.19 (20:50) © Copyright: Ирина Стефашина, 2019 Свидетельство о публикации №119092008555

ПЛАТОК ЦЫГАНСКИЙ ОСЕНИ. Кинула платок цыганский Осень На луга, на нивы, ширь полей И взглянула ввысь, где небо носит На крылах клин белых журавлей. Павою прошла по теплым весям. Из лучей соткала кружева По березкам-скромницам развесив, Где шепталась рыжая листва. С зонтиком прошлепала по лужам, Лес умыла солнечным дождем, Где сверкая каплями жемчужин, Куст калины вспыхнул, как огнем. Глянула, как хвастаясь загаром, Дуб могучий громко хохотал, Что его зазря прозвали старым - Он любить еще не перестал. Тихо посидев у статных сосен, Выкрасила охрой хмурый сад И платок цыганский наземь бросив, Стала слушать птичьи голоса. 17.09.23. (15:20) Авторская иллюстрация сделана в нейросети © Copyright: Ирина Стефашина, 2023 Свидетельство о публикации №123091804609

Акварельные краски горят, Под ногами - шуршание листьев Что раскрашены в цвет шубы лисьей... У природы осенний наряд. И по небу плывут облака В голубые туманные дали, Просто осень, как время печали И течёт время - словно река. Вот уже стали чаще дожди, Зеркалами наполнились лужи, И вот-вот хлынут зимние стужи От которых пощады не жди. Бережёт осень свой гобелен, Не слетела ещё позолота И бывает прекрасной погода В ожиданье больших перемен. Полыхает на клёнах огонь, Заплетается грусть в паутину, Там, где алые грозди рябины Так и просятся в нашу ладонь. Осень очень щедра на дары - На палитру шального заката И на шелест в ночи листопада, Когда жгут в небе звёзды - костры. Не жалея деньков золотых, Осень дарит симфонию грусти. И меня ни за что не отпустит Из радушных объятий своих... © Copyright: Владимир Уткин, 2023 Свидетельство о публикации №123100805489

«Зима недаром злится…» Зима недаром злится, Прошла ее пора – Весна в окно стучится И гонит со двора. И все засуетилось, Все нудит Зиму вон – И жаворонки в небе Уж подняли трезвон. Зима еще хлопочет И на Весну ворчит. Та ей в глаза хохочет И пуще лишь шумит… Взбесилась ведьма злая И, снегу захватя, Пустила, убегая, В прекрасное дитя… Весне и горя мало: Умылася в снегу, И лишь румяней стала, Наперекор врагу. Фёдор Тютчев 1830-е годы.

«Есть в осени первоначальной…» Есть в осени первоначальной Короткая, но дивная пора — Весь день стоит как бы хрустальный, И лучезарны вечера… Где бодрый серп гулял и падал колос, Теперь уж пусто всё — простор везде,- Лишь паутины тонкий волос Блестит на праздной борозде. Пустеет воздух, птиц не слышно боле, Но далеко ещё до первых зимних бурь — И льётся чистая и тёплая лазурь На отдыхающее поле… Год написания: 22 августа 1857 Анализ стихотворения Тютчева «Есть в осени первоначальной…» 1 вариант Пейзажная лирика Федора Тютчева – это особый мир, воссозданный поэтом на основании личных впечатлений. Однако воссозданный настолько точно и ярко, что каждое произведение позволяет читателям словно бы совершить небольшое путешествие по бескрайним полям и лесам, которые рисует воображение после каждой строчки, написанной поэтом.

Читать далее...

Небо бледно-голубое… Небо бледно-голубое Дышит светом и теплом И приветствует Петрополь Небывалым сентябрем. Воздух, полный теплой влаги, Зелень свежую поит И торжественные флаги Тихим веяньем струит. Блеск горячий солнце сеет Вдоль по невской глубине — Югом блещет, югом веет, И живется как во сне. Все привольней, все приветней Умаляющийся день — И согрета негой летней Вечеров осенних тень. Ночью тихо пламенеют Разноцветные огни — Очарованные ночи, Очарованные дни… Словно строгий чин природы Уступил права свои Духу жизни и свободы, Вдохновениям любви… Словно, ввек ненарушимый, Был нарушен вечный строй И любившей и любимой Человеческой душой… В этом ласковом сиянье, В этом небе голубом — Есть улыбка, есть сознанье, Есть сочувственный прием. И святое умиленье С благодатью чистых слез К нам сошло, как откровенье — И во всем отозвалось… Небывалое доселе Поднял вещий наш народ — И Дагмарина неделя Перейдет из рода в род. Федор Тютчев

Всё идёт своим чередом Как бы, ненароком, к нам явилась осень. Ждали мы - не ждали... будет так и впредь. С ней - холодный ветер (как же он несносен!). Дождь пришлёпал тоже и давай греметь. Осмотрев владенья, зорко, по-хозяйски, Осень приказала - "Хватит, не шуметь! И умерьте, други, норов свой бунтарский. Лучше заведите листьев круговерть". Красотою щедро поделилась с нами, Нарядив деревья в платья от кутюр. Устелив всю землю царскими коврами, В лес ушла послушать медленный ноктюрн. Не вините осень, что сменила лето. Всё идёт в природе вечным чередом. К нам она приходит в золото одетой, А уходит в шубке шитой серебром. © Copyright: Натали Астахова, 2023 Свидетельство о публикации №123090704816

Осень I Октябрь уж наступил — уж роща отряхает Последние листы с нагих своих ветвей; Дохнул осенний хлад — дорога промерзает. Журча еще бежит за мельницу ручей, Но пруд уже застыл; сосед мой поспешает В отъезжие поля с охотою своей, И страждут озими от бешеной забавы, И будит лай собак уснувшие дубравы. II Теперь моя пора: я не люблю весны; Скучна мне оттепель; вонь, грязь — весной я болен; Кровь бродит; чувства, ум тоскою стеснены. Суровою зимой я более доволен, Люблю ее снега; в присутствии луны Как легкий бег саней с подругой быстр и волен, Когда под соболем, согрета и свежа, Она вам руку жмет, пылая и дрожа! III Как весело, обув железом острым ноги, Скользить по зеркалу стоячих, ровных рек! А зимних праздников блестящие тревоги?.. Но надо знать и честь; полгода снег да снег, Ведь это наконец и жителю берлоги, Медведю, надоест. Нельзя же целый век Кататься нам в санях с Армидами младыми Иль киснуть у печей за стеклами двойными. IV Ох, лето красное! любил бы я тебя, Когда б не зной, да пыль, да комары, да мухи. Ты, все душевные способности губя, Нас мучишь; как поля, мы страждем от засухи; Лишь как бы напоить, да освежить себя — Иной в нас мысли нет, и жаль зимы старухи, И, проводив ее блинами и вином, Поминки ей творим мороженым и льдом. V Дни поздней осени бранят обыкновенно, Но мне она мила, читатель дорогой, Красою тихою, блистающей смиренно. Так нелюбимое дитя в семье родной К себе меня влечет. Сказать вам откровенно, Из годовых времен я рад лишь ей одной, В ней много доброго; любовник не тщеславный, Я нечто в ней нашел мечтою своенравной. VI Как это объяснить? Мне нравится она, Как, вероятно, вам чахоточная дева Порою нравится. На смерть осуждена, Бедняжка клонится без ропота, без гнева. Улыбка на устах увянувших видна; Могильной пропасти она не слышит зева; Играет на лице еще багровый цвет. Она жива еще сегодня, завтра нет. VII Унылая пора! очей очарованье! Приятна мне твоя прощальная краса — Люблю я пышное природы увяданье, В багрец и в золото одетые леса, В их сенях ветра шум и свежее дыханье, И мглой волнистою покрыты небеса, И редкий солнца луч, и первые морозы, И отдаленные седой зимы угрозы. VIII И с каждой осенью я расцветаю вновь; Здоровью моему полезен русской холод; К привычкам бытия вновь чувствую любовь: Чредой слетает сон, чредой находит голод; Легко и радостно играет в сердце кровь, Желания кипят — я снова счастлив, молод, Я снова жизни полн — таков мой организм (Извольте мне простить ненужный прозаизм). IX Ведут ко мне коня; в раздолии открытом, Махая гривою, он всадника несет, И звонко под его блистающим копытом Звенит промерзлый дол и трескается лед. Но гаснет краткий день, и в камельке забытом Огонь опять горит — то яркий свет лиет, То тлеет медленно — а я пред ним читаю Иль думы долгие в душе моей питаю. X И забываю мир — и в сладкой тишине Я сладко усыплен моим воображеньем, И пробуждается поэзия во мне: Душа стесняется лирическим волненьем, Трепещет и звучит, и ищет, как во сне, Излиться наконец свободным проявленьем — И тут ко мне идет незримый рой гостей, Знакомцы давние, плоды мечты моей. XI И мысли в голове волнуются в отваге, И рифмы легкие навстречу им бегут, И пальцы просятся к перу, перо к бумаге, Минута — и стихи свободно потекут. Так дремлет недвижим корабль в недвижной влаге, Но чу! — матросы вдруг кидаются, ползут Вверх, вниз — и паруса надулись, ветра полны; Громада двинулась и рассекает волны. XII Плывет. Куда ж нам плыть?.. 1833 г.

Что такое лето?
Это много света,
Это поле, это лес,
Это тысячи чудес,
Это в небе облака,
Это быстрая река,
Это яркие цветы,
Это синь высоты.

Лето, лето, сказочное лето!
От чудес кружится голова…
Вот в кольчугах радужного цвета
Из реки выходят острова!



В чешуе, в мерцании ракушек,
С непокрытой гривой тальников,
Из дворов прибрежных деревушек
Молча в плен уводят рыбаков…
На пески, затянутые тиной,
К мелководьям, острым, как мечи,
То косяк опустится гусиный,
То, горланя, свалятся грачи.
Лето, лето…
С песней недопетой
Ждёт дождя горячая трава.
Вместе с солнцем, в мареве рассвета,
Из реки
Выходят
Острова!
Тимофей Белозеров

Читать далее...

Февраль провожает студеную зиму,
А та не уходит — все «тянет резину».
Март ждет на пороге с букетом мимозы,
Но только крепче ночами морозы,
И дуют ветра, и метель заметает,
Сугробы все выше, а снег все не тает.
И иней на ветках деревьев искрится,
Все жаждут весны! Но она только снится.
Во сне каждый слышит капели журчанье,
Дыханье природы и птиц щебетанье,
И теплых весенних ветров дуновенье.
И это все дарит душе вдохновенье,
Надежду и веру, что утром проснувшись,
Весна все ж придет, всем тепло улыбнувшись.
И будет журчанье, ветров дуновенье,
И птиц щебетанье, и гомон, и пенье…
Отступят /пускай, и на время/ морозы,
И март всем подарит букеты мимозы.
И дамы короткие юбки наденут,
Чтоб в шок кавалеров фигурой повергнуть,
И мир, пробудившись от сна, вновь и вновь
В стихах зарифмует весну и любовь!

© Copyright: Светлана Чеколаева