... ... ... ... ... ... ... ... ... ...
Многоточия, многоточия
Вместо строчек и вместо слов
Ведь все прочее, прочее , прочее
Не нужно, просто не нужно.

Что скрывают вот эти точки?
Словно следы на белом листе зимы,
Или может растений росточки,
Вырастут что в радужны цветы

.'.'.'.'.'.'.'

Или слез дорожка кривая
Пролегнувшая между двумя
Что расстались навеки, и знают-
Не сведут их ни рок, ни время.

И украсивши влагой соленой
Снежно-белой бумаги листы
Сил ведь нет написать одно слово..
Нет, не сил-слова так просты..

Словом сложно выразить пламя,
Словом сложно выразить лед.
Кто сумел сделать это-пусть знает
Никогда в душах он не умрет.

Лед в глазах, обжигающий пламень,
Все в зерцалах вот этих души.
Тени нитей, пролегших меж вами
Покажут, лишь только скажи.

Но не в силах пронзить эту бурю
Бурю чувства, сомненья, тоски,
Пониманье того, что не будет
Между вами той прежней любви.

И поэтому лист все же белый,
Как душа, горящая в эмоций огне,
И растаявший иней глаз серых
Сделал надпись без слов на холсте.

Может эти странные точки
Всем покажутся полным бредом
Но не тем, кто их листьям поведал
Кто писал слезами те строчки

Настроение сейчас - Усталое и задумчивое

Черт, я просто в шоке..куча репетиторов, времени нет вообще, счас бегу на литру-задолбло все...надо держаццо блин..) держусь, пока что) но все равно как то чертовски жалко время, почему в сутках не 48 или хотя бы 36 часов? хоть спать можно было б дольше, и времени на все бы хватало..

на литре сегодня написал стих..
не зря мы поэтоф 20 века проходим)))

Кровь и сталь, мгла и хмарь,
Свет в ночи, не кричи...
Будет новый день и новая война,
И заплатим мы за все сполна.
Противостоянье сотни лет,
И никто не даст нужный ответ
На вопрос такой, не добрый и не злой..
Тьма и Свет, вам привет.
Смысл борьбы уже не вижу вашей.
Много лет потеряны, пропащи.
Не нужна борьба ведь высших сил
Тем, кому лишь тяжкий кошель мил.
Кто не озаботился вовек
Как живет сосед, тож человек.
Не коснулись их отнюдь конфликты
Непонятных, нЕнужных материй.
И не знают все они сомнений,
Иль каких нибудь душевных трений.
Мы ж теперь не кельты и не пикты,
Гордость, честь-разменная монета.
Даже Тьму не радует все это.
За кого ж идет битва-не знаю.
Серость мира краски подминает.
И уныло смотрят на все это
Свет и Тьма, и ждут от нас ответа.
На извечные и важные вопросы.
Только не волнуют никого счас
Эти противостояния...
Может быть, начать им все с нуля?..

Назвавший меня "солнцем" будет прав,
Но только лишь наполовину.
Мои лучи черны, ну а мой нрав
Похож на норовистую стремнину.

Я и люблю людей, и ненавижу.
Могу помочь тому, кто был обижен,
Могу и просто мимо них пройти,
Если у нас различны взгляды и пути.

Мой взгляд остер, я вижу недостатки
Всех окружающих меня людей.
И убежать хотел бы без оглядки
От их безумья, злобы и соплей.

Но нет же, остаюсь я с ними,
Кому-то помогаю, кому-нет.
Кого-то не люблю, с кем-то живу в мире.
И вот мой вывод, мой ответ:

Я-солнце тьмы, я сам внутри холоден,
Творю вокруг себя лишь только мрак.
А кто заявит, что это не так-
Не то, что друг мне-он в враги не годен.

Я-солнце тьмы, и я горжусь сим стазом.
Хотя душа моя есть мрак и чернота.
Я помогаю людям раз за разом,
Но не страдаю, если помощь не нужна.

Я-солнце тьмы, вбираю я в себя
Чужую темноту, и страх, и горе.
Делаю это отнюдь не людей любя...
Завидую я им, хотя не стоит.

Я-солнце тьмы, и лучи мои
Подчеркивают свет, радость и счастье.
В душе моей всегда стоит ненастье,
Но я не против, я весь за других.

Я жду, когда найдется солнце света,
И отбелит мой антрацитов блеск.
Мы вместе будем сеять в души лето,
Тогда-то буду счастлив наконец.

Мой меч-перо, а враг-бумага,
Ее терзаю я ни чути не щадя.
Это война, война на благо
Отнюдь не одного себя.

Вот мысль блеснула- ату ее, ату!
Лови, пока еще не улетела.
И вот уже, пока еще несмело
Ложатся строчки прямо по листу.

И вот в руках-твое произведенье,
Дитя твоих метаний и души.
И ты надеешься, и без сомненья,
Что люди, прочитав, скажут: «Пиши!
Пиши, ведь наполняют нашу душу
Твои стихи печалью и любовью,
И мы все отдадим за то, чтоб их послушать…»
Поймите же! Пишу я это кровью,
Кровью разбереженной чувствами души.
Так просто заявить: пиши!..
Пиши, жертвуя всем, даже любовью…
Да, я поэт! Не из самых великих,
Но люди меня ценят не за это.
А ценят, потому что в век безликий
Показываю людям их же лики
В стихах-стихи ведь зеркало поэта,
Покажут всем их истины лицо,
И в миг отсеют подлецов,
Дотронувшихся до этих святых виршей.
Святых для тех, почтеньем кто проникший
К ним, и глубиной души их оценивших…
И возведя себя тем самым в станы мудрецов,
Смогут сказать, в конце концов:
Да, он писал не для себя, но для других.
Он жизни никакой себе не представлял без них.
Без тех, кто его любит, уважает,
И лаской, и заботой окружает.
Он им дарил в ответ слова,
И шла о них в земле молва-
Зажечь они смогут кого угодно.
Но, получив признанье всенародно,
Он отказался от любых похвал.
Зачем они тому, кому весь мир так мал?
Кто может строчкою обрушить гору,
Дворец невиданный создать пером и словом?
Какое дело же тогда ему
До окружающих похвал? Но никому
В лицо такие он слова не скажет,
И оттолкнуть слегка не станет даже.
Он молча выслушает, поблагодарит,
И стол снова его притянет как магнит.
И ручка мягко вспрыгнет в руки,
А лист покорно ляжет вновь под муки
Метущегося сердца и души.
И так наступит новый день в тиши.