Люблю ветер перед вечерним дождем, он пахнет свободой. Хочется забраться на крышу и слушать как возмущенно шелестят под его холодными пальцами деревья. Кажется если раскинуть руки и шагнуть в пустоту, ветер подхватит и унесет куда-то далеко-далеко, где нет никого, кто скажет - ты не должен этого делать, это не для тебя. Только ветер стихает и начинается дождь. Он плачет. Плачет о тех, кто хотел бы улететь я ветром, но не может...